贾府败落三年，宝玉早已心如死灰，沦为京郊窑厂里一个没有名字的苦役。
他以为往事已可埋葬，直到那个熟悉的身影出现在风雪中。
“宝二爷，拿着。”紫鹃的声音颤抖却坚决。
“我不要！”他嘶吼着，想逃避这来自过去的幽魂，“她人都不在了！”
紫鹃却将一个冰冷的画轴硬塞进他怀里，泪水滑落：“所以你才必须拿着！”
他以为这只是一幅画，一件勾起痛苦的最后遗物。
他却不知，画中藏着一句能让他疯癫狂笑、泣血不止的密语，一个足以彻底摧毁他或让他重生的秘密，正静静等待着他去发现……
北风像一头咆哮的野兽，卷着鹅毛般的大雪，狠狠地抽打着黑山窑厂的一切。
贾宝玉将一块刚脱模的砖坯抱在胸前，快步走向那通红的窑口。
砖坯沉重而粗糙，边缘磨着他早已失去知觉的皮肉。
他身上的破棉袄，与其说是御寒，不如说是一块沉重的、浸满冷汗与污垢的布。
棉花早已结成了僵硬的块状，贴在身上像冰冷的铁片。
窑口喷吐出的热浪，将他面前的雪花瞬间蒸发成白汽。
一股灼热的气流扑面而来，让他裸露在外的皮肤感到针刺般的疼痛。
他将砖坯熟练地送进指定的位置，没有一丝多余的动作。
转身离开窑口，刺骨的寒风立刻将他身上的热气席卷一空。
汗水在他的额角和后背迅速变冷，带来一阵剧烈的战栗。
这种冰与火的交替，他已经承受了三年。
贾府，那个曾经金碧辉煌、温柔缱绻的牢笼，如今只存在于遥远的、被刻意尘封的记忆里。
抄家，流放，死亡，离散。
那些曾经鲜活的面容，都已化作风中的一缕青烟。
他被发配到这京城外的苦役之地，剥夺了姓氏，只剩一个编号。
“三十七号，快点，下一批！”
管事的吼声像鞭子一样抽来。
宝玉没有回头，只是沉默地走向另一堆码放整齐的砖坯。
他的脸庞被煤灰和尘土覆盖，看不出本来的样貌。
嘴唇干裂，眼窝深陷，眼神空洞得像两口枯井。
他曾试图反抗。
也曾试图寻死。
可每当他濒临绝望的边缘，总有一些模糊的片段会闯入脑海。
是潇湘馆窗前那抹瘦弱的身影。
是那双含着泪却又带着倔强的眼睛。
这些片段不给他希望，只给他无尽的痛苦，让他连死亡都不得安宁。
于是他学会了麻木。
他用无休止的、繁重的劳作来填满所有的时间。
用身体的极度疲惫来抵御精神的侵蚀。
他不再去想，不再去问，不再去感受。
他像一架机器，日复一日地重复着相同的动作。
搬砖，送窑，出窑，码放。
窑厂里的其他苦力，都当他是个天生的哑巴，一个只会干活的傻子。
他们偶尔会取笑他那与苦力格格不入的、依稀可辨的骨相。
他从不回应。
他的世界里，只剩下砖坯的重量，窑火的温度，以及风雪的冰冷。
晌午时分，管事敲响了铁钟。
开饭了。
宝玉随着人流，走到分发食物的棚子前。
他伸出那双布满冻疮、烫伤和厚茧的手。
一只黑乎乎、硬邦邦的窝头掉在他的手里。
这就是他的午饭。
他走到一个避风的角落，靠着满是煤灰的墙壁坐下。
他小口小口地啃着那能硌掉牙齿的窝头。
目光没有任何焦点，只是茫然地看着前方。
一个年老的窑工，端着一碗冒着热气的浑浊菜汤，坐到他旁边。
“小伙子，喝口热的吧，暖暖身子。”老窑工将碗递过来。
宝玉没有动，甚至没有看他一眼。
老窑工叹了口气，把碗放在他脚边。
“你这样下去，身子会垮的。”
“有什么过不去的事，也得先活着不是？”
宝玉依旧没有任何反应，仿佛老窑工是对着一堵墙在说话。
老窑工摇了摇头，不再自讨没趣，端着自己的碗走开了。
