老爷子走了以后，家里那棵老月季突然枯掉半边，像谁偷偷掰走一块绿。没人敢动它，怕惊扰什么似的。其实那天他盯着窗外，不是看花了，是把目光慢慢从人世里抽走——像把一根线从毛衣里抽出来，越抽越轻，越抽越快。

医生说“回光返照”时，大家愣了几秒，以为奇迹。结果老爷子只是精神头足到能张嘴要槐花糕，咬一小口就笑，说“还是甜得齁嗓子”。那笑像一根火柴划亮又灭，剩下一屋子人捧着半块糕，哭不出也咽不下。后来才懂，身体最后那点能量，是留给告别的。

幻觉也来得自然。老爷子对着空墙角聊天，语气像在哄小孩——“别催，鞋带系好就走”。没人敢问是谁，怕戳破他最后一点热闹。医学讲大脑缺氧、神经递质乱飞，可我更愿意相信那是他提前去路口迎故人。人一辈子攒的温柔，临了总得用掉。

呼吸忽长忽短那阵，小辈们吓得轮流去探鼻息。其实老爷子表情挺松，像在学潜水，换气换得慢而已。真正的难受是耳边那些压抑的抽泣，他得费力把眉头松开，好像在说“别吵，我在下坡”。后来护士教我们把床尾垫高，呼噜声小了，屋里只剩钟表针脚在走，走得比往常沉。

体温那关最难熬。手背凉得像浸过井水，额头却烫得吓人。我们慌慌张张加盖被子，他摇头，指了指衣柜顶上那条旧军毯——年轻时带回来的，洗得发白，盖在身上像被过去的自己抱住。热量从胸口散出去，却把记忆留在皮肤上。

最后三天几乎不再喝水。我们用棉签蘸水擦他嘴唇，他抿一下，像在品酒。以前他总说“饿了吃，渴了喝，别硬撑”，可身体关门时连这点需求都懒得申报。邻居端来参汤，被医生拦下：“别再给发动机灌油，它已经熄火。”一句话把眼泪噎回去——原来告别不是抢救，是松手。

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夜里灯全关，只剩走廊消防灯幽幽地亮。老爷子忽然睁眼，直直望向门口，瞳孔黑得像两口井。我们顺着那目光看去，什么也没有，却感觉屋里一阵风穿堂而过。几秒后，呼吸停了，像书翻到最后一页，纸张合上的声音轻得几乎听不见。

现在回想，他早把流程排练好了：回光返照是给家人递台阶，幻觉是自己偷偷彩排，呼吸变慢是熄灯号，体温下降是退场音乐。我们以为自己在照顾他，其实是他领着我们完成一场漫长的告别课。

葬礼后，那棵月季又抽了新芽，从枯枝里蹿出一根嫩绿，像谁偷偷把信塞回人间。我忽然明白，临终那些“怪事”不是吓唬活人，是生命体体面面地交回通行证——把要说的话说完，要把看的人看清，再把温度、气息、目光，一样样归还天地。

下次遇到类似场景，别急着喊“快叫医生”。先递一杯温水，哪怕他抿不到；先说一句“我在”，哪怕他没力气应。因为最后消失的，真的是听觉。你讲的每一句，都可能被他揣进下一段旅程，像把零用钱塞进口袋，够路上买点甜。