创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
孙秀娥活到七十八岁，到头来最怕的不是死，是去北京。
女儿周敏不懂，只当她是怕花钱，怕折腾。
可只有孙秀娥自己心里清楚，北京那地方，像一口陈年的枯井，她怕一靠近，就会被里面盘踞了五十年的东西给拽下去。
可心脏上的毛病不等人，到底还是被女儿半推半就地送到了北京的医院。
她没想着能活着回去，却没想到，那个拿着手术刀，决定她生死的主治医生，让她一眼看过去，魂就丢了一半...
上海的夏天，黏稠得像化不开的麦芽糖。梧桐树的叶子被晒得打了卷，一丝风都没有。
孙秀娥坐在吱呀作响的藤椅里，胸口像是压了一块滚烫的石头。每一次呼吸，都带着一阵灼人的疼。
老旧居民楼里，空气中飘着一股子隔夜饭菜和下水道混杂起来的酸腐味。这是她闻了一辈子的味道。
女儿周敏端着一碗绿豆汤从厨房出来，放在她手边的小桌上。“妈，喝点解解暑。你看你这脸，白的跟纸一样。”
孙秀娥没动，眼睛半睁半闭，像是睡着了。
周敏叹了口气，在她身边蹲下，用手背探了探她的额头，不烫。“妈，下午我再去趟医院，问问张主任，看能不能给你加塞把手术做了。”
“不做。”孙秀娥的声音从喉咙里挤出来，干涩沙哑。“老毛病了，死不了。”
“什么死不了！医生都说了，心脏瓣膜重度狭窄，再拖下去，随时都可能心衰！你是不是要吓死我？”周敏的声音一下就高了八度。
孙秀娥睁开眼，浑浊的眼珠转向女儿，里面没什么情绪。“你爸走的时候，我也没死。这点小病，算什么。”
周敏被噎得说不出话。她这个妈，一辈子都这样，像块捂不热的石头。什么事都自己扛着，什么苦都往肚子里咽。
丈夫去世那年，她一滴眼泪没掉，只是坐在床边，守了一天一夜，第二天就跟没事人一样，该买菜买菜，该做饭做饭。
“张主任说了，阿拉上海的医院也能做，但风险大。他建议我们去北京，找协和心外科的顾立言。全国数一数二的专家，他做这种手术，成功率最高。”
“北京？”孙秀娥像是被针扎了一下，猛地坐直了身体，藤椅发出一声不堪重负的呻吟。“不去！我说什么都不去北京！”
她的反应太过激烈，眼神里是周敏从未见过的惊恐。
“为什么啊？北京怎么了？”周敏不解。
“花那冤枉钱干嘛。”孙秀娥低下头，又恢复了那副油盐不进的样子，手指死死抠着藤椅的扶手，指甲都泛了白。
周敏觉得不可理喻。她辛辛苦苦托关系，找门路，好不容易才打听到这位顾医生的名字，据说他的号，比春运的火车票还难抢。
为了母亲的命，花多少钱她都愿意。可母亲这副样子，好像北京是什么龙潭虎穴。
母女俩不欢而散。
接下来的几天，孙秀娥的病又发作了一次。
那次是在半夜，她捂着胸口倒在地上，脸色发青，嘴唇乌紫。要不是周敏惊醒得快，叫了救护车，人可能就没了。
躺在急诊室的病床上，看着天花板上惨白的灯光，孙秀娥第一次感觉到了恐惧。
不是对死的恐惧，而是对一种“来不及”的恐惧。
她好像还有什么事没做完，可那件事是什么，她自己也说不清，像一团乱麻，堵在她的心口，比心脏病本身更让她窒息。
周敏红着眼睛守在床边，一字一句地说：“妈，这次你必须听我的。我已经托人挂到顾立言的号了，下个礼拜，我们去北京。”
孙秀娥看着女儿，嘴唇动了动，最终没再发出声音。
去北京坐的是高铁。
车厢里干净、明亮，速度快得让人发慌。孙秀娥靠在窗边，看着外面飞速倒退的田野和楼房，那些景象都糊成了一片模糊的色块。
她的思绪却没跟着车轮往前走，反而被这飞驰的速度，拽回了五十多年前。
那时候没有高铁，只有绿皮火车。
从上海到贵州，要晃荡三天三夜。车厢里挤满了人，空气里是汗味、烟味和泡面的味道。她也是靠在窗边，看着窗外的景色一点点从繁华变得荒凉。
那时候她才二十出头，响应号召，一腔热血地去“广阔天地，大有作为”。
