腊月的合川，山是秃的，水是瘦的。风从嘉陵江上过来，带着湿气，刮在人脸上，像钝刀子慢慢地割。田里的庄稼早收尽了，剩下些枯杆子，一丛一丛的，在风里晃。一切都收着，敛着，等着。等什么呢？年关还远，日子像是冻住了。
这静，到底让一头猪给破了。
庆福村在山坳里，几十户人家，瓦房挨着瓦房。有个姑娘，小名叫呆呆。这名字取得随意，人也实在。家里养了头过年的猪，黑毛的，有三百来斤，在圈里哼哼唧唧，吃得肚皮垂到地上。父亲年纪大了，腰腿都不灵便，望着那猪发愁。呆呆看见了，掏出手机，在平日里聊闲天的群里写了一句：“哪个有空？来帮个手按猪，中午管刨猪汤。”
话是中午前发出去的。到了下午，就有人推门进来了。先是本家的叔伯，后来是隔壁的婶子，再后来，门口路上停了车，下来的人面生，说是从镇上来的，看了消息，想来搭把手，也图个热闹。院里渐渐站不下了。
谁也说不清那消息是怎么传开的。像是一阵风，把一粒草籽吹过了山梁，落进更远的土里，自己就生了根，发了芽。第二天，车就更多了。从重庆主城来的，从成都来的，从更远的贵阳、西安来的。小小的村道，平日里走个拖拉机都宽绰，眼下让各色小车塞得严严实实，头尾相连，一动不动，成了一条僵住的长龙。喇叭声此起彼伏，又渐渐歇了，都知道，急也没用。
院坝里，却是另一番光景。几口平日里煮猪食的大铁锅被刷得锃亮，架在临时垒的灶上。柴是现劈的松木，塞进灶膛，火苗“呼”地一下窜起来，映得人脸膛发红。大块的猪肉，连皮带着膘，扑通扑通往滚水里下。自家腌的老酸菜，黄澄澄的，切成粗丝；一把把红花椒，麻麻点点的，一齐撒进去。不多时，那股子浓烈的气味就漫开了——是油脂的肥厚，是酸菜的醇酸，是花椒的辛竦，混着柴火的烟气，拧成一股粗实的绳子，往人鼻孔里钻，往衣服缝里钻，牢牢地拴住你的魂。
锅边总是围满了人。男人居多，也有妇女抱着孩子。眼睛都盯着那翻腾的乳白色汤头，看肉块在里边沉浮，看油花聚了又散。没人说话，只听见柴火噼啪，和一片咕咚咽口水的声音。汤好了，用大海碗盛，一碗递一碗。接碗的人，也顾不上烫，先凑到碗边吹一口气，然后狠狠地喝上一口。烫得直吸气，眉头却舒展开，眼睛眯起来，一种实实在在的满足，从喉咙一路滚到肚子里，再漾到脸上，化成一层细密的汗珠。
席是没有正经席的。板凳不够，许多人就蹲在屋檐下，靠在墙边，或者干脆一屁股坐在晒场的石磙上。认识的，不认识的，碗沿碰一下，就算打了招呼。话不多，心思都在那碗汤里。吸溜吸溜的声音响成一片，听着竟比什么音乐都舒服。吃完了，碗底朝天一亮，自有旁边的人接过，往锅里再添。一轮接一轮，人像流水，汤也像流水。
到了下午晚些时候，太阳斜了，光变得金红。不知谁牵头，竟舞起龙来。布龙是旧的，有些褪色，可十几个年轻人舞得卖力，翻腾跳跃，带起地上的尘土。鞭炮也跟着响起来，噼里啪啦，炸得空气发抖，青烟和煮汤的白气混在一处，分不清了。天擦黑时，晒场中央燃起了篝火，用的是废旧木料，火头窜得老高，火星子爆上来，又消失在暗蓝的夜空里。火光把所有人的影子投在墙上、地上，拉得老长，晃动着，纠缠着，分不出彼此。人脸在明暗之间，都显得柔和了，平日里的生分、隔阂，被这暖烘烘的光一照，好像都化开了些。
这突如其来的热闹，把村里人也看呆了。老人们坐在自家门槛上，抽着旱烟，笑骂一句：“怕是疯了。”眼里的神情却是欢喜的。年，好像提前来了，而且来得这般汹涌，这般不由分说。
