那天，我们在荷塘边

文/汪淑萍

荷塘里，那位身沾淤泥的小哥哥不是叽叽喳喳的鸟，也不是说了半句话就停顿一下的顿号、逗号。他是犁耙。是雷达。

看吧，他把手一会儿伸向天空，一会儿伸向泥里，他往深深的荷塘里探去、犁去、抠去、挖去。

荷塘里，那些谈了一季节恋爱的荷叶们，终以最是那一低头的温柔方式，蘸着水，先填了一首“荷花媚”，再填了一首“采莲令”。

冬至即将到来，你何不启动你的犁，去犁（理）出我们那个世界里的我们的心事？

多少年，有多少无病呻吟的文人们把我们当成诗歌和散文中的摆设？而我们在恍若仙岛的这边，期待人类把我们当成你的情人去爱慕、去心疼。

虽然，我们生长在淤泥里，可荷的芳香与品质，早已浸湿空气并浸润到山里每一寸土地、每一个屋檐、每一块瓦片和每一片树叶儿。

你看那碧波荡漾的湖水里，小船摇来了一船的春风一船的得意。

你看周敦颐走了，朱自清来了。他们的当年，是否同在这里感叹过“莲之爱，同予者何人？” 是否把《荷塘月色》的生命出口嫁接在这山间不知名的荷塘里？

荷塘里的小哥哥一次次把双手伸到泥塘里，然后像旗子一样又高高举起。

他惊喜地发现，莲们的爱，一谈起来，就妙笔生花，一谈起来，就阳春白雪。

哦，小哥哥的脸，尽是喜悦。小哥哥的眼，满是鱼儿在里面游来游去并泛着在太阳底下才有的光韵。

他手里举起的，哪是滴答着泥浆的山莲藕？他提的分明是埋在苍茫大地上的古瓷器；是那粉咚咚的玉；是那情切切的诗；是那只只娇羞羞的玉蝶儿。

那位穿黄色衣服的小女子，匍匐在田坎上，用一把野草浇着冰浸骨头的水，为它沐浴。为它净身。为它梳妆。为它擦干哭嫁的泪。

那位系红围巾的老姐姐，伫立在荷塘边，看阳光帮它润色，帮它挥笔，帮它完成了一首水汪汪、白生生、娇滴滴、胖乎乎，缠绵着冬日爱恋最后一个感叹号的抒情诗。从播种到收获，种荷人帮荷们完成了人类才持有的成人礼。

我想复制那个池塘，复制那首诗；复制小哥哥辛勤劳作的咏叹调，复制青山湿遍荷塘的秋波媚。

船来了。荷们，就要离开那口池塘了。我们也要离开了。

小哥哥的双手再次举起，看到满船的收成，他的眼里充满了无尽的骄傲、爱意和敬意。

我尖叫着感谢那位仍在荷塘里劳作的小哥哥：“我……要……带……它……们……带……回……家……”

小哥哥扔给我三枚带着泥土芳香的小荷尖尖儿。 我把它取名为未来小荷A、B、C。哦，你知道不知道？我想把它们深深埋在我那很私人化的水池里。

我想那荷们，被田坎上这群有着红扑扑脸庞的男人和女人们打动了。它们把这天当着一个盛大的节日，愿意放下骄傲，放下矜持，像那画上走下来的田螺姑娘，愿意跟我们回家，愿意与人们谈一次惊天地泣鬼魂的荷人恋。

太阳出来了。泥衣褪去。

草丛上，田坎上，额头上，眼睛里，滴下的，是一大滴一大滴沉甸甸的喜悦的泪。

提着秤杆的老哥来送行了。

手上有着厚茧的女子来送行了。

那些潜伏在冬日寒风里的虫儿们来不及翻个身，春，就被鸟们的叫声弄醒了。这不，才转了个弯儿，山鸟便张着喉咙，复制着我们的快乐，复制着我们的脚步，复制着我们每一个人的名字，飞到山的那边的那边去了。

回家了。天黑了。一缕蓝色的火焰在灶膛里熊熊烧起。

就那以后，我久久地咀嚼着——有如玉的纯洁与诗的芳香的一次短暂而难忘的旅行。

（作者系重庆市作协会员、江北区作协副主席）