可贵州迎接她的，不是什么广阔天地，是连绵不绝的阴雨，和怎么也走不到头的泥巴路。那里的山，一座连着一座，把天都给挤成了一条缝。
她的思绪飘得很远，远到周敏喊了她好几声，她才回过神。
“妈，你想什么呢？水都凉了。”周敏把一个保温杯递给她。
“没什么。”孙秀娥接过杯子，喝了一口。温水滑过喉咙，却暖不了心里那片冰凉的荒地。
她偷偷打量着坐在对面的女儿。
周敏长得像她爸，浓眉大眼，性格也像，风风火火，什么事都想抓在手里。挺好，这样的人，活得不累。
不像她。她这辈子，好像就是为了“累”才来到这个世界上的。
北京到了。
南站巨大得像个怪物，人潮汹涌，每个人都行色匆匆。
孙秀娥跟在周敏身后，感觉自己像一滴水掉进了大海，瞬间就被淹没了。她下意识地攥紧了衣角，一种巨大的不安攫住了她。
周敏提前在医院附近租了个短租房，安顿好行李，就带着她去医院熟悉环境。
协和医院，和她想象中一样，到处都是人。空气里弥漫着一股浓重的消毒水味，这种味道让她本能地感到压抑。
“妈，你别紧张。咱们明天见了顾医生，把情况一说，他肯定有办法。”周敏安慰她。
孙秀娥点点头，没说话。她的目光落在医院大楼灰色的墙体上，那颜色让她想起贵州雨季里，永远也干不了的石头。
第二天，专家门诊。
走廊里坐满了人，一张张脸上都写着焦虑和期盼。周敏叫到号，扶着孙秀娥走进一间不大的诊室。
诊室里很安静。一个穿着白大褂的医生正低头看着手里的片子。
他大概五十出头的年纪，戴着一副金丝边眼镜，头发梳理得一丝不苟，侧脸的轮廓很深，显得有些清冷。
“顾医生，这是我妈，孙秀娥。”周敏把一沓厚厚的病历和检查报告放在桌上。
医生抬起头。
就在他抬头的那一瞬间，孙秀娥的心脏猛地一缩，不是认出了他，而是被他那双眼睛刺了一下。
那是一双很专注的眼睛，冷静，锐利，不带任何多余的情绪。可不知道为什么，那眼神让她想起了一个人。一个早已被她埋进记忆坟墓里的人。
那个人，也有这样一双眼睛。看书的时候，看山的时候，看她的时候，都是这样，好像全世界只剩下眼前这一样东西。
她的呼吸一滞，下意识地别开了视线。
“坐吧。”顾立言的声音和他的人一样，冷静，没有温度。他指了指对面的椅子。
接下来的问诊，是周敏在主导。她把母亲的病史、症状、在上海做的各项检查，一条条说得清清楚楚。
顾立言一边听，一边快速地翻阅着病历，时不时用一支黑色的钢笔在纸上记录着什么。他拿笔的姿势有些特别，食指会习惯性地在笔杆上轻轻敲击。
孙秀娥的目光，就落在他那根敲击的手指上。
她的心脏又是一阵抽痛。
那个男人，当年在知青点的油灯下写信时，也是这样。一边思考，一边用指节轻轻敲着桌面，笃，笃，笃，像永不停歇的钟摆。
怎么会这么像？
孙秀娥的脑子里乱糟糟的。她告诉自己，这只是巧合。世界上人这么多，有几个相似的小习惯，再正常不过了。
“从目前的资料看，情况确实比较严重。”顾立言放下笔，看向孙秀娥，“老人家，你平时感觉怎么样？除了胸痛胸闷，还有没有别的感觉？”
他的目光很平静，只是一个医生对病人的询问。
孙秀娥却不敢看他的眼睛。她低下头，含糊地“嗯”了一声。
“手术是必须做的，而且要尽快。”顾立言的语气不容置疑，“我会安排你住院，做个全面的术前检查。周敏是吧？你去办一下住院手续。”
周敏连声答应着，扶着孙秀娥站起来。
走出诊室，孙秀娥的腿还是软的。周敏以为她是吓着了，安慰道：“妈，你别怕，顾医生看着虽然严肃，但他是最好的专家。有他在，你肯定没事。”
孙秀娥没说话。她心里那块石头，好像更重了。
住院的日子是单调的。
抽血，心电图，CT，各种各样的检查，像流水线一样。孙秀娥像个木偶，任由护士们摆布。
顾立言每天都会来查房，但身边总是跟着一大群年轻的医生和实习生。他来去匆匆，和孙秀娥的交流，仅限于几句公式化的病情询问。
