人这一辈子一定懂得感恩，因为只有在你最困难的时候，才能知道世间的人情冷暖。

98年秋，我蹲在自家漏雨的堂屋角，攥着皱巴巴的进货单直嘬牙花子。

倒腾服装赔了个底朝天，供货商堵门要账，媳妇抱着娃在里屋偷偷抹泪。村里人都说我“狗剩子想飞，摔得粉粉碎”。

我揣着最后一丝念想，跨上除了铃铛不响哪儿都响的二八大杠，骑到二叔家青砖瓦房前。

二叔正靠在沙发上嗑瓜子看电视，二婶敷着面膜翘着腿。“二叔，二婶，”我搓着冻裂的手，“我那批货砸手里了，想跟您借三千块周转下……”

“周转？”二婶“噗”地扯掉面膜，眼尾的皱纹都透着嫌弃，“狗剩啊，不是二婶说你，没钱就别学人家做生意，打光棍那会多踏实？三千块？够我买多少斤排骨了！”

二叔往沙发里缩了缩，嘟囔：“你二婶说的……也是，家里钱她管着。”

我臊得脸跟煮熟的虾似的，扭头就走。

二婶的声音追出来：“穷鬼上门，准没好事！”北风灌进衣领，我骑着车在野地里晃，眼泪不争气的落了下来。

转到山坳里，看见大伯正给羊添草料。

他老伴走得早，靠几头羊拉扯大两儿子，如今还住着土坯房。“大伯，”我嗓子眼发紧，“我……”

大伯没等我说完，蹲下身摸了摸最肥的那头公羊：“娃，难处谁都有。这羊开春能卖两千八，你先拿去。”他粗糙的手拍着我肩膀，“钱没了再挣，人不能垮。”

我攥着卖羊的钱，手直哆嗦。那钱还带着羊圈的土腥味，却比金子还沉。

后来我用这钱倒腾山货，起早贪黑跑批发市场，摔过跟头也捡过漏，总算在县城开了家小店。

如今我在县城买了房，第一件事就是把大伯接来。

老人坐在沙发上，我给他剥橘子，老伴端来炖好的排骨汤。大伯眯着眼笑：“这辈子没享过这福。”

那天在菜市场碰到二叔，他头发白了不少，拎着打折的青菜。

看见我扶着大伯挑鲈鱼，他张了张嘴，没说出话。旁边二婶戳他胳膊，小声嘀咕：“早知道……当初那三千块……”

我没回头。只是给大伯挑了条最肥的鲈鱼，心里清楚——有些暖，是钱买不来的；有些悔，是活该。