母亲走后，我和大姐断绝来往三年。
上个月她住院，我送去一锅汤，她看到保温桶瞬间哭了
病床上的大姐，看到我手里的旧保温桶，愣了几秒，突然转过头去，肩膀开始轻轻抽动。
那个印着褪色牡丹花的红色保温桶，是母亲用了二十年的老物件。我们整整三年没说话了。
母亲葬礼后，因为一套老房子的分割，我和大姐吵翻了天。
我说她算计，她说我自私。最狠的话，都给了最亲的人。
我们拉黑了彼此，默契地在家族群里当对方不存在。
亲戚们劝和，我俩像两头倔驴，谁都不肯先低头。
这三年，我从愤怒到心寒，最后竟习惯了一种没有她的平静。
直到外甥女偷偷发来信息：“小姨，我妈手术了，没人照顾。她天天吃外卖。”
我盯着手机，心里那堵坚硬的墙，突然裂开一道缝。
鬼使神差地，我翻出了母亲留下的保温桶，炖了一锅她最拿手的山药排骨汤。
清洗时，手柄上母亲常年摩挲留下的油润痕迹，让我恍惚觉得，她还在。
病房里消毒水味刺鼻。
大姐瘦了一圈，我心里看到了真不是滋味，心里想，我当初干嘛那么倔呢？
伤了姐俩的亲情。大姐看到我，眼神复杂。
我把汤倒出来，热气模糊了彼此的脸。
“妈以前常说，”这保温桶好！
我听见自己干涩的声音，“这桶保温好，晌午炖的汤，晚上喝还烫嘴。
我说……姐你胃寒，喝汤要趁滚烫。”
大姐没接碗，眼泪大颗大颗砸在白色的被单上。
“这桶……你还留着。”
“嗯。妈的东西，我没舍得扔。”
也包括你这个姐姐——这句话，我没说出口，但她好像听见了。
她终于接过碗，喝了一口，泣不成声：“味道……和妈做的一样。”
那一刻，没有道歉，没有和解。
但三年的冰，就在一碗汤的热气里，悄无声息地融化了。
我们断掉的，是来往；断不掉的是亲情，和同一碗汤养大的胃。
和同一个母亲用岁月煲进我们骨血里的东西。
走出医院，我忽然懂了。亲情有时不是一条一直温暖奔流的河，它也会结冰，会断流。
但藏在冰层下的水脉，从未真正干涸。它需要一场春汛，一个契机。
那个契机，或许不是大道理，而是一句“你胃寒”，或一桶走了很远的路、还滚烫的汤。
我们与兄弟姐妹之间，争对错，会输；算得失，会穷。
唯有在命运的风雪突然袭来时，还记得彼此最习惯的温度，才能穿越漫长的冬天。
在人生的尽头，不至于孤身一人。
还有我们情同手足的兄弟姐妹。
#亲情 #家庭 #人生感悟
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