绍兴十一年的冬夜，风波亭的血腥味还未散尽，德寿宫的暖阁内却死一般寂静。
宋高宗赵构死死攥着手中的佛珠，指节因过度用力而泛白，他盯着阶下那个平静如水的身影，声音沙哑地问：“他……最后说了什么？”
秦桧微微躬身，脸上没有一丝波澜，仿佛只是在汇报天气。
“回陛下，”他用只有两人能听到的声音说，“岳飞没说别的，只仰天高呼了八个字。”
“哪八个字？！”
秦桧的回答，让高宗手中的佛珠“啪”的一声，应声崩裂，珠子滚落一地。
他从未想过，一个死人的八个字，竟比岳飞生前那三十万大军，更让他感到恐惧。
01
绍兴十一年的临安，冬夜来得格外早，也格外漫长。
墨汁般浓稠的乌云沉沉地压在皇城的琉璃瓦顶之上，仿佛一块吸饱了水的巨大破布，吝啬地不肯落下一滴雨，却将那份阴冷潮湿的寒意，无孔不入地渗透进这座城市的每一个角落。
风波亭那边的消息，像一滴悄无声息落入幽深古潭的墨。
它没有激起一丝一毫的波澜，没有在临安城的市井间荡开任何涟漪，却已在无声无息之间，将潭底最深处的水，染得比夜色还要漆黑。
皇宫深处，德寿宫。
这座象征着太上皇清修的宫殿，如今是当朝天子赵构最常驻留的地方。
暖阁之内，明明燃着最上等的银丝炭，火焰在鎏金兽首香炉中安静地跳跃，散发出干燥而温暖的气息。
可这暖意，似乎只能停留在空气中，始终无法触及那个坐在龙椅上的人的肌肤。
宋高宗赵构，独自一人，枯坐。
他面前的紫檀木几案上，摆着几碟由御膳房精心制作的小菜。
水晶肴肉，玲珑剔透。
蟹粉汤包，热气袅袅。
但他一眼都未曾看过。
他的目光没有焦点，空洞地投向殿门外那片被宫灯昏黄光晕所笼罩的、深不见底的黑暗。
他本该感到前所未有的轻松。
是的，轻松。
那个悬在他心头长达十余年、如同一根芒刺般的心腹大患，终于被拔除了。
那个功高震主，手握数十万精兵，在民间声望甚至一度高过他这个天子的岳飞，终于化作了尘土。
从此，他赵构的皇位，再也无须忌惮来自内部的、最致命的撼动。
从此，再也不会有人在他的耳边，声嘶力竭地高喊那句让他夜夜惊醒的口号——“迎回二圣”。
可奇怪的是，他感觉不到一丝一毫的轻松。
恰恰相反。
一种更加粘稠、更加沉重的惶恐，像一只无形而冰冷的手，正不动声色地、一寸一寸地，紧紧攥住了他的心脏。
他需要一个确认。
一个能够让他从这种无边无际的惶恐中解脱出来的确认。
一个能够为他所有冷酷决断，都盖上“正确”印章的最终句号。
他的右手，在龙袍宽大的袖袍之下，正无意识地、机械地捻动着一串小叶紫檀佛珠。
那是一百零八颗经过高僧开光，又经他亲手盘玩了数年的珠子。
每一颗都油润光亮，温润如玉，在指尖划过时，会留下一种沉静而厚重的触感。
在过去的无数个不眠之夜里，每当他被边关的战报、朝堂的争执、或是对未来的忧虑搅得心烦意乱时，只要捻动这串佛珠，感受着那份独特的、仿佛能抚平一切褶皱的沉静，便能渐渐平复下来。
但今夜，这百试百灵的法子，彻底失灵了。
那些曾经温润的珠子，此刻握在手里，竟冰冷得如同刚从深井里捞出来的铁丸。
每一次划过指腹，都带起一阵细微到几乎无法察觉的战栗，那寒意顺着指尖，直直地钻进他的血脉深处。
他捻得越来越快，越来越用力。
指关节因为过度用力而微微泛白。
