门锁转动的声音在寂静的楼道里显得格外刺耳。
他握着那把几乎要被掌心汗水锈住的钥匙，忽然想起，这把钥匙，还是十一年前离家时，随手从抽屉里抓出来的那一把。
十一年，足够一个婴儿长成少年，足够一座城市改换容颜，也足够让一场始于赌气的逃离，变成连自己都无法直视的荒诞。
客厅里的一切，熟悉又陌生。
沙发还是那张米色的布艺沙发，只是上面多了一排颜色各异的抱枕，针脚细密，是他从未见过的样式。
电视墙边多了一个高高的书架，塞满了书，还有几个相框。
他的脚步不自觉地挪过去，目光落在最 的那张照片上——那是他们的儿子，穿着学士服，笑得阳光灿烂。
他伸出手指，想碰一碰照片里儿子的脸，却在半空中停住了。儿子的毕业典礼，是在哪一年？他竟需要费力地回想。
记忆像断了线的珠子，滚落在时光的尘埃里，怎么也串不起来。
空气中弥漫着一种淡淡的、清雅的花香，不是她以前常用的那种浓烈香水味。
他循着味道望去，阳台的角落里，几盆茉莉开得正好，洁白的花朵在午后的微光里静静吐露芬芳。
她以前总说养花麻烦，不如买鲜花省事。是什么时候开始，她也愿意耐着性子，等待一株植物缓慢地生长、开花？
他像个闯入者，小心翼翼地巡视着这个曾经名为“家”的空间。
厨房的灶台擦得锃亮，调味料的瓶子整齐列队，窗台上晾着洗干净的抹布，边角已经有些磨损发白。
这一切都透着一种井井有条的、日复一日的安稳气息。这气息让他感到一阵莫名的心慌。
他想象中的家，或许应该是灰尘满地、萧条冷清，好印证他这些年在外的“不易”，或者至少，该保留着他离开时的样子，像一个被封存的琥珀。
等待他这位“主人”归来开启。可眼前这个家，分明活得很好，甚至，活得更加滋润、更加充实了。
它在他缺席的岁月里，自顾自地完成了新陈代谢，长出了新的肌理和脉络。
卧室的门虚掩着。
他犹豫了一下，轻轻推开。床铺整洁，被子叠得方正。他的那半边床头柜上，空空如也。
而她那边，堆着几本书，一个老花镜，还有一个小小的药盒。他的心脏像是被什么东西不轻不重地捏了一下。
老花镜？她已经开始需要老花镜了吗？那个曾经和他因为一点小事就吵得面红耳赤、精力充沛的女人，也开始面对岁月的馈赠了。
他想起自己工地上那些年轻后生，偶尔也会开玩笑说：“李叔，你这眼神不行了啊。”他总是哈哈一笑，用“年纪到了”搪塞过去。
可此刻，在这个安静得能听到自己心跳的房间里，“年纪”这个词，突然变得具体而锋利。
书房的门关着。
他记得这里以前是他的小天地，堆着他的图纸和杂物。现在，门把手上挂着一个手工编织的平安结，红色的丝线有些褪色了。
他拧开门把手。房间被改造过了，一面墙是顶天立地的书柜，另一面墙则挂满了画。
不是买的装饰画，而是水彩和素描，有静物，有风景，笔法从生涩到渐渐娴熟。
落款都是她的名字。在最角落的一幅画里，画的是一张空荡荡的餐桌，两把椅子相对摆放，窗外是暮色四合。画的名字叫《等待的风景》。
他站在那幅画前，久久无法移动。原来，在那些他以为早已被遗忘的、赌气般的日日夜夜里，她是以这样的方式，消化着孤独，安顿着自己。
就在这时，大门处传来钥匙 锁孔的声音。
清脆，熟练。他浑身一僵，血液似乎瞬间冲上头顶，又在下一秒冻结。他猛地转过身，看向玄关。
门开了。
一个身影提着菜篮走了进来，低头换鞋。头发挽在脑后，有几缕银丝夹杂在黑发中，格外显眼。
她抬起头，动作自然而随意，然后，她的目光撞上了站在客厅 、手足无措的他。
时间，仿佛在这一刻被无限拉长、凝固。她脸上那种日常的、略带疲惫的平静，像水面被投入石子，骤然破碎。
惊讶、茫然、难以置信……种种情绪飞速掠过她的眼眸，最后沉淀下来的，是一种他看不懂的复杂神色，不是他预想中的愤怒、哭泣，也不是喜悦。
那更像是一种……打量，一种隔着漫长光阴，重新审视一个陌生来客的平静打量。
她看着他，嘴唇动了动，最终，只是用那带着些许沙哑、却异常平稳的声音问了一句：
“你……找谁？”
三个字，轻飘飘的，却像一把冰冷的锥子，瞬间刺穿了他积攒了十一年的、自以为是的“回归”底气。
他张了张嘴，所有在路上反复
排练过的开场白——道歉的、解释的、故作轻松的——全部哽在喉咙里，化为一片灼热的虚无。
原来，漫长的不是距离，不是时间，而是在赌气转身那一刻，就悄然斩断的、回不去的日常。
这个家，早已在他缺席的岁月里，学会了没有他的生活，并平静地接纳了这份缺失。
而他这个“主人”，在踏进家门的那一刻才愕然发现，自己手中的钥匙，或许早已打不开这扇心门了。
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