创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
“别动那个箱子！”
德华的声音尖锐得像把生锈的锯子，吓得正拿着螺丝刀的大儿子手一抖，工具“咣当”一声掉在地上。
她扑过去，像只护食的老猫一样死死抱住那口红漆木箱，浑浊的眼里全是红血丝，胸口剧烈起伏。
“这里面是你爹的魂！谁也不能碰！除非我死了！”
她一直笃定，自己守住的是老丁对安杰那份隐秘而高贵的爱，是一份她虽然嫉妒了一辈子、却不得不尊重的念想。
可万万没想到，那锁眼里锁着的根本不是爱。
而是一把磨了三十年的、专门捅向她心窝的刀。
1992年的深秋。
海岛上的风里已经带了些许腥冷的寒意。
老丁走得很急。
心梗。
连句遗言都没来得及交代，人就在书房的椅子上歪了下去。
葬礼办得还算体面，毕竟老丁是离休干部。
但这体面之下，早已暗流涌动。
老丁前妻留下的几个儿子，王海洋他们，虽然表面上叫德华一声“姑”或者“姨”，但骨子里那股隔阂，随着老丁的离去，瞬间就从裂缝变成了鸿沟。
送走了最后一批吊唁的宾客。
德华觉得自己的腰像是断了一样。
她瘫坐在沙发上，眼神空洞地望着墙上老丁的黑白遗像。
那张照片选得好。
老丁穿着军装，嘴角挂着一丝若有若无的笑。
那是德华看了一辈子的表情——带着点知识分子的清高，还有点对生活无可奈何的妥协。
“德华姨，”大儿子丁样走了进来，手里夹着半截烟，眼神在屋里乱瞟，“我爸那书房，咱们是不是得清点一下？房产证、存折，还有我妈当年的那点首饰，都得有个数吧。”
德华心里“咯噔”一下。
她明白这一刻迟早要来，但没想到这么快。
“能有什么数？”德华挺直了腰杆，声音沙哑，“你爸那点工资，除了吃药看病，都贴补给你们几家了。哪还有什么存折。”
“那可不一定。”二儿子丁四在门口阴阳怪气地接话，“我爸这人也是老抠门了，谁晓得有没有私房钱。再说了，那个红漆木箱子，我爸生前可是当宝贝一样，连碰都不让我们碰。姨，您不会是想独吞吧？”
提到那个红漆木箱，德华的脸色瞬间白了。
那个箱子，是老丁的禁地。
在这个家里生活了三十年，德华比谁都清楚老丁的规矩。
书房的抽屉可以乱，衣服可以乱。
唯独那个放在书架最下层、带把铜锁的红漆木箱，是谁都不能动的。
有一次，德华擦灰时不小心碰掉了一块漆，老丁发了这辈子最大的一次火，整整三天没跟她说话，也没吃她做的一口饭。
德华一直在这个家里活得像个影子。
像个保姆。
唯独不像个女主人。
她没文化，大字不识几个，在这个充满了墨水味和书卷气的家里，她始终是自卑的。
她看着老丁和隔壁的安杰谈笑风生，谈论《安娜·卡列尼娜》，谈论那些她听不懂的苏联歌曲。
她心里酸，但也认命。
她认定，那个箱子里锁着的，是老丁的“精神世界”。
那里或许藏着安杰年轻时的照片。
或许藏着老丁写给安杰却从未寄出的情书。
那是老丁心里的“白月光”。
而她江德华，只是老丁生活里的“饭黏子”。
“箱子里没什么值钱东西。”德华站了起来，挡在书房门口，像一尊门神，“那是你爸的念想，全是些破书和旧笔记。你们谁也别想动。”
“姨，您这就没意思了。”丁样把烟头狠狠掐灭在茶几上，“咱们明人不说暗话。我爸这辈子心里装着谁，全岛人都晓得。那箱子里要是真有给我安杰阿姨的东西，那也是我们老丁家的丑事，更得销毁了，省得传出去让人笑话。您护着干什么？难不成您还想留着给自己添堵？”
