常州漫记：探寻竹影中的历史与人文魅力
车刚驶入常州老城，带着竹香的风就裹着大麻糕的酥香扑来——不是旅游手册上“江南明珠”的刻板注解，是清晨淹城的朝露沾着夯土，是正午天目湖的阳光吻着波心，是午后竹海的清风拂着竹梢，是黄昏青果巷的晚霞染着黛瓦。五日的徜徉像翻一本浸着吴越气息的册页：一页是古城的褐，载着守碑人的软布；一页是湖水的碧，印着渔人的桨痕；一页是竹海的绿，藏着竹农的柴刀；一页是古巷的灰，刻着匠人的刻刀。每处风景都不是圈起来的“观光地标”，是能嚼出鲜美的鱼头、能触到温润的鱼石、能抚到光滑的竹器、能嗅到醇厚的茶香，藏着常州最本真的生活肌理。
淹城遗址：晨雾里的夯土与城的故人
淹城的晨雾还没散，我就跟着周老师往子城的夯土墙走。他的布鞋踩过沾着潮气的石子路，手里的软毛刷刚拂过一块青铜残片，刷毛还沾着细土：“要趁日出前到城垣，这会儿雾没散，夯土像裹着纱，我在这守了四十年，哪段城墙是春秋原土都门儿清。”他的指缝里嵌着洗不净的褐土，掌心有毛刷磨出的厚茧，那是年年与古城相守的印记。
远处的三城三河还浸在晨雾里，外城的护城河像条碧绿的绸带，连接着春秋的岁月与当下的晨光，夯土墙上的酸枣丛泛着新绿，露珠顺着枝桠滴落在城根，洇出细小的湿痕。“这城有两千七百年了，”周老师忽然停下脚步，指着墙面上的夯窝，“你看这些圆形凹痕，是当年匠人用木夯一锤锤砸出来的，每一下都藏着守城人的心思。”他弯腰捡起一片带着绳纹的陶片，“这是春秋时的炊具残片，摸上去还能感觉到烟火气，孩子们都爱当念想。”顺着城垣往前走，晨雾中的保洁员正清理落叶，竹帚划过地面的声响与远处的鸟鸣凑成晨曲。
遗址旁的管护房里，周老师的老伴正用柴火烙大麻糕。铁锅滋滋作响，芝麻的香气混着面香漫出来，她用竹铲翻了个面：“这糕要酥到掉渣才好，芝麻得选本地的白芝麻，香得入魂，是咱常州人的早茶标配。”墙上挂着张泛黄的照片，是三十年前的淹城：“那时候城墙还埋在荒草里，我跟老周扛着锄头清理杂树，现在游客能踩着栈道看清楚城郭了。”
太阳爬过城垣的轮廓时，第一缕阳光洒在夯土上，晨雾渐渐散开，金色的光斑透过树梢落在残碑上。周老师给我递来一杯新沏的阳羡茶，茶汤清亮：“有人来这儿只追着‘春秋符号’拍照，其实这城的好，在夯土里，在陶片上，在麻糕的烟火里。”我捧着温热的茶碗，忽然懂了淹城的美——不是“天下第一城”的空洞标签，是夯土的韧、陶片的古、守城人的执着，是把春秋的文脉，藏在了晨雾的光晕里。不远处的草坪上，孩子们正围着仿春秋战车嬉戏，笑声惊起几只麻雀掠过城垣。
天目湖：正午的波心与湖的故人
从淹城开车一小时，天目湖的水汽就钻进车窗。王大叔正蹲在码头整理渔网，手里的鱼石刚用菜籽油浸过，泛着温润的黄光：“要趁日头最足时撒网，这会儿青鱼都在浅水区，我在这湖边打了三十年鱼，哪片水域有大鱼都门儿清。”他的粗布褂子沾着湖水的盐渍，手背有鱼线勒出的细痕，那是与湖水相伴的印记。
湖面的游船缓缓划过，激起的涟漪带着阳光的碎金，远处的状元阁立在山巅，与湖水相映成趣，刚出水的银鱼在竹篮里蹦跳，鳞片闪着银光。“这鱼石是青鱼咽喉里的硬骨，”王大叔举起手里的物件给我看，形如心形，色泽黄嫩，“十斤以上的大青鱼才有，得阴干两个月再细细打磨，老辈人说能压惊。”他带我看岸边的老石臼，“这是以前碾米的，现在用来捶捣笋干，做天目湖砂锅鱼头时加一点，鲜味儿更浓。”不远处的树荫下，几个老渔翁正下棋，棋子落在石桌上的声响与湖水的拍岸声交织，格外有生机。
王大叔的渔屋里，土灶上的砂锅正炖着鱼头。白汤翻滚，香气混着紫苏的清香漫满屋子，他往汤里撒了把葱花：“这鱼头要选十斤以上的胖头鱼，炖够三个时辰才出白汤，不用放过多调料，就吃个本味。”墙上挂着张旧照片，是二十年前的天目湖：“那时候还是小木船，我爹摇着桨打鱼，现在有了机动船，但这炖鱼头的手艺不能丢。”
