总有人问，相思是什么模样？是李白笔下“举杯邀明月，对影成三人”的孤寂，是李商隐“春蚕到死丝方尽，蜡炬成灰泪始干”的执着，还是秦观“两情若是久长时，又岂在朝朝暮暮”的释然。后来才懂，相思本无固定的形态，它藏在落笔的墨痕里，躲在未说出口的姓名中，落在每一个念起你的朝暮晨昏，最终酿成一场无人知晓，却甘之如饴的执念。
我哪里会写诗。从前总觉得，诗词是文人墨客的专属，是需要胸有丘壑、笔有乾坤才能驾驭的雅事。那些平仄对仗的韵律，那些意境悠远的字句，仿佛隔着一层厚厚的时光滤镜，遥不可及。可当心里住进一个人，当思念如潮水般漫过心堤，才忽然明白，所谓写诗，不过是借着笔墨，一遍遍临摹你的模样。
临摹你眉眼间的温柔，是初遇时星火落在你眼底的璀璨。还记得那个盛夏的黄昏，晚风带着蝉鸣的聒噪，却因为你的出现，变得格外温柔。你穿着简单的白衬衫，站在夕阳的余晖里，笑容干净得像一片云朵。那一刻，时间仿佛静止，周遭的一切都成了模糊的背景，只有你清晰地印在我的脑海里。后来无数个辗转反侧的夜晚，我总在纸上一笔一划地勾勒你的轮廓，试图还原那个黄昏的光影，可无论怎么写，都觉得笔下的文字太过苍白，终究描不出你万分之一的美好。
临摹你转身时的决绝，是别离后漫过眉弯的遗憾。初遇的星火太过短暂，转瞬就被夜色吞没，就像我们的故事，还没来得及好好开始，就已经画上了句号。你说要走的那天，也是一个黄昏，和我们相遇时一模一样。风裹着孤寂，吹乱了我的头发，也吹碎了我的心。我站在原地，看着你的背影渐渐远去，直到消失在路的尽头，却始终没能说出一句挽留的话。后来，我开始在诗里写这场失约的黄昏，写风里的叹息，写心里的空落，每一个字都带着淡淡的苦涩，落笔时，竟像是在无声地哭泣。
那些未说出口的姓名，被我小心翼翼地藏在句读之间。不是不敢提及，而是怕一开口，所有的思念都会汹涌而出，再也无法收回。我会在诗里写“初见惊鸿，再见匆匆”，却不敢在后面加上你的名字；我会在词里写“相思入骨，岁岁年年”，却只能让这份心意在纸上独自蔓延。有时候，我会对着那些密密麻麻的文字发呆，想象着如果你能看到，会不会读懂字里行间的深情，会不会知道，有一个人，一直在原地，把你放在心上，念了一遍又一遍。
我在诗里写落日沉西，写四季轮回，写岁月里的点点滴滴，却总也写不完对你的思念。那些和你有关的回忆，帧帧都滚烫如火，哪怕时隔多年，再次想起，依然会让我的心泛起涟漪。可再滚烫的回忆，也抵不过月色荼靡，抵不过时光的流逝，抵不过我们早已渐行渐远的事实。我曾以为，只要把思念写进诗里，就能缓解心里的疼痛，可到最后才发现，写得越多，思念越浓，那些文字，不过是把无处安放的牵挂，找了一个可以寄托的地方。
“等”字十二画，我却用它熬尽了岁岁朝夕。我等过春天的花开，等过夏天的蝉鸣，等过秋天的落叶，等过冬天的飞雪，等过一个又一个黄昏，等过一次又一次黎明，却始终没能等到你的归来。我写了情诗三千阙，每一首都以相思为题，每一句都饱含着我的心意，可就算写遍了世间的词句，也难诉我心中半分的眷恋。那些诗，有的写得满心欢喜，是想起你时的甜蜜；有的写得满是叹息，是错过你后的遗憾。欢喜与叹息交织在一起，构成了我漫长岁月里，最动人也最苦涩的篇章。
我哪里会写诗。我只是一个被思念困住的普通人，借着笔墨，把对你的牵挂，把心里的执念，一点点写在纸上，写满每一个朝夕。我不需要有人读懂我的诗，也不需要有人知晓我的心意，只要能在落笔的瞬间，感受到你的存在，就已经足够。
后来，那些写满相思的诗稿，被我整理好，放在了抽屉的最深处。落款处，没有你的姓名，也没有我的名字，只余满心的欢喜与叹息，在时光里静静流淌。或许，这场以相思为题的诗，会写一辈子，或许，有一天，我会慢慢放下，不再执念。但无论怎样，我都感谢你，出现在我的生命里，让我体会到了什么是心动，什么是相思，让我的岁月，因为有了对你的思念，而变得格外丰盈。
原来，相思从来都不是一场痛苦的煎熬，而是一场温柔的修行。它让我们学会了珍惜，学会了怀念，学会了在孤独的岁月里，与自己和解，与思念相伴。而那些以相思为题的诗，那些藏在文字里的深情，会成为岁月里最珍贵的回忆，永远留在我的心里，温暖着我往后的每一个朝朝暮暮。
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