这句话像鞭子一样抽在德华脸上。
是啊，全岛人都晓得老丁喜欢安杰。
她江德华护着那个箱子，就像是在护着丈夫的精神出轨证据。
多么讽刺。
多么可悲。
可她不能退。
那是老丁的东西。
老丁还在的时候，她没能走进他的心。
老丁走了，她至少要守住他的秘密。
这是她作为妻子，最后的一点尊严和忠诚。
“我说不行就不行！”德华突然爆发了，她冲进厨房抄起一把扫帚，疯了一样挥舞着，“都给我滚出去！只要我还有一口气，这个家就轮不到你们乱翻！”
儿子们被这突如其来的撒泼吓住了，骂骂咧咧地退了出去。
临走时丁样丢下一句：“行，您守着。明天老舅（江德福）来了，咱们当面锣对面鼓地开箱！”
屋里终于安静了。
德华扔掉扫帚，滑坐在地上。
她捂着脸，泪水从指缝里渗出来。
她不怕儿子们抢钱。
她怕的是那个箱子一旦打开，老丁那颗从未属于过她的心，就会赤裸裸地摊开在阳光下，让她的这三十年显得更加像个笑话。
那一夜，德华彻夜未眠。
窗外的海浪声一声接着一声，像是在催命。
她起身，像个游魂一样进了书房。
书房里还残留着老丁身上的烟草味，混合着旧书纸张发霉的味道。
她蹲在那个红漆木箱前，伸手抚摸着冰冷的锁头。
那是一把老式的铜挂锁，没有钥匙，谁也打不开。
钥匙在哪儿？
德华突然想起来，老丁走的时候，那串钥匙还挂在他常穿的那件旧军装裤腰带上。
军装现在挂在衣架上，准备明天火化时一起烧掉。
她颤抖着手，从裤兜里摸出了那串钥匙。
铜钥匙在月光下泛着冷冽的光。
拿着钥匙，德华犹豫了。
她想打开看看，哪怕只看一眼，证实自己的猜想。
如果里面真的是安杰的照片，或者是老丁写的酸诗，她就一把火烧了。
烧了干净，谁也别想看她的笑话。
可是，当钥匙插进锁孔的那一瞬间，她停住了。
她怕。
她怕看见老丁笔下对安杰的深情，怕看见那种她从未得到过的温柔。
她活得粗糙，但心是肉长的。
“安杰……”德华喃喃自语。
这辈子，她一直在模仿安杰。
安杰喝咖啡，她也学着喝，虽然觉得那是刷锅水味。
安杰穿裙子，她也做了一件，虽然穿在身上像个水桶。
她努力想变成老丁喜欢的样子。
可老丁的眼神，永远是穿过她，落在虚空里，或者落在隔壁院子的笑声里。
天快亮的时候，德华做了一个决定。
她把钥匙揣进怀里，出门去了隔壁江家。
安杰起得早，正在院子里浇花。
岁月对安杰格外宽容，五十多岁的人了，腰背依然挺拔，皮肤白皙，那是养尊处优出来的贵气。
看着安杰，德华下意识地缩了缩粗糙的手。
“德华？怎么这么早就过来了？脸色这么差。”安杰放下水壶，关切地问。
德华勉强挤出一个笑，声音发虚：“嫂子，我有件事……想问问你。”
“什么事？进屋说。”
“不，就在这儿说。”德华左右看了看，压低了声音，“嫂子，你记不记得……三十年前，你是不是送过老丁一条红围巾？”
安杰愣住了，眉头微皱：“红围巾？什么红围巾？”
“就是……就是那种大红色的，毛线的。”德华比划着，心里七上八下，“老丁生前老念叨，说那围巾好看，珍贵。我寻思着，除了你，谁还能送他东西让他记挂这么多年？”
