老陈盯着电脑屏幕上的Photoshop界面，画布中央是一张未完成的婚礼海报。玫瑰花瓣的渐变层被他反复调试了十七次，始终调不出记忆里新娘捧花的那抹缱绻粉红。失业的第183天，他终于承认自己连伪造幸福的能力都失去了。
厨房传来妻子切菜的声音，刀刃与砧板撞击的节奏像某种倒计时。老陈下意识摸向裤兜，烟盒早已空了三天。他蜷缩在转椅里，腰椎发出干涩的咯吱声，这把陪他熬过无数个改稿夜的椅子，如今成了客厅里最突兀的摆设——就像他这个人，突然从家庭运转的齿轮中被摘除，生锈在角落。
"吃饭了。"妻子端着番茄炒蛋站在门口，围裙带子勒出细瘦的腰线。老陈注意到她新染的栗色发梢在灯光下泛着柔光，而自己后脑勺已经三个月没理的头发正扎着衬衫领子。餐桌上的青花瓷盘是他当年跑遍景德镇淘的，此刻盛着的菜肴却陌生得像外卖。
深夜，老陈被手机震动惊醒。屏幕在黑暗中亮起，是妻子落在沙发上的备用机。锁屏照片是她与一个男人的合影，背景是城郊新开的网红美术馆。老陈认得那里，三个月前他抱着作品集去应聘，保安说他们只要35岁以下的设计师。
浴室水声忽然停了。老陈感觉指尖发麻，手机屏幕的光斑在视网膜上烧出两个黑洞。他想起上周整理旧物时，在妻子梳妆台抽屉底层翻到的那枚琥珀胸针——男人总爱送这种看似古朴的廉价首饰，就像他们总把"文艺情怀"当成遮羞布。此刻照片里男人胸前晃动的，正是同款。
水龙头滴答声在寂静中放大。老陈摸到鼠标，点开自己尘封半年的作品集。最新文件停留在去年为珠宝公司设计的情人节海报，红丝绒背景上并蒂的钻戒闪着冷光。而此刻妻子手机相册里，同系列胸针正躺在男人锁骨间，被镁光灯照得发亮。
他突然笑出声来。原来失业这半年，自己不是被时代抛弃，而是被生活提前宣判了死刑。那些被拒稿时安慰自己的话——"至少还有家庭"——此刻都成了锋利的回旋镖。老陈把手机放回原处，起身时撞翻了椅子。妻子裹着浴袍冲出来，发梢滴落的水珠在瓷砖上洇出暗色花朵。
"我找到工作了。"老陈说。他盯着妻子瞬间苍白的脸，忽然想起刚认识时她总夸自己调色精准。此刻他终于调出了最合适的颜色：不是海报上的虚情假意，也不是记忆里的温情脉脉，而是血液干涸后那种暗沉的褐红——像极了此刻窗外渐亮的天色。
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