《站台的那道暖》
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秋末的风卷着站台的落叶，我攥着去外地实习的票，手心沁出薄汗。父亲拎着我的帆布包，步子比往常缓——上周他搬重物闪了腰，我再三说不用送，他只固执地摇头："到站台就行，看着你上车。"
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检票口的队伍蜿蜒，父亲忽然拍我肩膀："我去买杯热豆浆，你等着。"不等我拦，他已经转身。灰色的旧夹克沾了点落叶碎，背影在攒动的人里晃，腰杆不像从前那样挺，每一步都轻轻的，像怕碰碎什么。我望着那背影，忽然想起小学时他背我去赶庙会，那时候他的肩宽得像座小丘，如今却有点塌了。
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他回来时，手里不仅有热豆浆，还有个裹着油纸的糖糕——是我小时候最爱的那家。"路上吃，别凉了"，他把糖糕塞我怀里，指腹蹭过我的手腕，糙得像晒干的稻秆。检票员的声音响起，我接过帆布包，刚要迈步，父亲又喊："到了就打个电话，别忘！"
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我回头，他站在原地，背对着初升的太阳，影子拉得很长。风掀起他的衣角，那道微驼的背影，忽然像一根绷久了又松下来的弦。喉咙发紧，我赶紧点头，转身走进车厢——怕再看一眼，眼泪会掉下来。
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后来每次想起那天，不是站台的风，不是糖糕的甜，是那道背影在人群里慢慢模糊的样子。原来亲情从来不是什么轰轰烈烈的誓言，是你转身时，有人在背后站成一团暖，哪怕他的腰已经弯了，也还想为你挡着寒。
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