“今天感觉怎么样？”
“晚上睡得好吗？”
“药按时吃了吗？”
孙秀娥总是用最简短的词回答。“还好”，“睡了”，“吃了”。
她开始偷偷地观察他。她想从他身上，找出更多不像的地方，来推翻自己心里那个荒谬的念头。
可她找到的，却是越来越多的“像”。
他思考问题时会微微皱眉。
他不喜欢吃香菜，有一次周敏给他带了自己包的馄饨表示感谢，他礼貌地收下，但孙秀娥无意中看见，他把馄饨给了科室的年轻医生，还特意嘱咐了一句“我不吃香菜”。
那个男人，当年也不吃香菜。他说那东西有股臭虫味。
一个又一个的巧合，像一根根细密的藤蔓，慢慢缠住了孙秀娥的心脏，越收越紧，让她喘不过气。
有一次查房，周敏为了缓和气氛，笑着跟顾立言搭话：“顾医生，听你口音不像北京人啊。”
顾立言正在看床头的监护仪数据，闻言随口回了一句：“我老家是贵州的。不过很小就跟养父来北京了。”
“贵州”两个字，像一颗子弹，精准地射中了孙秀娥的耳膜。
她的世界，在那一瞬间，静得只剩下嗡嗡的耳鸣。
她手里的水杯“哐当”一声掉在地上，摔得粉碎。
“妈！你怎么了！”周敏吓了一跳，赶紧蹲下去看她。
顾立言也转过身，皱起了眉。“怎么回事？心脏不舒服了？”他上前一步，伸手想给她做检查。
“没……没事。”孙秀娥一把推开他的手，脸色煞白，大口地喘着气，“就是……一下没拿稳。人老了，手没劲。”
她的声音在抖。
顾立言看了她几秒钟，眼神里有些探究，但最终还是什么都没说，只让护士来把地上的碎片收拾一下。
他走后，周敏埋怨道：“妈，你今天怎么老是心不在焉的？一惊一乍的，吓死我了。”
孙秀娥没理她，只是死死地盯着门口的方向，好像要看穿那扇白色的门板。
贵州。
养父。
这两个词，像两把钥匙，捅进她记忆的锁孔里，锈迹斑斑的锁芯，发出“咯吱”一声，好像要开了。
一个让她自己都觉得疯狂和恐惧的念头，像雨后的毒蘑菇，从她心底最阴暗的角落里，猛地钻了出来。
不可能。
绝对不可能。
她一遍遍地告诉自己。
那天晚上，她彻底失眠了。五十多年前的景象，前所未有地清晰起来。
贵州潮湿的雨季，泥泞的山路，知青点昏暗的油灯。还有……一个婴儿微弱的哭声。那哭声，像一把小小的钩子，勾着她的五脏六腑，疼了几十年。
她抱着被子，在黑暗中无声地流泪，身体抖得像秋风里的落叶。
第二天，护士来给她测血压，发现她的各项指标都出现了异常波动。
顾立言的团队开会讨论，都觉得奇怪。这个老太太的身体状况还算稳定，怎么情绪波动这么大？
“是不是手术恐惧？”一个年轻医生猜测。
顾立言看着孙秀娥的病例，眉头紧锁。“不像。她的恐惧，好像不是冲着手术来的。”
孙秀娥的精神越来越差。
她开始拒绝吃饭，整夜整夜地睁着眼睛，盯着天花板。有时候周敏跟她说话，她也像没听见一样，眼神空洞得吓人。
周敏急得团团转，去找顾立言。
“顾医生，我妈她……她好像不对劲。你能不能跟她聊聊？她好像特别信你。”
顾立言沉默了一会儿，点点头。
那天下午，他一个人来了病房。周敏识趣地退了出去。
病房里很安静，只有监护仪滴滴的声响。
顾立言拉了把椅子，在床边坐下。“孙阿姨，我听周敏说，你最近状态不好。你在担心什么？可以跟我说说吗？”
他的声音放得很轻，试图让她放松。
孙秀娥慢慢地转过头，看着他。这是她第一次，这么近，这么仔细地看他。
他的眉眼，他的鼻梁，他的嘴唇。像，又不像。五十多年的岁月，足以改变一切。可那眉宇间的一点神韵，那种专注又疏离的气质，却像刻在骨子里一样。
“你……多大了？”她沙哑地问，声音小得像蚊子叫。
顾立言愣了一下，没想到她会问这个。他还是回答了：“五十二了。”
五十二。
孙秀娥在心里默算了一下。时间，对得上。
她的心跳得越来越快，几乎要从喉咙里蹦出来。她不敢再问下去，怕下一个问题的答案，会彻底把她击垮。
她闭上眼睛，不再说话。