走到湖边的观湖亭，正午的阳光把湖水晒得温热，波心泛着细碎的银花。王大叔递给我一块打磨好的小鱼石，触手温润：“这是天目湖的‘活玉’，带着湖水的灵气。”我捏着透亮的鱼石，忽然懂了天目湖的美——不是“国家5A景区”的标签，是湖水的清、鱼头的鲜、渔人的热忱，是把江南的温柔，藏在了正午的阳光里。
南山竹海：午后的竹涛与山的故人
午后的阳光正柔时，我跟着李阿婆往竹海深处走。她的竹鞋踩在软厚的竹叶上悄无声息，手里的竹篮刚装满新采的竹笋，笋衣还沾着竹露：“要趁午后逛竹海，这会儿风最凉，竹香也最浓，我在这山里住了六十年，哪片竹林的笋最嫩都门儿清。”她的袖口沾着竹屑，指节有竹篾磨出的薄茧，那是与竹海相伴的印记。
连片的毛竹笔直向上，青绿色的竹秆在风里轻轻晃动，竹涛声像一首流动的诗，刚抽的新笋裹着褐黄色的笋衣，从腐叶堆里探出头来。“这竹海有上万亩，”李阿婆拨开竹丛，露出一株贴着地面的鱼腥草，“这是药草，以前山民感冒了就摘来煮水喝，我们护竹人都认得。”她带我看路边的竹制引水渠，“这是老辈人用竹节做的，雨水顺着竹渠流到山下，比水管还管用。”不远处的竹亭里，几个竹匠正剖竹做竹篮，竹刀划过竹秆的“沙沙”声与竹涛交织，格外闲适。
李阿婆的竹屋里，竹椅、竹桌、竹篮摆得整整齐齐，刚采的竹笋正泡在清水里，空气中弥漫着竹的清香。“这春笋要先泡去涩味，炒着吃最鲜，”她给我削了根清甜的竹蔗，“这是山里的甜物，解乏又润喉。”墙上挂着张旧照片，是四十年前的竹海：“那时候山路难走，我跟老伴扛着竹器往镇上卖，现在修了步道，来的人也能闻见这竹香了。”
午后的阳光穿过竹梢，在地面投下细碎的光斑。李阿婆给我讲竹农的规矩：“砍老竹留新竹，不挖笋芽，这样竹海才永远有生机。”她指着远处的竹岭，“有人来这儿只追着‘网红索道’拍照，其实这竹海的好，在竹露里，在笋香里，在竹匠的敲打声里。”我嚼着清甜的竹蔗，忽然懂了南山竹海的美——不是“华东第一竹海”的符号，是竹秆的韧、竹露的甜、竹农的坚守，是把山的生机，藏在了午后的光影里。
青果巷：暮色的黛瓦与巷的故人
夕阳把青果巷的黛瓦染成金红色时，我正跟着张师傅往巷深处的活字印刷坊走。他的布鞋踩过青石板路悄无声息，手里的刻刀刚雕完一个“福”字，刀刃还沾着木屑：“要趁日落前到坊里，这会儿光线柔，刻字不伤眼，我在这巷里做了三十年手艺，哪块石板下有老井都门儿清。”他的脸上刻着岁月的细纹，掌心有刻刀磨出的厚茧，那是与古巷相伴的印记。
巷子里的马头墙错落有致，黛瓦上的瓦松泛着绿意，老字号的木招牌在风里轻轻晃动，活字印刷坊的窗台上，刚印好的信笺散着墨香。“这巷子有五百年了，”张师傅指着墙角的界碑，“你看这‘贞和堂’的砖雕，是明代的老手艺，花纹都没走样。”他带我看巷口的老井，“这井的水甜，以前巷里人都用它磨墨、洗衣，现在还能打上来用。”不远处的庭院里，几个老人正围着听评弹，琵琶声与吴侬软语交织，格外动人。
暮色渐深，巷里的灯笼逐一亮起，给青石板镀上了一层暖光。张师傅从抽屉里拿出一块刚印好的笺纸，上面是“青果巷”三个字：“这是用巷里的老墨印的，纸是本地的桑皮纸，带着古意。”他指着巷口的灯火，“你看那片光，像撒在巷里的星星，以前刻字晚了，就借着灯笼光回家，心里踏实。”离开作坊时，远处传来卖糖粥的吆喝声，与评弹声交织在一起，格外悠远。
离开常州那天，我的包里装着淹城的陶片、天目湖的鱼石、竹海的竹哨、青果巷的笺纸。汽车驶离老城时，回头望，竹海仍在风中起伏，青果巷的灯笼已在暮色中摇曳。五日的行走让我明白，常州的美从不是“江南明珠”的空泛形容——是周老师的大麻糕、王大叔的鱼头汤、李阿婆的炒春笋、张师傅的活字笺。这片土地的好，藏在每一缕竹风里，藏在每一滴湖水间，藏在每个普通人的手里，要你慢下来，才能触摸到。
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