医生把单子递过来时，我没接住。
纸飘到地上，他弯腰去捡，我抢在他前面蹲下去。膝盖咔哒响了一声，老了。单子上写着：穿刺检查，四千三。
“先交费。”医生说。
我把单子折好放进口袋，手心出汗，纸边很快软了。
那是我和老陈攒了半辈子的钱。三万八，在零三年的县城够买半套房。我们没买，全给儿子寄去了省城。他在电话里声音发颤：“爸妈，买房还差五万。”
老陈卖掉刚养肥的猪，我去信用社取了定期——那是留给孙女上学的钱。凑齐五万那天，老陈蹲在门槛上抽烟，抽到第三根时说：“这下踏实了，儿子有房了。”
房子真好啊。照片里，儿子站在亮堂堂的客厅，背后是落地窗。他说：“妈，等你和爸来住。”
我们去了，住七天。第七天早上，老陈在厕所发现我藏在塑料袋里的煎饼——从老家带来的，舍不得扔。他什么也没说，中午就去买了车票。
回家路上，他望着车窗外：“金窝银窝，不如自己的狗窝。”
婚礼上，亲家夸：“年轻人自己买房，了不起。”儿子笑着望我们，我低头吃菜，菜是甜的，心是满的。
01
咳嗽是从去年秋天开始的。不重，就是嗓子痒。老陈去卫生所开了甘草片，五块钱一瓶。吃完了，还咳。儿子打电话来，听见了：“妈，去医院看看。”
“看了，没事。”
我没去。去县医院要坐车，挂号要排队，拍片子要两百。我种了两亩菠菜，收成好了能卖一千。
咳到开春，咳出血丝。红的，在白色手帕上像梅花。老陈看见了，手抖得点不着烟。
“得告诉儿子。”他说。
“别。”我把手帕藏起来，“春播了，他忙。”
咳得整夜睡不着时，我就起来算账。菠菜亩产三千斤，批发四毛，两亩两千四。刨去化肥种子，剩一千八。一千八够干什么？不够拍一次CT。
儿子还是知道了。他开夜车回来，凌晨到家，看见我在灶台边咳。他没说话，转身出去，我听见他在院子里砸东西。是老陈的旧烟斗，他小时候常玩。
第二天，他把我们拉去省城。车上，老陈一直摸口袋，摸出皱巴巴的二十块钱：“买水喝。”
儿子眼圈红了。
医院真白啊，白得让人发慌。护士叫号，像叫犯人。我们坐在塑料椅子上，老陈挨着我，他身上有股肥皂味，是我从老家带来的肥皂。
检查一项接一项。每交一次钱，老陈就记在随身带的小本上。他识字不多，数字写得歪歪扭扭。三千八，四百二，七百六……写到后面，手在抖。
穿刺结果出来那天，儿子去拿报告。我和老陈在走廊等。窗外有棵杨树，叶子刚绿，在风里摇啊摇。
儿子出来了，脸上没有表情。他走过来，蹲在我面前，把报告放在我膝盖上。
“妈，”他声音很轻，“得住院。”
我看见纸上的字：恶性肿瘤。下面一行小字：建议尽快手术。
老陈把报告拿过去，看了很久，问：“要多少钱？”
儿子报了个数。老陈身子晃了晃。
“不治了。”他说得很快，“回家。”
儿子猛地站起来：“必须治！”
“拿什么治？”老陈也站起来，“你那房子？”
走廊里的人都看过来。儿子脸涨得通红，老陈脖子上的青筋一跳一跳。
我拉了拉老陈的袖子：“回家说。”
02
家里静得可怕。孙女去幼儿园了，儿媳在厨房洗菜，水哗哗地流。
老陈坐在沙发上，腰挺得笔直。二十年前，他就是这样坐着，把卖猪的钱推给我：“给儿子寄去。”
“房子不能动。”他一字一顿，“那是给孩子的。”
儿子蹲在他面前，像小时候要糖吃：“爸，房子可以再买。”
