那时年少，心比春草细。
手里捧着自家地里的新鲜黄瓜和豆角，走在小路上，两边的梧桐被风吹得沙沙作响，像是有人在远处低语。
姑家住在村尾，房前屋后都种着花，我一脚踏进去，满身阳光和泥土的气息。
门才刚敲响，堂屋里传出锅铲碰瓷的脆响。
姑伸头看见我，脸上的褶皱被笑意拉得平展。
低低的“来了”，像是一串银铃掉进了无声的夏中午。
红烧肉的香味早已飘出来，混着炖豆腐和葱油的气息，搅得我的肚子开始抗议。
冰碗盛饭，油亮的红烧肉就着白饭，一口咬下去，满嘴醇香。
姑坐在对面，从菜篮里翻出青椒、茄子，又递过几句温柔的叮嘱。
窗外的树影落在桌面，我埋头吃肉，偶尔抬眼，雾气缭绕里只见她额头上的汗珠，还有被柴火熏黑的指甲。
那个夏天的风很新，连锅盖都在歌唱。
可愈是温暖，愈让人生疏。
回家的路上，我拎空了菜篮，也空了心事。
初见的热情淹没在逐渐成长的腼腆里，亲情的靠近有时是一场无法言说的尴尬。
红烧肉的味道久久留在舌尖，每想起都伴着一些困惑的不安——是不是太麻烦姑，是不是应该懂事些。
以后，再未去过，时光也不曾倒流。
人总是在回头的时候，才看清自己是如何从亲近到疏远。
当年的红烧肉，如今已买不起那一碗盛情，市集的肉再好，总带不上那一份家的味道。
梦里常有母辈们忙碌的背影，泥巴裹在裤脚，汗水沁进发丝；我在旁默默看着，却始终没有再迈出那一步。
后来长大，世事教会了人诸多小心翼翼。
想起姑家的饭桌，炊烟袅袅，人情绵延，却隔着岁月越走越远。
人情冷暖，那红烧肉的香气于我来说，是一段割舍不下却难以归去的温柔。
原以为亲情不会变，可长大的心偏偏喜欢躲闪。
直到暮年，屋前栽花养草，碟中剩下最后一块肉，于静谧时分思量。
那时候的世界小如院子，亲情浓如汤汁，一碗红烧肉足够温柔整个夏天。
如今阖家桌上，欢声笑语穿梭，却再没有当年的羞涩与纯真。
有时坐在黄昏里，看远处炊烟，忍不住问自己：为什么从此再未去过？
人生许多路，总是踏过便不再回转。
少时的倔强，仿佛一阵短风，将所有温存都藏进骨子里。
红烧肉的滋味还在，亲情的怅惘却添了年轮。
每到生日，节日，天气清明，总想每个人都有一个能够重返的姑家，能再尝一次当年那碗承载着细碎暖意的红烧肉。
偶尔翻出老照片，厨间油光亮如旧，人却已老去。
那时吃肉的孩子已经挽紧人生的杂事，只在夜深闭眼时悄悄怀念起，被温柔递来的饭碗。
那些未曾回去的步伐，是留给成长的悔意，也是深藏心底不可言说的眷恋。
人生一程，有些情，有些味，只能铭记。
姑家的红烧肉，留存在梦里，再也不会因一碗肉改变命运，但足以让人，在繁忙一天归来时，内心深处，点亮一盏旧灯。
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