剪刀“咔嚓”一声咬断相纸时，我听见自己心跳撞在耳膜上，像一面被擂响的鼓。
那张120cm×80cm的巨幅婚纱照，正悬在我和陈默卧室的白墙上，金边框，柔光滤镜，他搂着我腰的手指修长有力，我笑得恰到好处——可就在左下角，他衬衫第三颗纽扣旁，一道极细的、几乎不可察的折痕，像一道未愈合的旧伤。
我把它取下来，平铺在茶几上，剪刀尖从他嘴角开始游走。
剪碎的不是照片，是三年来我亲手搭建的幻觉：
他记得我咖啡不加糖，却忘了我过敏源是芒果；
他为我推掉两次同学会，却在微信里给前女友发了17条“晚安”；
他夸我穿婚纱像公主——可他不知道，我试纱那天，偷偷在更衣室哭湿了三张纸巾，只因镜中那个盛装的女人，眼神空得像被抽走了魂。
剪完，我攥着一叠残片，走向婆婆房间。
那口樟木箱静静立在墙角，漆面斑驳，铜扣锈绿，是她1994年出嫁时，娘家陪送的唯一“硬货”。
母亲说，当年婆婆的婆家嫌她父亲是下岗工人，婚礼前三天，男方单方面退婚。
可没人见过那张《悔婚书》——它像一个家族讳莫如深的胎记，只活在长辈压低的咳嗽声里。
我掀开箱盖。
樟脑味混着陈年纸香扑面而来。
最上面是叠得整整齐齐的蓝布衫，那是婆婆年轻时最爱穿的款式；
底下压着一摞泛黄的《大众电影》，封面上的刘晓庆笑容灿烂；
再往下，是一本硬壳笔记本，扉页写着：“林秀云 1994.3.12”，字迹清秀，力透纸背。
我屏住呼吸，手指探向箱底最深处。
指尖触到一张硬质纸板。
抽出来——
不是信纸。
是一张印着红双喜的婚帖，但被朱砂笔狠狠划了七道横线，墨迹浓重如血。
背面，是两行褪色钢笔字：
“陈家退婚，理由：女方父失业，恐累及门楣。
林秀云亲启｜1994.3.12”
而落款日期下方，一行小字如针扎进眼底：
“附：本人自愿放弃婚约，永不纠缠。——林秀云”
我浑身发冷。
1994年3月12日……
是我出生的日子。
她签下这份《悔婚书》的当天，产房里，另一个女人正把我生下来。
我冲回自己房间，翻出手机相册，点开陈默父亲的老照片。
一张泛黄的全家福里，少年陈默站在中间，身边站着穿蓝布衫的年轻女人——眉眼温润，嘴角微扬，正是照片里那个“林秀云”。
而她左手无名指上，戴着一枚素圈银戒。
戒指内圈，我放大十倍，终于看清两个极小的刻字：
“默·云”
原来她没退婚。
她只是，在婚礼前夜，把婚约换成了另一种形式：
以“嫂子”身份，走进陈家大门。
以“养母”身份，抚养丈夫与前妻所生的儿子——陈默。
我攥着那张被划破的婚帖，站在婆婆房门口。
她正坐在灯下织毛衣，银针轻响，像雨打芭蕉。
我没说话，只把婚帖轻轻放在她手边。
她目光扫过，手没停，毛线针依旧穿梭如常。
半晌，她忽然开口，声音轻得像一片羽毛落地：
“那年我二十三岁，他说‘秀云，你替我娶她吧’。
我答应了。
不是因为爱他，是怕你妈生你时，没人递一杯热水。”
今早，我把撕碎的婚纱照拼好，裱进新相框。
没挂墙上。
我把它放进那口樟木箱，压在《悔婚书》之上。
又取出婆婆那件蓝布衫，叠得方正，盖在最上面。
箱盖合拢前，我在夹层里悄悄塞进一张新纸：
“致三十年后的我：
别怕撕碎一张照片。
真正的婚姻，从来不是两张脸贴在一起的完美曝光，
而是两代人，在暗房里，
默默为彼此冲洗出，
那张从未示人的、
底片。”
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