宝玉啃完了窝头，没有去碰那碗菜汤。
他站起身，准备继续下午的劳作。
就在这时，他看到窑厂的管事，正领着一个女人，朝着这边走来。
那个女人穿着一身浆洗得发白的粗布衣裳，头上包着一块灰色的头巾。
尽管衣着朴素，但她的身姿依旧挺拔。
在这一群形容猥琐的苦力中，显得格格不入。
宝玉的目光只在她身上停留了一瞬，便漠然地移开。
这世上的一切，都与他无关。
他正要转身，却听到管事那谄媚的声音。
“姑娘，您要找的人就在那儿，就是那个靠墙的傻子。”
管事的手指，直直地指向他。
宝玉的身体僵住了。
那个女人顺着管事手指的方向看了过来。
四目相对。
时间仿佛在这一刻凝固。
宝玉的瞳孔猛地收缩。
那张脸，既熟悉，又陌生。
岁月的风霜在她脸上刻下了痕迹，眼角也添了细纹。
可那双眼睛，那双他曾看过无数次的眼睛，依然清亮，依然执着。
紫鹃。
是紫鹃。
这两个字像一把烧红的烙铁，狠狠地烫在他的心上。
他几乎是立刻就转过身，想要逃离。
这个来自过去的人，是他最恐惧见到的噩梦。
“宝二爷！”
紫鹃的声音从他身后传来，带着一丝颤抖，却又异常清晰。
一声“宝二爷”，将他用三年时间筑起的高墙，瞬间击得粉碎。
他的脚步，再也迈不开分毫。
紫鹃快步走到他面前，拦住了他的去路。
她看着他如今这副模样，看着他破烂的衣衫，看着他那双不像样的手，眼泪瞬间涌了上来。
她强忍着，不让泪水掉落。
“我找了你好久。”她的声音里带着哭腔。
宝玉的喉结上下滚动，却发不出任何声音。
他只是低下头，不敢去看她的眼睛。
他怕从她的眼睛里，看到过去的自己。
“找我做什么。”许久，他才从牙缝里挤出几个字，声音沙哑得厉害，“都过去了。”
“过不去。”紫鹃摇了摇头，泪水终于滑落，“有些事，是过不去的。”
“我如今只是个囚犯，一个苦力。”宝玉的声音里带着自嘲和冷漠，“你不该来找我。”
“我不是为自己来的。”紫鹃说着，从贴身的怀中，取出了那个用油布包裹的卷轴。
她双手捧着，递到宝玉面前。
“这是林姑娘临去前，嘱我务必亲手交给你的。”
“林姑娘”三个字，像一记重锤，狠狠砸在宝玉的心口。
他猛地后退了一步，仿佛看到了什么极其可怕的东西。
“拿走！”他的声音变得尖利，“我不要！”
“人都不在了，要这个何用？！”
他几乎是吼出来的。
周围的苦力们都停下了手中的活，好奇地看着这边。
紫鹃没有被他的反应吓退。
她的眼中闪过一丝悲悯，但更多的是一种不达目的誓不罢休的坚决。
“姑娘说，你一定会看的。”
她的声音不大，却字字清晰。
“宝二爷，贾府败落后，我被卖到了南城的一个布庄。”
“我拼命地干活，攒了两年多的钱，才给自己赎了身。”
“我活下来，不是为了我自己。”
“我就是为了今天，为了把这个东西，亲手交给你。”
“这是姑娘最后的心意了。”
“你就当……全了我们主仆最后一点念想。”
她上前一步，不顾宝玉的闪躲，将那个冰冷的、沉甸甸的画轴，硬塞进了他的怀里。
宝玉下意识地抱住了它。
画轴的触感，透过薄薄的棉袄，传来一阵刺骨的凉意。
紫鹃深深地看了他一眼。
那一眼里，有释然，有悲伤，也有最后的嘱托。
她没有再多说一个字。
她转过身，挺直了背脊，一步一步地，走出了这个肮脏的窑厂。
她的身影很快就消失在茫茫的风雪之中。
宝玉抱着那个画轴，僵立在原地。
周围的喧嚣和目光，他都感受不到。
