《老院的藤椅》
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傍晚推开老家的院门，那把爷爷曾常坐的藤椅还靠在廊下，却落了一层厚灰，藤条干得像枯树枝，一摸就掉渣。
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记得小时候，爷爷总坐在这藤椅上摇蒲扇。他的手糙却灵活，能编出会响的草蚱蜢，能把晒干的桂花揉进米糕里，连笑都带着晒过太阳的暖。藤椅吱呀转着，我趴在他膝头数蚂蚁，风里飘着桂花香，连时光都慢得像藤椅的摇晃。
可如今呢？藤椅再也摇不动了，爷爷的手也握不住蒲扇，只偶尔坐在沙发上发呆，眼神空得像落了雪的院角。院中的桂树还在，却没了当年的香；墙上的旧年画还贴着，颜色却褪得只剩模糊的轮廓。
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时光像一张密不透风的网，把曾经的鲜活一点点裹住——曾经轻快摇晃的藤椅，曾经笑出皱纹的爷爷，曾经满院飘着甜香的日子，都被岁月磨得僵硬，连风掠过廊下，都带了点凉。
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