清晨的巷口总飘着葱花饼的香气，老王推着那辆除了铃铛不响哪儿都响的二八大杠出门时，指节叩了叩车把上的铜铃。"叮铃——"一声脆响漫过青石板路，像投入静水的石子，荡开一串细碎的涟漪。这声音在他耳里，比任何闹钟都要分明。
二八大杠的铃铛是黄铜做的，边缘被岁月磨得发亮，铃舌上还留着几处磕碰的凹痕。那是三十年前送儿子上学时，为避让突然冲出来的花猫撞在电线杆上留下的印记。那时儿子总爱坐在前梁的小竹椅里，小手攥着铃绳晃悠，每遇熟人便使劲一拽，"叮铃铃"的声音里裹着清脆的童声："李奶奶好！张叔叔早！"
车铃最热闹的时节是上世纪九十年代的菜市场。那会儿老王在国营厂当钳工，下班后蹬着自行车穿过三条街去接摆摊卖菜的妻子。菜市场的水泥路上永远淌着烂菜叶的汁水，三轮车与自行车的轮辐搅起浑浊的水花。他总爱提前按响铃铛，"叮铃——叮铃——"两短一长的节奏是夫妻间的暗号。妻子听见了，就会把最后一把青菜便宜卖给相熟的主顾，麻利地收摊捆绳，隔着攒动的人头朝他挥手。
有次暴雨突至，他披着雨衣在菜市场门口等了许久，铃铛被雨水浸得发沉，按下去只发出闷闷的"咚咚"声。正焦灼时，妻子顶着塑料布推着菜车跑来，裤脚全是泥。"傻等啥，不会先回？"她嗔怪着，却把暖水瓶往他手里塞。那天的车铃没响，车轮碾过积水的声音里，却藏着比任何声响都动人的默契。
后来儿子考上外地的大学，老王骑车送他去火车站。站前广场的风很大，吹得人睁不开眼。儿子接过行李箱时，忽然低头拨了下车铃，"叮铃"一声被风卷走半截。"爸，这铃铛该换了。"老王摸着铜铃上的包浆，摇摇头："旧物件，用着顺手。"火车开动时，他看见儿子在车窗里比划着按铃的动作，眼眶忽然就湿了。
如今老王退休了，二八大杠却还在骑。车铃偶尔会卡住，他就用机油滴几滴，再用布子擦得锃亮。早上去公园打太极，路过巷口的早点摊，总会按响铃铛跟摊主打招呼；傍晚接孙子放学，小家伙学着父亲当年的模样，攥着铃绳在人群里穿梭，铜铃的脆响惊飞了槐树上的麻雀。
有天孙子突然问："爷爷，现在的电动车都有喇叭，为啥你的自行车还要用铃铛？"老王笑着按了按铃，"叮铃——"声穿过晾晒的蓝布衫，落在墙角晒太阳的老猫身上。"因为这声音里啊，住着好多人，好多事。"
夕阳把爷孙俩的影子拉得很长，车铃的余音在巷子里打着转，像一串被时光串起的珍珠，每一颗都闪着温暖的光。那些藏在叮当声里的清晨与黄昏，那些裹挟着烟火气的相遇与别离，都随着这声清脆的铃响，在岁月里永远鲜活。
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