创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
零下二十三度的哈尔滨，午夜十二点。
中央大街号称“亚洲第一街”的面包石路面此刻空无一人，白日喧嚣散尽，只剩北风卷着积雪在巴洛克建筑的廊柱间打旋，发出凄厉如泣的嘶鸣。我裹紧冲锋衣，握着测温仪的手却在微微发抖——屏幕上显示室外温度已跌至零下二十五度，可我额角的冷汗却不停地往外渗。
我是这条街新聘的夜间安保，上岗刚三天。
已经连续两晚，对讲机里接班的同事都用一种欲言又止的语气叮嘱：“小林，后半夜……尽量别往松浦洋行那边去。”
没人告诉我为什么。
但我知道，在我之前的四任安保，最长的一个只干了半个月，最短的第三天就交了辞职信，从此音讯全无。交接的老保安塞给我一包烟，眼神躲闪：“有些事……看到了就当没看到，听见了就当没听见。这条街，底下不干净。”
当时我只当是老人迷信。
直到此刻。
“吱呀——嘎啦——”
尖锐的、仿佛老旧木轴强行转动的声响，硬生生刺破了风雪的呜咽，从街道中段的松浦洋行旧址方向传来。
我猛地顿住脚步。
那是1918年建成的巴洛克风格建筑，三层楼高，科林斯巨柱撑起华丽的门廊，如今是集西餐与文创于一体的网红打卡地。白天游客如织，拍照的、喝咖啡的、买俄式套娃的络绎不绝。可现在是午夜，整栋建筑早已熄灯落锁，雕花铁门上小孩手臂粗的锁链泛着寒光。
里面不该有任何声音。
但我确实听到了——桌椅被拖动，木质地板被重物刮擦，甚至……隐约还有低语。
心脏像被一只冰手攥紧。
我深吸一口寒气，握紧了腰间的电棍。防爆手电的光柱切开黑暗，照向松浦洋行紧闭的正门。光掠过雕花玻璃窗时，我似乎瞥见里面有一道影子极快地闪过。
“谁？！”我喝了一声，声音在空旷的街上显得单薄。
没有回应。
只有那“吱呀——嘎啦——”的声音，停了片刻，又响起来，这次更清晰，更像是在……搬东西？或者，在挖什么？
我头皮发麻，想起老保安那句“底下不干净”。
这条街的面包石，每一块都价值不菲，据说当年是从俄国运来的花岗岩，一块就抵一个银元。松浦洋行下面的地基，用的也是这种方石。民间传言，有些石头下面，压着东西。
难道是贼？
我硬着头皮，踩着咯吱作响的积雪靠近。手电光柱扫过侧门时，我呼吸一滞。
那扇本该从内反锁、外包铁皮的厚重侧门，此刻竟然虚掩着，露出一道两指宽的黑缝。
缝隙里，透出极其微弱、摇曳不定的光。
不是电灯，更像是……烛光。
同时，断断续续的低语声从门缝里飘出来，是俄语。我生在哈尔滨长在哈尔滨，俄语单词多少能听懂几个。那声音苍老、急促，夹杂着痛苦的气音，我捕捉到几个反复出现的词：
“Спасите……”（救命）
“Заживо……”（活埋）
“Китайский……”（中国人）
“Под камнем……”（石头下面）
活埋？石头下面？
我浑身的血似乎都凉了。下意识去摸腰间钥匙串，指尖却触到一片异样的冰凉——不是金属钥匙的冷，而是某种潮湿的、黏腻的冰冷，仿佛摸到了一块在雪里埋了很久的腐木。
抬手一看，指尖竟沾着一点暗红色的污渍，凑近鼻尖，一股极淡的、铁锈般的腥气。
血？
我猛地甩手，污渍在雪地上溅开一点暗斑。再低头看钥匙串，上面干干净净，什么也没有。
是错觉？
门缝里的烛光忽然晃了一下。
低语声停了。
一片死寂。
风雪声似乎也远了，整个世界只剩下我擂鼓般的心跳，和门内那片未知的黑暗。
进去，还是转身离开，上报，当作什么都没发生？
鬼使神差地，我伸出手，轻轻推在了那扇虚掩的侧门上。
门轴发出年久失修的呻吟，向内荡开。
一股难以形容的气味扑面而来——陈年的霉味、灰尘味、蜡烛燃烧的烟味，还有一股更深邃的、仿佛从地底渗出的土腥气和……若有若无的、令人作呕的甜腥。
大厅里一片狼藉。
白天整齐摆放的欧式桌椅东倒西歪，仿若经历了一场搏斗。墙上的装饰画和老照片散落一地。手电光扫过那些黑白照片，照片里穿着洋行制服的人——有日本人，有俄国人，表情原本或严肃或微笑。
可此刻，在晃动的光线下，他们的眼睛仿佛都转向了我这个不速之客。
不是错觉。
无论我从哪个角度看，那些黑白分明的眼珠，都死死地盯着我。
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