他仿佛不是在盘玩，而是在与某种看不见的力量角力，试图将内心那头即将冲破牢笼的焦躁猛兽，重新压制回去。
咔哒，咔哒，咔哒。
佛珠在极速的捻动下，相互碰撞，发出的声音在死寂的暖阁中显得异常清晰，也异常刺耳。
他终于无法再忍受这无边的寂静和内心的煎熬。
那是一种毒蛇在暗中缓缓噬咬般的痛苦，从脚底的涌泉穴开始，一丝一丝地向上蔓延，最终盘踞在他的天灵盖上。
“来人！”
他猛地从龙椅上站了起来，声音因为长时间的压抑而显得有些变形，像是被砂纸打磨过一般。
守在殿门外廊下的一个年轻内侍官，被这突如其来的一声吼吓得一个哆嗦，连滚带爬地跑了进来，惶恐地跪伏在地，额头紧紧贴着冰冷的金砖地面，连大气都不敢喘一口。
“传秦桧。”
赵构的声音很低，却带着一种不容置疑的、斩钉截铁的命令。
内侍官如蒙大赦，重重地磕了一个头，便手脚并用地倒退着出了暖阁，一转身，便以平生最快的速度，消失在浓稠如墨的夜色里。
暖阁，再度恢复了死寂。
赵构重新坐了下来。
这一次，他没有再碰那串佛珠。
他将那串失效的慰藉之物，随意地丢在几案上，仿佛丢掉了一件无用的废物。
他只是静静地等待。
等待那个唯一能为他带来“答案”的人。
等待那个与他一同导演了这场惊天大戏，并亲手落下帷幕的“功臣”。
等待那个能为他分担这份罪责，或者说，能为他证明这并非罪责的宰相。
秦桧来得很快。
快得仿佛他一直就在宫门外那辆不起眼的马车里候着，不曾离去，只等这一声最终的召唤。
他身上穿着一身深紫色的朝服，外面罩着一件厚重的玄色大氅，将深夜的寒气尽数挡在身外。
他的步履极其平稳，每一步的距离都像是用尺子量过一般，没有一丝一毫因急切而产生的仓促。
当他踏入暖阁的那一刻，一股独属于冬夜的、凛冽的寒气也随之涌入，瞬间便将那炉银丝炭散发出的些许暖意冲得七零八落。
他的脸上，是一种万年不变的恭顺。
甚至，比平日里在朝堂之上，显得更加恭顺。
他的眼神平静无波，像两口深不见底的古井，你看不到任何情绪，看不到喜悦，也看不到紧张。
他仿佛刚刚处理的，不是一桩足以撼动国本、令山河变色的惊天大案，而仅仅是去城郊的寺庙里，上了一炷寻常的香。
“臣，秦桧，参见陛下。”
他跪倒在地，行叩拜大礼，每一个动作都标准得如同宗庙祭祀的礼官，一丝不苟。
“平身吧。”赵构的声音听不出任何情绪，像是从一块干枯的木头里发出来的。
秦桧站起身，垂手立于龙案数步之外的阴影里，像一尊没有生命的石雕，完美地将自己融入到这暖阁压抑的氛围之中。
这种极致的、仿佛一切尽在掌握的平静，与赵构内心那片波涛汹涌的狂乱，形成了极其鲜明、也极其讽刺的对比。
赵构没有立刻切入他最想问的那个主题。
身为帝王，即便是在内心最脆弱的时刻，他也习惯于用迂回和试探来掩饰自己的真实意图。
“秦卿，这么晚了还召你入宫，辛苦了。”
他端起桌上一杯早已凉透的茶，并非为了喝，只是为了给自己的双手找一个安放之处。
“为陛下分忧，乃臣之本分，食君之禄，忠君之事，不敢言苦。”秦桧的回答滴水不漏，声音平稳，语速适中。
赵构将茶杯重重地放下，发出一声轻响。
“城中守备如何？”他状似随意地问道，目光却紧紧盯着茶杯中那因震动而荡漾的涟漪。
“回陛下，一切安好。”秦桧不假思索地回答，“臣已加派皇城司精锐兵士，于各处要道严加巡查，临安府也已颁下最严厉的宵禁令，城中百姓安稳，无任何异动，坊间也无流言传出。”
