飘雪的黄昏，寺门早早掩上了。新来的小沙弥筱石，照例提着一盏新烛，轻手轻脚地走向回廊。每日这个时辰，他总要悄悄将监院师父巡夜的灯笼，换上最明亮的一截蜡烛。烛芯是他精心挑过的，燃起来格外融融亮亮，总能让师父颔首时，眉眼间也沾上些暖意。
可这一日，灯笼却已亮了。师兄在廊下扫雪，扫帚划过青砖的沙沙声里，带着笑意：“师父方才吩咐了，烛不必太亮，能照见三尺青砖便好。”筱石怔怔地望着那团光，果然是温温的、朦朦的一圈，刚刚够映亮脚下方寸之地。
夜里随师父巡夜，那光便真的只拢着三尺来路。师父的步子稳稳的，雪光映着僧袍的边角，忽然，温沉的声音在寂静中漾开：“你可知道，为什么只要三尺光？”筱石摇摇头，抬眼却见师父的影子被拉得细细长长，斜斜地印在雪地上。“光给得太满了，”师父缓缓地说，“反倒照不清真心。”这话轻轻落下，却像雪片落在心尖上，凉凉的，又分明有什么东西化开了。从此，筱石不再特意换烛。
后来师父染了风寒，咳嗽得夜里也睡不安稳。筱石悄悄熬了姜茶，捧着陶碗穿过庭院时，心里揣着一片云似的软。偏巧几位居士正在堂上说话，他刚把茶递到师父跟前，却见师父骤然挥手，“哐当”一声，茶碗碎在青砖上，滚烫的姜汁泼洒开来，在师父的衣襟上漫开一片深渍。“岂可这般逢迎！”师父的声音严厉得像结了冰，筱石怔在原地，指尖还残留着陶碗的温度，可胸口却像被那热茶烫着了。
夜深时，月光水一般从窗棂漫进来。寮房的门轻轻开了，师父的身影落在砖地上，手里竟拿着一包草药。“白天的戏，是做给外人看的。”师父的声音低低的，像夜风拂过檐角的铜铃。他将药包放在案上，转身时，月光正正照进他眼里，那里面漾着一池春水似的温和笑意：“待友如待己，不必逢迎，逢迎则少真诚”，他顿了顿，望见筱石眼中晃动的光，“就像那太烫的茶，烫了别人的手，也灼了自己的心。”
窗外，雪不知何时已经停了。月光干干净净地铺满庭院，那株老梅的影子斜斜映在窗纸上，疏疏朗朗的，像是用淡墨写在雪宣上的一行偈语。
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