“放屁！”老陈吼，“你买得起吗？现在房价多少了？你一个月挣多少？孙女上学花多少？你媳妇……”
儿媳从厨房走出来，手在围裙上擦干：“爸，我们可以卖房。”
老陈看着她，看了很久，忽然捂住脸。
我从来没见过他哭。那年卖猪，猪贩子压价，他一根接一根抽烟，没掉一滴泪。现在他肩膀一耸一耸，像个孩子。
“爸，”儿媳声音很轻，“房子是您和妈给的，我们才有家。现在家人在，房子才叫家。”
那天晚上，儿子抱来一个铁盒子。是他小时候存压岁钱的盒子，漆都磨掉了。
他把里面的东西倒在茶几上：存折、保险单、几张银行卡。
“这是我的工资卡，每月一万二。这是她的，六千。这是理财，十万。这是保险，重疾险，保三十万。”他一个个摆开，像在摆阵，“爸，妈，咱们家有钱治病。”
老陈盯着那堆东西，眼睛发直。
“还有这个。”儿子拿出一张纸，“我咨询过了，我这个职业可以申请人才补贴，医疗有额外报销。”
“这个，”儿媳也拿出一张纸，“我爸妈说了，他们那有十万备用金，随时可以拿来。”
“这个，”儿子翻手机，“XXX保险我们一直交着，能报一部分。”
“这个，”儿媳接着说，“我同事介绍了中医辅助治疗，医保能报，花不了多少。”
他们说了很久，数字一个个蹦出来，像算盘珠子噼啪响。我听着，忽然想起儿子小时候，我教他算数。他掰着手指，算三加五等于八。
“妈，”儿子握住我的手，“咱治得起。”
我看着他，他眼角有皱纹了，和我一样。那个抱着我腿要糖吃的小男孩，现在长得比我还高，手比我大，能握住整个家。
老陈忽然问：“真够？”
“够。”儿子斩钉截铁。
老陈长长吐出一口气，那口气他憋了几个月，现在吐出来，腰也跟着弯了。
03
手术前夜，我睡不着，起来收拾东西。儿子给我买的新衣服，我叠好放进袋子。想了想，又拿出来，换上旧衬衫。棉布的，洗得软软的，贴着皮肤舒服。
儿子看见了，没说话，去厨房热了杯牛奶。
“妈，喝了睡。”
我接过来，牛奶温热，甜丝丝的。
“那房子，”我忽然说，“阳台朝南，冬天太阳能晒一整天。”
儿子点点头：“等你好了，咱们去买个摇椅，放阳台上。你晒太阳，我给你剥橘子。”
我笑了。这是生病后第一次真正笑出来。
手术很顺利。医生说发现得早，切干净了。
出院那天，儿子开车来接。老陈扶着车门等我，风吹乱他的白头发。
上车前，我回头看了一眼医院。白色的楼，在太阳下反光。
“走吧。”老陈说。
车开上高架桥，城市在窗外流动。高楼一幢接一幢，每一幢里都有无数个家，无数本难算的账。
儿子从后视镜里看我：“妈，中午想吃什么？”
我想了想：“饺子吧。”
“什么馅？”
“白菜猪肉，多放葱。”
车往家的方向开。阳光很好，透过车窗照在手上，暖洋洋的。
老陈忽然说：“等你好利索了，咱把老房子翻修一下。”
“修它干啥？”
“万一，”他顿了顿，“万一以后孙女想去乡下玩呢？”
我握紧他的手。粗糙的，有茧子的，握了一辈子的手。
儿子从镜子里朝我们笑。
那套房子还在三十层楼上等着。钥匙插进门锁，轻轻一转，家就开了。
原来房子从来不是砖头和水泥，是开门的人。是咳嗽时有人递水，是夜里有人掖被角，是害怕时有人说“不怕，我在”。
账算了一辈子，最后发现——爱这件事，从来不用算。
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