夜色漫过双人床的一半。
你那边，我这边，中间隔着一条银河。
年轻时挤在单人床上笑闹的日子，
像褪色的照片，藏在抽屉最深处。
原来婚姻的锈，是从寂静开始的。
没有摔门的巨响，没有激烈的争辩，
只有电视声在客厅空洞地回荡——
两个频道，两种温度。
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想起母亲那辈人，吵架时碗碟会飞，
第二天却依旧同桌喝粥。
那种热气腾腾的对抗，
竟比我们礼貌的安静，更有生机。
中年人的孤独，是在同一屋檐下
活成两座孤岛。
你刷你的短视频，我翻我的旧书，
连叹息都小心压低了音量。
不是没有过炽热。
那些共撑一把伞的雨季，
那些为孩子夜啼轮流醒来的凌晨，
怎么走着走着，就散成了默剧？
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朋友说这是常态，
说爱情总会变成亲情。
可亲情不该是温暖的依靠吗？
为何我们像两件旧家具，
守着各自的角落积灰。
上周儿子回家，我们才又并肩坐沙发。
他离开后，客厅忽然空旷得可怕。
你起身去客房时，拖鞋摩擦地板的声音，
像钝刀划过岁月。
昨夜失眠，路过你虚掩的房门。
听见你翻身时床板的轻响，
忽然想起三十岁那年，
我发烧时你整夜换毛巾的手。
原来我们不是没有话，
是把太多话埋成了地下河。
那些“早点休息”“记得吃药”，
薄得像张纸，遮不住底下的荒原。
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今早下雨了，阳台飘进水汽。
我收起你晾歪的衬衫，抚平褶皱。
这个细微的动作让我怔住——
是否我们还在乎，只是忘了如何开口？
或许该泡两杯茶，推开那扇虚掩的门。
从“今天降温了”这样的废话开始，
让沉默裂开细缝，
放进一点光，一点风。
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毕竟秋天来了，
该一起找出棉被，
晒一晒那些发霉的温暖。
婚姻这条旧船，
修补总比任它沉没要好。
你说呢？
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