当阳光斜斜切过摩尔多瓦的老墙，塞尔久·乔基纳的画笔便开始在木板上播种色彩。那些浓烈的翡翠绿、沉郁的普鲁士蓝、蜂蜜般的赭黄，从不是孤立的色块，而是一串串未说完的私语——砖石与苔藓的私语，晨雾与铁锈的私语，以及所有被遗忘在时光缝隙中的温柔往事。
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乔基纳笔下的阴影从不冰冷。它们以钴蓝与炭灰交织，在老建筑的墙角蜷成一只温顺的兽，皮毛上还沾着光的碎屑。当暮色降临时，这些阴影会悄悄爬上二楼的木楼梯，在台阶裂缝里种下银色的月光。有时一道柠檬黄的光突然刺破画面——或许是夜归人提着的马灯，或许是教堂尖顶最后一抹夕阳——那光晕毛茸茸的，像小猫用额头蹭过你的掌心。他说：“阴影是光最温柔的倒影，它让残缺的事物长出羽翼。”
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