把母亲留下的股份一股脑卖给“后妈”，连价都不抬，这操作在港圈被议论了整一周。有人骂傻，有人拍手，说刘鸣炜终于把上一代的烂账撕了个干净。撕得血淋淋，却也撕得清脆——像关掉一盏晃了三十年的旧灯，啪一声，黑了，反而睡得着。
他从小在报纸头版看父亲的花边，配图里女星的笑纹比他的童年还长。父母离婚那天，家里阿姨偷偷哭，他站在楼梯口，把眼泪攒成一口唾沫，咽下去，从此学会“别指望”三个字。后来母亲病重，他飞回香港，病房外记者蹲守，他推门进去，先帮妈妈涂润唇膏——那支唇膏用到底，旋转管身发出咔咔的空响，像倒计时。母亲走后，他把旧文件箱拖到后院，点火烧，火苗舔着股份转让书，一页页卷成灰，飘起来像黑雪。那一刻他决定：不再做刘銮雄的儿子，只做两个孩子的爹。
离开香港时，他随身只带一只旧跑鞋。鞋底磨穿，却陪他在挪威峡湾、在冰岛黑沙滩、在京都凌晨四点，一路跑，一路把童年漏掉的陪伴捡回来。儿子女儿功课写完，就被他拎出门，走到哪算哪，迷路了干脆露营。帐篷外下雨，他教他们甩袜子防水，自己赤脚跑出去收绳，回来嘿嘿笑：鞋湿了可以烘，童年错过就真错过。孩子睡后，他拨小煤油灯，写第二天的路线，字迹歪歪扭扭，却每一行都避开“忙碌”这个词——他太知道缺席的滋味。
外人盯着他再婚、又传新娃，他懒得解释，只把社交账号签名改成：Family=Fin. 一句冷幽默，意思是“家，就是翻篇”。股份变现的钱，一半投进儿童户外基金，另一半买了艘二手帆船，漆成米白，船舷刷一行小蓝字：No Drama。每年暑假，他载着两个孩子横渡一小段太平洋， teaches them how to read wind instead of headlines。夜里浪大，船灯晃成钟摆，女儿怕得缩在角落，他递过去舵柄，说：握住，你就比风浪大两岁。那瞬间，他仿佛把当年楼梯口那口眼泪，吐进了海里，咸涩留在过去，嘴边只剩一点凉凉的自由。
有人替他算过，如果忍一忍，留股不分，身价能再翻几倍。他听完耸肩：翻几倍也买不回我妈的润唇膏，也买不回我娃十岁的笑声。算盘珠子噼啪响，算不出“不欠谁”三个字有多贵。刘鸣炜没走父亲那条“越有钱越热闹”的路，他选的是“越安静越干净”——把故事剪短，把余生留给风、留给娃、留给脚上的水泡。水泡破了，结痂，再长成新皮，像给旧伤口重新铺一层地毡，踩上去，不再疼，只是有点痒，提醒他：可以往前，也可以停下，但绝不回头。
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