这景象，被人拍了，传到了网上。山外的人看了，觉得稀奇。有的说，这阵仗，像是古书里说的“社火”，没想到如今还有。有的不信，说那些汽车，那些人群，怕是请来的。他们不知道，如今的乡下，路早修得平整，买个小车，也不是什么惊天动地的事了。日子好了，人心就活泛，就爱往热闹处凑，这是自古的道理。
热闹是面上的油花，油花底下，还有更厚的一层汤。合川这地方，不只有养猪的村，不只有沸腾的刨猪汤。江边有座古城，叫钓鱼城。山势险得很，城墙从山崖上长出来似的。本地人晓得它古老，但究竟多古，有什么故事，年轻人就不大清楚了。只有些上了年纪的，还能在茶余饭后，讲几句“蒙哥大汗”如何如何。那是七百多年前的事了，远得像天上的云。谁会把一碗眼前的猪肉汤，和那么远的云扯上关系呢？
可偏偏就扯上了。那网上的热闹，竟也惊动了远方的人。说有外国的年轻人，见了这煮汤按猪的场面，竟生了兴趣，不但问这汤的滋味，还打听那钓鱼城如何去。原来在他们读的历史书里，这“钓鱼城”三个字，是沉甸甸的，关联着他们祖先命运的转折处。一碗汤的热气，飘飘忽忽，竟蒸腾到了历史的褶皱里，把东西两边隔着岁月山海的目光，轻轻牵到了一处。
面对这从四面八方涌来的人潮，当地的干部，起先也是措手不及。路堵了，人多了，锅也不够了。但慌乱也只是一时。很快，人就散到了路上，疏导车辆；很快，更多的肉、菜、锅灶补充进来；很快，那简单的帮忙，被顺理成章地接过去，成了有头有尾的“一桩事”。他们看到了那无数张被火光和满足映亮的脸，明白人们奔的，不只是一口吃食。于是，便有声音商量着，不能让人来了又走，看了便忘。能不能让这“刨猪汤”，不只是一家的事，而成了一片地方的气象？吃了汤，能不能再去看看那沉默的古城，让肠胃的暖和气，去对接一下山水的苍凉气？这念头一生根，事情便有了更长远的味道。
消息风一样传开，其他地方也有心热的，想照着样儿，也引一回人潮。摆开更大的场面，挂起更红的横幅。可往往热闹是造起来了，味道却不对。少了一味最重要的药引子——真。庆福村开头的那一句招呼，是没有任何算计的，是屋檐下看见邻居扛重物，自然要搭一把手的那种真。这真，是这片土地上的土腥气，是日头晒、风雨淋出来的结实，是人与人之间那点不成不淡、却扯不断的牵连。这东西，不在面上，在底子里，学是学不来的。
一件小事，起于猪，成于汤，兴于人心一处简单的热望。它像一颗石子，丢进时代这片大湖里。涟漪漾开去，让我们看见了许多东西：看见城里的乏，渴望乡野的“活”；看见游子的愁，需要故土的“味”来熨帖；也让他乡的人，偶然瞥见了这片土地上的生计，原来是这般热闹泼辣，连着远古的金戈铁马，也接着眼前的热灶浓汤。
夜深了，篝火渐渐矮下去，成了通红的炭。人声也稀了，车灯一条条亮起，缓缓挪动，像散开的星河。明日，村道会空，晒场会静，只留下满地鞭炮的红纸屑，和空气里久久不散的、微焦的烟火气。
但有些东西，来过，便留下了。像种子落进冬土里，静待着。对土地的情分，对“真”的认取，对如何不卑不亢地敞开自家门庭的些许悟得，都在这一碗汤的余温里了。
春天，总是要来的。在它来之前，或许就需要这样一股子笨力气，浑莽莽地，拱开冻土，透出一线光，一口热气。这一回，拱开这道缝的，是一头黑猪，一个叫呆呆的姑娘，和无数颗向着温暖靠近的、寻常的心。
世事有时就这么简单，又这么深。
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