他的世界里，只剩下怀中这个不祥之物。
“三十七号！发什么呆！还不去干活！”
管事的怒吼将他从失神中拉回。
他动了动僵硬的身体，抱着画轴，默默地走回了自己栖身的草棚。
草棚四面漏风，比外面暖和不了多少。
他将画轴扔在角落里那堆发霉的稻草上。
然后自己蜷缩在另一角，远远地看着它。
他想把它烧了。
或者，找个地方埋了。
只要让它从眼前消失就好。
可他的身体却像被钉在了地上，动弹不得。
那个画轴静静地躺在那里，像一个沉默的指控，让他无法逃避。
夜幕降临。
窑厂彻底安静下来。
只剩下风声在草棚的缝隙间呜咽。
宝玉一天没有干活，也没有领到晚饭。
饥饿和寒冷侵袭着他。
但他感觉不到。
他的目光，始终没有离开那个画轴。
终于，他像是下定了某种决心，爬了过去。
他拿起画轴，油布的粗糙质感摩擦着他的手心。
他解开外面缠绕的细绳，动作迟缓而笨拙。
露出了里面的画轴本身。
轴头是普通的松木，因为受潮，已经有些发黑。
系在画轴上的丝带，曾是鲜亮的杏色，如今也已褪色发白。
他的手指，捏着那根丝带的末端，迟迟没有解开。
他在害怕。
他怕打开的不是一幅画，而是一个装满痛苦回忆的潘多拉魔盒。
他将画轴凑到眼前，闻到了一股淡淡的墨香。
这熟悉的味道，让他心头一颤。
他闭上眼睛，深吸了一口气。
最终，还是用颤抖的手指，解开了那根丝带。
画卷，在他的面前，缓缓展开。
他点亮了那盏只剩一点点灯油的油灯。
微弱的火苗，在寒风中摇曳，将他的影子投在身后的墙壁上，扭曲变形。
他借着这豆大的光，看向画卷。
画上，是一片萧瑟的竹林。
竹子画得极瘦，仿佛一阵风就能吹断。
竹叶稀疏，墨色清冷。
竹影在地上交错，如同一张张绝望的网。
竹林旁，是一方小小的池塘。
池水画得极浅，露出底部干裂的泥土。
几片枯黄的落叶，孤零零地飘在水面上。
整幅画，没有一丝生气。
只有无尽的孤寂，荒凉，和化不开的悲意。
这不就是她的写照吗？
这不就是他如今的心境吗？
他看得痴了。
仿佛透过这幅画，看到了她临终前那双了无生趣的眼睛。
他的手指，不受控制地，轻轻抚上画面。
他想感受她笔尖曾留下的温度。
指尖传来纸张微凉而粗糙的质感。
他从画卷的顶端，一点点地，往下抚摸。
他的动作轻柔得，像是在触摸一件稀世珍宝。
当他的手指，划过那片画得最浓密、墨色最深重的竹林时。
他的动作突然停住了。
指尖传来一丝极其细微的，与纸张的平滑截然不同的凹凸感。
仿佛在厚重的墨迹之下，还隐藏着什么。
宝玉的心跳，瞬间漏了一拍。
他拿起油灯，凑得更近一些。
火苗几乎要燎到他的眉毛。
他眯起眼睛，在那片交错的竹影中，仔细地搜寻。
他看到了。
在那些层层叠叠、看似随意的墨痕缝隙里。
在竹叶与竹竿的阴影交界处。
竟藏着一行字。
字迹小得如同蚊蝇的头颅。
而且，用的不是浓墨，而是一种与画面的阴影几乎融为一体的极淡的墨色。
若非像他这样，用心去抚摸，用尽目力去寻找，根本不可能发现。
这需要何等的心思。
这又是何等的默契考验。
宝玉的呼吸，在这一刻，彻底停止了。
他将油灯举到眼前，几乎要贴到画卷上。
他一个字，一个字地，辨认着那行熟悉的、清隽中带着风骨的字迹。
宝玉的脑子里“轰”的一声，彻底炸开。
那上面写着：
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