腊戌街头的洋葱堆成了小山，却没人敢伸手。三天前，它们还躺在卡车厢里，贴着“中国云南”的纸条，如今被贴上粉色封条，像被宣判的罪犯。隔壁粮油店的老板娘把卷帘门拉到半腰，露出一条缝，偷偷张望——她只剩半袋土豆，却不敢涨价，怕被人举报“发国难财”。
昔卜达隆渡口的风比往年更硬。77辆货车排成一条锈色的河，司机们挤在渡口棚子下，用洗衣粉袋子装雨水洗脸。有人把手机号写在臂弯，说万一被带走，至少家属能找到人。他们大多不是第一次被扣，却是第一次看见士兵把整辆车的矿泉水倒进沟里，只因瓶身印着中文“饮用”俩字。
军方给出的理由是“防止物资流入民地武”，可当地人掰着指头算：果敢同盟军撤了，炮火停了，贸易反而卡得更死。去年这时候，腊戌夜市还能买到五块钱一袋的云南娃娃菜，如今菜贩只卖缅甸本土小白菜，叶子老得能嚼出渣，价格翻了三倍。一位跑短途的司机说，他拉的不是军火，是给孩子补课的学费——现在学费变罚单，车厢被贴封条那天，他数了数兜里只剩九千缅币，不够买回程的油。
更微妙的是“检查”的节奏。有人总结：上午查中国车牌，下午查缅籍但运中国货的，夜里连空车都不放过。士兵掀篷布的动作像在拆礼物，发现是洋葱也皱眉，仿佛期待翻出火箭筒。一位杂货铺老板苦笑：“他们大概觉得洋葱也能爆炸，炸出人民币的味道。”
市场沉默得可怕。以前堵车是喇叭齐鸣，现在是司机集体熄火，怕发动机声引来检查。商铺关门不是怕抢，是怕开门没货可卖——进货价已经高过昨天的零售价，卖了赔，不卖饿死。有人把“关门歇业”写成中英缅三语贴在玻璃上，像给局势的悼词。
最难受的是普通家庭。一位小学老师发朋友圈：学校食堂停供鸡蛋，因为“中国鸡蛋”被扣在关口，孩子们吃水煮黄豆，家长群里没人抱怨，只发“合十”表情。有人开始囤盐，不是怕打仗，是怕下次连盐都变成“敏感物资”。
军方大概没算过这笔账：一袋中国洋葱在瑞丽口岸值八块，运到腊戌能卖十五，现在被没收销毁，等于亲手撕掉一张小额钞票。撕得多了，整个市场就像被蚁群蛀空的树干，表面完好，风一吹就断。
可树断了，砸到的是树下乘凉的人。司机、菜贩、老师、孩子，他们没参与任何“权力博弈”，只是按了十几年惯例把生活叠在边境线上，如今惯例被一句“安全考虑”轻轻抹掉。
有人把希望投向“双边协商”，但协商的桌子离渡口太远。桌子上的茶杯碰得叮当响，渡口的风仍在灌进司机的衣领。他们更信眼前的现实：如果下周还不放车，就把轮胎拆了卖废铁，至少能换三顿米饭。
边境的早晨来得早，六点亮光就能照见货车篷布上的露水。一位白发老人每天骑单车绕车队转一圈，数被拆走的零件，他说不是在数损失，是在数时间——数到第几天，年轻人会忍不住，数到第几天，关卡会自己散掉。他不懂地缘政治，只懂一个老理：再结实的封条也封不住肚子饿。
洋葱还是会发芽的，哪怕被扔在烈日下。市场里有人偷偷把发芽的洋葱捡回去，种在塑料桶里，放在屋顶。他们说不是想种菜，是想留个活物陪自己——活物长起来，多少证明日子还能往下过。至于屋顶下的贸易、信任、生计，什么时候能再发芽，没人敢给期限。
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