“军中呢？”赵构的指节，开始一下一下地，轻轻敲击着紫檀木的桌面，“朕问的是……鄂州军那边。”
那是岳家军的根基，是岳飞经营了十余年的百战之师。
“陛下尽可放心，”秦桧的语气愈发恭敬，甚至微微躬了躬身，“张俊将军已奉陛下密旨，亲率心腹，星夜兼程赶赴鄂州接管兵权。军中几位副将，如王贵、张宪等人，皆是识大体、明事理之人，断不会在此刻生出不该有的事端。”
秦桧的每一句回答，都像一颗精心调配的定心丸。
他用最简洁、最肯定的语言，告诉皇帝，一切都在掌控之中。
所有潜在的风险，所有可能的动荡，他都已提前预判，并用最稳妥的方式处理妥当。
02
这正是赵构需要听到的答案。
可他的心，非但没有因此而安定下来，那股无名的、如同附骨之疽的恐慌，反而愈演愈烈。
他为什么杀岳飞？
他反复地在心里问自己。
对外的说辞，是为了与金人和谈，结束连年战火，让百姓得以休养生息。
这是说给天下人听的。
但只有他自己，在夜深人静之时，才敢面对内心最深处那个真正的、阴暗的理由。
他恐惧。
他恐惧岳飞那句“待从头、收拾旧山河，朝天阙”的誓言。
收拾旧山河，自然是大功一件。
可“朝天阙”，是朝汴京的天阙，还是朝他临安的天阙？
他更恐惧那句早已传遍军民之口的“迎回二圣”。
他的父皇，他的兄长，那两位被金人掳走的皇帝，若是真的被迎了回来，他这个当年仓促登基、被时势推上来的“代理”皇帝，又该置于何地？
这皇位，是还，还是不还？
无论如何，都是一场天大的风波，足以将他这个本就根基不稳的南渡朝廷，搅得天翻地覆。
所以，岳飞必须死。
这是他这几个月来，反复对自己说的、唯一的理由。
是他作为帝王，为了赵氏江山的万世基业，不得不做出的、最痛苦也最冷酷的抉择。
此刻，他迫切地需要一个证据。
一个能彻底证明岳飞并非那个被军民神化的“军神”，而只是一个凡夫俗子的证据。
他无比希望听到，岳飞在临死前，痛哭流涕地求饶，忏悔自己的不臣之心。
他无比希望听到，岳飞在最后时刻，歇斯底里地咒骂他这个君王寡恩薄义，昏庸无道。
他甚至希望听到，岳飞显露出任何一点凡夫俗子面对死亡时都会有的丑态和软弱。
只要有那么一点点，哪怕只是一句懦弱的哀嚎。
岳飞用十年赫赫战功和泼天声望，在天下人心中筑起的那座光芒万丈的神像，就会瞬间布满裂痕，然后轰然倒塌。
他赵构，也就能从这场亲手导演的、弑杀擎天柱石的道德重压之下，获得一丝宝贵的喘息和解脱。
他的内心，在理智与情感之间，进行着一场惨烈的、无声的天人交战。
理智告诉他，不该问。
问了，就代表自己心虚。
问了，就是将自己最大的软肋，暴露在秦桧这个最擅长揣摩人心的臣子面前。
可情感上的那个巨大的、正在滴血的缺口，却像一个黑洞，疯狂地吸引着他，逼着他不得不去寻求那个最终的、可以填补一切的答案。
暖阁里的空气，越来越凝重，越来越稀薄。
那炉烧得正旺的银丝炭，在燃烧时发出的极其轻微的“哔啵”声，此刻听来，都像是一记记重锤，狠狠地敲击在他的心脏上。
终于，赵构放弃了所有徒劳的伪装。
他缓缓地抬起头，那双因为整夜未眠而布满了猩红血丝的眼睛，像两把烧红的烙铁，死死地锁定在秦桧那张古井无波的脸上。
