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文/何苾
走近磨山，
我便听到了故乡的心跳。
曾经滚落的那一块块石头，
不知流失了多少声音。
或许，昔时的马槽，
挤满了一声声长嘶。
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故乡的磨山，
在我孩提时的眼睛里，高大而坚挺。
这种崇拜，编织着童年的梦，
让我过早地懂得落日的辉煌。
我喜欢站在磨山脚下，
听风声，雨声，
听雪在阳光里的叮咚。
由此，我学会了倾听，
知道乡音的硬度。
虽然走过了千山万水，
那些被嘲笑过的土语，仍旧顽固不化，
憨厚了我的嘴唇。
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重逢磨山，
那往日凿子的尖叫，
仿佛又在耳边。
石头的泪，没有痕，
那种伤痛只在眸子里膨胀。
面对磨山，我不吝啬叹息，
唯恐哪一阵心酸晒不到故乡的日头。
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登上磨山，触摸天空，
我想敲响祖先的灵魂。
学着石头的苦笑，
露出我的牙齿。
从遗弃的那台石磨里，
拽出一打呻吟，嵌入我的舌头。
2024年11月5日
主编|赵坤利
责编|清 风
图片|pixabay图库
美编| 恺 欣
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