安杰噗嗤一声笑了，用手指点了点德华的额头：“你呀，这辈子就是爱瞎琢磨。我是那种人吗？再说了，三十年前那是啥时候？那是刚上岛的时候。那时候咱们两家虽然好，但也得避嫌啊。我怎么可能私下送老丁围巾？就连你哥，我也没送过大红色的，俗气。我用的都是羊绒的，或者是苏格兰格子的。”
德华的心猛地一沉：“真不是你？”
“真不是！”安杰斩钉截铁，“老丁那个人你还不够了解？自命清高，他要是真收了我送的红围巾，还不得美得满世界嚷嚷？还能藏着掖着？”
安杰的话，像是一盆冰水浇在德华头上。
不是安杰。
如果不是安杰，那是谁？
德华的脑子里像过电影一样，闪过这三十年来岛上出现过的每一个女人。
葛老师？
不可能，老丁后来虽然想娶葛老师，但那是后来的事，而且那段感情还没开始就被搅黄了。
王秀娥？
更不可能，王秀娥要是会送红围巾，猪都能上树。
一种前所未有的恐慌抓住了德华。
她一直把安杰当成假想敌，因为安杰就在眼前，虽然优秀得让人嫉妒，但至少是知根知底的。
可现在，那个假想敌突然消失了。
取而代之的，是一个面目模糊、却在老丁心里藏了三十年的幽灵。
这个幽灵比安杰更可怕。
因为老丁为了这个幽灵，连安杰都没放在眼里。
“德华，你怎么了？”安杰看着德华摇摇欲坠的样子，吓了一跳。
“没……没事。”德华失魂落魄地转身，“我就是……随便问问。”
回到家，丁样和几个兄弟已经在客厅等着了。
江德福也被请了过来，坐在主位上，脸色凝重。
“德华，孩子们说你要独吞老丁的遗产，有没有这回事？”江德福沉着脸问。
“哥，连你也信他们？”德华眼泪一下子涌了出来，“我嫁给老丁这么多年，当牛做马，拉扯大这帮孩子，我图过什么？现在老丁尸骨未寒，他们就逼我！”
“我们不是逼你，是要个公道！”丁四喊道，“那个红箱子，今天必须开！不开就是心里有鬼！”
“开！我就开给你们看！”德华被逼到了绝境，那一股子混不吝的劲头上来了。
她从怀里掏出那把带着体温的铜钥匙，狠狠拍在桌子上。
“今天当着我哥的面，咱们就打开看看！要是里面有金山银山，我江德华一分不要，全给你们！要是没有……你们得给我磕头认错！”
空气凝固了。
德华此时的心跳得像擂鼓。
安杰的话在她耳边回响：“真不是我。”
如果不是安杰，箱子里到底是什么？
在这个瞬间，一段被德华刻意封存、甚至已经遗忘的记忆，像深海里的淤泥一样翻涌上来。
那是1968年，岛上最乱的时候。
那一年，老丁还是风华正茂的参谋长，而她江德华，还是个刚从农村来岛上帮哥哥带孩子的乡下妇女。
那时候，岛上的卫生队来了一批新护士，大多是城里来的知识青年，或者是因为家庭成分不好被下放改造的。
老丁那时候总是借故往卫生队跑，说是去看牙，其实谁不晓得他是去看人。
德华那时候一心想嫁给老丁。
为了这个目标，她拿出了农村捍卫领地的本能。
她像个雷达一样，扫视着老丁周围所有的异性。
她隐约记得，有一个女护士，个子不高，说话细声细气，是南方人。
那女的长得并不算顶顶漂亮，比不上安杰，但身上有股子说不出来的书卷气，和老丁特别聊得来。
老丁看那个女人的眼神，是发光的。
那种光，德华从来没在他看自己的时候见到过。
那时候大家都讲立场，讲成分。
德华记得，自己曾经在妇联主任面前“无意”中提过几句，说看见老丁和那个女护士在海边“鬼鬼祟祟”，说那个女护士穿着打扮充满了“资产阶级情调”，还在宿舍里偷偷绣花。
