居然有人说，这本书可以致郁！
说这话的人，一定没有真的读懂它。
一本真正的好书，不一定时刻在向你展示阳光与彩虹。
就像《人间失格》，它从不直白地告诉你人生该如何过，只是静静地、诚实地摊开一颗破碎又敏感的心——仿佛在说：
你看，人原来可以这样活着，也可以这样痛苦着。
太宰治的文字有种危险的引力。
年轻时读，只觉得压抑窒息，甚至暗暗认同那份“生而为人，我很抱歉”的灰败。
可如今再读，感受却不同了。
我依然会被叶藏的敏感与痛苦刺痛，但目光却更多地停留在了那些缝隙处：
他每一次笨拙的讨好背后，那一点点未曾熄灭的、对“被爱”的渴望；
他在沉沦的间隙，望向天空时，眼里可能闪过的一丝清明。
原来最深的黑暗里，也晃动着极其微弱、却始终没有消失的光。
这本书最珍贵的，或许不是向我们描绘了深渊的模样，而是它轻轻按住我们的肩膀，让我们直视：
一个人可以破碎到什么程度，却依然以人的形态存在。
即便觉得自己“失去了做人的资格”，叶藏也没有变成怪物。
他始终在用自己的方式，痛苦地、固执地确认着“人间”的温度。
这份确认本身，何尝不是一种扭曲的、却依然动人的坚持？
我们不必成为叶藏，但可以尝试着去理解那种格格不入的孤独。
正能量不一定总是昂扬向上的。
有时候，它恰恰是在彻底看懂了生活的消极一面后，依然选择温和地走进每一个寻常的日子。
有时候，是在你理解了“失格”的可能后，更珍惜自己手中“生而为人”的资格。
如果你也在理想与现实之间一次次迷失自我，不必慌张，因为你可能正在真正地“醒来”。
不瞒你说，每次重读这本书的我，也一样会陷入长久的沉默。
但沉默之后，我会更用力地感受窗外的风、手中的茶、身边人偶然的笑语……
这琐碎而真实的人间烟火，忽然显得那么值得拥抱。
太宰治写完这本书后终结了自己的生命，但他留给我们的，却是一个关于“如何活着”的沉重问号。
每个人的答案，都要用自己的日子去写。
我的答案是：看见黑暗，依然选择凝视星光；体味失格，更要好好经营自己的那份“人间”。
相反，你可能会在叶藏的失格之中，更清晰地看见自己“在格”的瞬间：
那些还能爱、还能痛、还能为一片云驻足的时刻。
然后轻轻对自己说：是的，人间依然值得。
#人间失格#太宰治
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