车子碾过新都桥的碎石路时，风裹着青稞的香气扑进车窗，我第一次看见她，是在路边那家藏式小茶馆。
她穿着洗得发白的冲锋衣，头发随意挽成一个丸子头，正蹲在地上喂一只瘸腿的流浪狗。手里的牦牛肉干掰得细碎，动作轻缓，嘴里还哼着不成调的歌。阳光落在她的发梢，镀上一层毛茸茸的金边，远处的雪山在云层里半遮半掩，那一刻，我忽然觉得，川西的秋景，都成了她的背景板。
我们拼了同一辆车，往稻城亚丁去。盘山公路蜿蜒曲折，窗外是深不见底的峡谷，她却丝毫不慌，反而扒着窗户，指着远处的经幡欢呼。“你看！那片云像不像奔跑的羊！”她转头冲我笑，眼睛弯成了月牙，睫毛上沾着细碎的光。我愣了愣，才想起应一声“像”，心脏却像被什么东西轻轻撞了一下，咚咚地跳。
她是那种格外鲜活的姑娘。在洛绒牛场，她会追着土拨鼠跑，跑得上气不接下气，却还对着钻进洞的小家伙喊“下次见”；在冲古寺，她会安静地坐在石阶上，听喇嘛诵经，阳光洒在她脸上，连眉眼都变得柔和；遇到路边搭车的藏民，她会主动把包里的饼干和水递过去，用不太标准的藏语说着“扎西德勒”。
我总忍不住看她。看她被风吹乱的头发，看她笑起来露出的小虎牙，看她认真拍照时微微蹙起的眉头。我们聊起各自的旅途，她说她辞职出来，想看看雪山和草原，我说我是为了逃避城市里的烦心事。我们有一搭没一搭地聊着，从民谣聊到星空，从美食聊到梦想，竟意外地投缘。
那晚在亚丁村，我们一起看星空。高原的星空格外澄澈，银河像一条发光的丝带，横跨天际。她仰头望着天，忽然说：“你说，星星会不会记得每一个看过它的人？”我看着她的侧脸，月光勾勒出她的轮廓，心里忽然涌起一股冲动，想告诉她，我会记得，记得这个夜晚，记得她。
可我终究没说。
我们都是旅人，背着行囊，奔赴不同的远方。她的下一站是云南，我的计划是去青海。我们的相遇，不过是川西路上的一场偶然，像两粒被风吹到一起的尘埃，风停了，便要各自飘散。
我开始变得纠结。每天和她一起看日出日落，一起吃藏面喝酥油茶，快乐是真的，煎熬也是真的。我会偷偷看她有没有在看我，会揣测她的每一句话是不是有别的意思，会在她和别人说笑时，心里莫名地发酸。我知道这种喜欢来得猝不及防，也知道它可能短暂得像一场梦。
那天在牛奶海边，她蹲在湖边玩水，倒影在碧蓝的湖水里晃呀晃。我站在她身后，忽然想问她，要不要一起走一段路，哪怕只是多走几天。可话到嘴边，又咽了回去。
我怕得到否定的答案，更怕得到肯定的回应。
远方是什么？是雪山，是草原，是一望无际的自由。爱情呢？是心动，是牵挂，是想和一个人并肩看风景的渴望。我曾以为，远方和爱情，是两条永不相交的平行线，可在川西的风里，它们偏偏缠绕在了一起。
离别的那天，车子停在分叉路口。她要往南，我要往北。她笑着和我挥手：“后会有期啊！”我也挥着手，说“后会有期”，却不敢看她的眼睛。车子开动的那一刻，我回头望，看见她的身影越来越小，最后变成了一个模糊的点。
风从车窗灌进来，带着青稞的香气，和她身上淡淡的皂角味。我忽然想起，她喂流浪狗时的温柔，她看星星时的虔诚，她笑起来的样子，都刻在了川西的风里。
我不知道这份心动会不会长久，不知道她会不会偶尔想起，在川西的路上，有一个人，曾为她纠结过远方和爱情。
或许，有些喜欢，就像川西的风，来过，吹过，留下一阵心动，就够了。
只是偶尔，当我看见雪山的照片，听见民谣的旋律，还是会想起那个丸子头姑娘，想起那个星光璀璨的夜晚，想起那句没说出口的话。
远方和爱情，哪个更重要？
我想，或许不必非要选一个。
因为，最美的风景，从来都不是终点，而是路上的遇见。
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