文/何苾

走近磨山，

我便听到了故乡的心跳。

曾经滚落的那一块块石头，

不知流失了多少声音。

或许，昔时的马槽，

挤满了一声声长嘶。

故乡的磨山，

在我孩提时的眼睛里，高大而坚挺。

这种崇拜，编织着童年的梦，

让我过早地懂得落日的辉煌。

我喜欢站在磨山脚下，

听风声，雨声，

听雪在阳光里的叮咚。

由此，我学会了倾听，

知道乡音的硬度。

虽然走过了千山万水，

那些被嘲笑过的土语，仍旧顽固不化，

憨厚了我的嘴唇。

重逢磨山，

那往日凿子的尖叫，

仿佛又在耳边。

石头的泪，没有痕，

那种伤痛只在眸子里膨胀。

面对磨山，我不吝啬叹息，

唯恐哪一阵心酸晒不到故乡的日头。

登上磨山，触摸天空，

我想敲响祖先的灵魂。

学着石头的苦笑，

露出我的牙齿。

从遗弃的那台石磨里，

拽出一打呻吟，嵌入我的舌头。

2024年11月5日

主编|赵坤利

责编|清 风

图片|pixabay图库

美编| 恺 欣