后来呢？
后来那个女护士好像被定性为“腐蚀革命干部”，被勒令退伍遣返原籍了。
再后来，听说她在回乡的船上出了事，还是回乡后病死了？
德华记不清了，也不愿意记清。
反正从那以后，老丁大病了一场。
醒来后整个人都变了。
他不再挑剔，不再心高气傲，没过多久，就同意了和德华的婚事。
德华一直以为是自己的诚心感动了老丁，或者是老丁终于认清了现实。
难道……
德华打了个寒战。
她不敢再往下想。
“开吧。”江德福叹了口气，打破了沉默。
外面的风越来越大。
窗户被吹得哐哐作响，像是有冤魂在拍打着窗棂。
书房里挤满了人。
丁家的五个孩子，江德福，还有闻讯赶来的安杰。
所有人的目光都聚焦在那个放在桌子中央的红漆木箱上。
德华的手抖得厉害，几次都对不准锁孔。
“我来。”丁样不耐烦地想抢钥匙。
“滚开！”德华厉声喝退他。
这是她和老丁最后的了断，必须由她亲手来做。
“咔哒”一声轻响。
锁开了。
那声音在寂静的房间里显得格外刺耳。
德华深吸一口气，掀开了箱盖。
一股陈旧樟脑球的味道扑面而来。
箱子里没有金条，没有存折，也没有房产证。
最上面是一层厚厚的旧报纸。
报纸下面，整整齐齐码放着老丁这些年获得的军功章，还有几本发黄的《毛泽东选集》。
丁样翻了翻，失望地哼了一声：“就这？”
德华的心却提到了嗓子眼。
因为她看见，在那些书本的最底下，压着一个用油纸包得严严实实的扁平包裹。
那包裹包得棱角分明，看得出主人对它的珍视程度，远超那些军功章。
“那是什么？”安杰眼尖，指着那个包裹问。
德华颤抖着伸出手，把那个包裹捧了出来。
很轻，软软的。
她一层层地剥开油纸。
动作慢得像是在拆除一颗炸弹。
最后一层油纸揭开，一抹刺眼的鲜红映入眼帘。
那是一条红围巾。
不是商场里卖的那种机织品，一看就是手工织的。
用的毛线并不高档，甚至有些粗糙，是那个年代最常见的腈纶混纺毛线。
但是织得很细密，针脚匀称，看得出织围巾的人倾注了极大的耐心和爱意。
“这……这是谁的？”丁样愣住了。
所有人都看向安杰。
安杰摇了摇头，脸色凝重：“我说过，不是我的。这手工，这料子，不是我的风格。”
德华捧着那条围巾，感觉手心发烫。
这就是老丁藏了三十年的秘密？
一条普通的红围巾？
为了证明这里面没藏钱，也为了看清这条围巾的全貌，德华抓住围巾的一角，用力向下一抖。
红色的围巾像红色的瀑布一样垂落下来。
在昏黄的灯泡光下，围巾的末端轻飘飘地荡了一下。
就在这一瞬间，德华的呼吸停止了。
就在围巾不起眼的角落里，绣着一朵只有拇指大小的梅花。
那不是普通的梅花。
那是双面绣，红色的花瓣边缘勾着金线，花蕊用的是极细的黑丝线，像一滴干涸的血泪。
这种针法，叫做“苏绣乱针”，精巧、雅致，却又带着一股子凄艳。
这朵梅花，像一道闪电，瞬间击穿了德华三十年的记忆迷雾，将那个她刻意遗忘的影子照得纤毫毕现。
她见过这朵花。
三十年前，在那个女护士的枕套上，在那个女护士的手帕上，她都见过这朵梅花。
甚至当年她去向组织举报的时候，手里拿着的所谓“罪证”，就是一块绣着同样梅花的手帕！
那个人叫……
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