顾立言静静地坐了一会儿，见她没有再开口的意思，只好起身离开了。
他觉得这个病人很奇怪。她的眼睛里，藏着太多的东西。
那种眼神，不像一个普通病人看医生的眼神，那里面有恐惧，有挣扎，有痛苦，还有一种……他看不懂的、深不见底的悲哀。
那天晚上，周敏在给孙秀娥收拾床头柜的时候，从她贴身带着的一个小布包里，摸到了一个硬硬的东西。
布包很旧了，洗得发白，上面用针线歪歪扭扭地绣着一朵小花。周敏好奇地打开，发现里面用一块干净的手帕，层层叠叠地包裹着什么。
她小心地展开手帕，里面是一块小小的木牌。
木牌是深色的，不知道是什么木头，已经被摩挲得油光水滑。上面雕着几缕简单的祥云图案，边缘有一个非常清晰的、不规则的断裂口。
很明显，这是某个东西的一半。
“妈，这是什么啊？”周敏随口问道。
话音刚落，一直像睡着了一样的孙秀娥，猛地睁开眼，像一头被激怒的母狮，一把从她手里将木牌抢了过去，死死地攥在手心。
“别碰！”她的声音尖利得变了调。
周敏被她吓了一跳，举着双手，愣在原地。“不碰就不碰，你这么激动干什么……”
孙秀娥把那块木牌重新用手帕包好，塞进布包，然后把布包紧紧地按在自己胸口，好像那是她的命。她大口地喘着气，眼睛里满是血丝，死死地瞪着周敏。
母女俩之间，气氛僵到了冰点。
孙秀娥知道，自己快要瞒不住了。那个秘密，像一个在她身体里长了五十年的肿瘤，马上就要破体而出了。
她必须再确认一次。最后一次。
第二天，她趁着周敏出去买饭的工夫，撑着虚弱的身体，扶着墙，一步步挪出了病房。
她要去医生办公室。她也不知道自己想干什么，就是一种本能，驱使着她过去。
办公室的门虚掩着，里面传来顾立言说话的声音。
她扶着门框，悄悄探头往里看。
顾立言正坐在办公桌后，对着电脑屏幕说话。像是在跟家人视频。屏幕上，是一个头发花白的老人，笑得很慈祥。
孙秀娥听不清他们在说什么，只能听到顾立言的声音，比平时在病房里，多了一丝暖意。
“……爸，你放心，我这边都好……对，我一直带着呢，你当年给我挂脖子上的那个护身符，早换成钥匙链了，丢不了。”
孙秀娥的心，漏跳了一拍。
护身符？
她看见顾立言笑着跟屏幕里的老人摆了摆手，然后关掉了视频。他伸了个懒腰，从桌上拿起一串钥匙，站起身，准备锁门下班。
孙秀娥的视线，像被钉子钉住一样，死死地落在那串钥匙上。
那串钥匙上，除了几把金属钥匙，还挂着一个黑乎乎的装饰物。
那是一个木制的挂件。
形状不规则。
上面，好像也雕着祥云。
而挂件的边缘，有一个缺口。
那个缺口……
孙秀娥的血液，在这一刻，全部凝固了。她感觉自己浑身的力气都被抽空，只能靠着冰冷的墙壁，才不至于滑倒在地。
顾立言拿着钥匙，走出办公室，一抬头，就看见了站在门外不远处的孙秀娥。
他看到老人面色惨白如纸，一双眼睛瞪得老大，死死地盯着他手里的钥匙串，整个身体都在剧烈地发抖，好像下一秒就会散架。
她的嘴唇哆嗦着，喉咙里发出一种奇怪的“嗬嗬”声，一只手，紧紧地捂在自己的胸口。
顾立言心里一惊，职业本能让他立刻意识到情况不对。他以为是她心脏病又犯了，三步并作两步冲上前，一把扶住她摇摇欲坠的身体。
“孙阿姨！你怎么了？是胸口疼吗？快，靠着墙，深呼吸！”他的声音急切又专业。
孙秀娥完全没听见他在说什么。
她那双浑浊却在此刻亮得吓人的眼睛，所有的光，都聚焦在他手中的那串钥匙上，具体来说，是钥匙串上那块小小的木牌。
她的手，不受控制地、极其缓慢地抬了起来，颤巍巍地指向那块木牌。
顾立言顺着她手指的方向，低头看了看自己用了几十年的钥匙链，完全摸不着头脑，脸上写满了困惑和担忧：“阿姨，你是说这个？这个东西有什么问题吗？”
“狗……狗剩儿？”
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