其实想象注定就像一朵花娴静如水地身藏利刃，在我回眸的瞬间，斩尽葱茏的承诺。一个“秋”字，又怎能不安静地望我，穿过红高粱的陡坡，被淳朴的农人，移植在下一个季节……
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我还不能循着秋天挥舞的手臂，走进冷面的下一季。当脚下卷过萧条的风，无端惹哭了漫天的云翳。当沉默的屋檐，抱紧一小团空虚的燕巢。我还不能以满塘的残花黯叶，苦守一截古去的老藤。
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当一行雁字，涉过唐诗宋词汉赋。当候鸟丈量过的天空，再次攻陷水郭山村。我依稀看见湮远的春天，走近一夜月色。在南去的阵脚里，姗姗而去必然的重逢，我又如何不以一颗庄重的心，吟一曲嘶然的歌声。
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从山麓到荒村，从篱落到菊黄的蕊唇，从脚下幽黯的泥土里，寻找刻骨的字节与恒实的依靠。至于所有日子，交给落叶去清点。所有悲欢，交给浮云去编册。所有虚虚实实的回忆，交给檐前的风铃，悠悠碎碎地去垂询，去娇宠……
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此刻的怀旧，就是静静地，没有一句话。面前芦花踩过斜阳，而我与谁相望，以忽明忽暗的波光。总有潮湿的轻叹，柔柔穿透薄如月影的身体。秋天的掌心渐凉，云色推着水墨，在熟悉的苍茫里勾勒书籍，诗琴还有涛声里的过往。
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天空怀藏的高度，一遍遍迁徙成浮云的影子。岩石正在苍老，不是梦的梦境里，终于握不住，你的知与不知。在一首诗的底部，云雀已掠过那片飘落的叶子，多么像你随手丢掉的秋天。那些紧贴一起却又无比疏远的记忆是一泓暗哑的湖镜，在钥匙沉沦后，再也无法开脱的忧伤。
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