他的声音，因为极度的紧张和压抑，变得干涩沙哑，甚至带着一丝连他自己都未曾察觉的、微弱的颤抖。
“风波亭……”
他顿了顿，仿佛仅仅说出这三个字，就已经耗尽了他全身所有的力气。
周遭的空气，似乎都在这一刻为之冻结。
“他……”
赵构的喉结剧烈地上下滚动了一下。
“他最后……说了什么？”
当这个盘桓了他一整夜的问题，终于冲破喉咙的桎梏，被问出口的那一刻，赵构感到了一阵短暂的、近乎虚脱的眩晕。
他像一个在酷刑之下，终于吐露了最后秘密的囚徒。
也像一个在沙漠中跋涉了数日，终于看到海市蜃楼的旅人。
他将自己所有的希望、恐惧、焦虑与期盼，都孤注一掷地，交给了面前这个垂手而立的臣子。
秦桧没有立刻回答。
这个在朝堂之上，能以三寸不烂之舌，颠倒黑白，翻云覆雨的当朝宰相，在这一刻，出人意料地，选择了沉默。
他微微垂下眼帘，长长的睫毛，像两把细密的扇子，完美地遮住了他眼神里可能泄露的任何一丝情绪。
一息。
阁外的寒风，似乎在这一刻停歇了。
两息。
烛台上的灯火，似乎在这一刻凝固了。
三息。
赵构能清晰地听到自己擂鼓般的心跳声，一声重过一声，撞击着他的胸膛，震得他耳膜嗡嗡作响。
这短短的、令人窒息的片刻，对于赵构来说，漫长得如同一个黑暗而没有尽头的世纪。
秦桧终于动了。
他向前，极其缓慢地，迈出了一步。
这一步，看似微小，却瞬间拉近了他与赵构之间的物理距离和心理距离。
他与那张象征着至高权力的龙案，只剩下三尺之遥。
他将身体微微前倾，靠近了那张高高在上的龙案。
这个姿态，让他看起来更加的谦卑，更加的恭顺，却也无形中，带着一种不容抗拒的、令人窒息的压迫感。
他缓缓抬起眼，迎上了赵构那双急切、惶恐、又充满期待的目光。
然后，他用一种只有他们两个人才能听到的，几乎是耳语的音量，一字一顿地，缓缓地，开口了。
他的声音里，不带任何一丝一毫的感情，平直得像一根绷紧的琴弦，像是在陈述一件与自己毫不相干的、早已注定的事实。
“回陛下。”
“岳飞……”
“他什么都没说。”
听到这里，赵构的心，猛地向下一沉。
坠入了无底的深渊。
没有求饶？
没有咒骂？
这比他预想中的任何一种情况，都要更加糟糕。
这代表着一种无声的蔑视，一种将生死置之度外的坦然，一种让他这个皇帝显得无比渺小和可笑的从容。
他的指尖，开始不受控制地冰冷起来。
“他只是在最后……”秦桧的声音压得更低，更沉，像一条冰冷的、滑腻的蛇，悄无声息地，钻进了赵构的耳朵深处。
“……仰天高呼了八个字。”
赵构的身子猛地向前一倾，双手死死地抓住了龙案的边缘，指甲因为用力而深陷入坚硬的紫檀木中，几乎要从龙椅上跌下来。
他的眼睛瞪得滚圆，瞳孔因为极度的震惊而瞬间收缩成了两个针尖。
他急切地追问道，声音因为激动而变得尖利刺耳：
“哪八个字？！”
秦桧的嘴唇，几乎没有动。
他的声音，像是从紧紧闭合的牙缝里，一个字一个字地，艰难而又清晰地挤出来的。
那声音，带着一股金属般的冰冷和锋利，带着一股不属于人间的寒意。
这八个字，仿佛由九天之上的惊雷，化作了八道实质的闪电，毫无征兆地，狠狠地劈进了赵构的脑海之中——
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