她站在人群边缘，指尖的烟明明灭灭，像暗夜里不肯安息的萤火。不是那种刻意摆出的姿态，而是整个人松弛得像一杯放置过久的温水，偏偏眼角那抹余光，总在人群喧闹的最高处轻轻一掠。就那么一掠，像羽毛扫过心尖最敏感的那寸皮肤，不疼，却让人整晚都惦着那点若有无的痒。你忽然就懂了，那种“抓人”，从来不是声势浩大的围捕，而是一场精心策划的“失窃”。你还没察觉，魂儿已经不在自己这儿了。
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这样的女人，灵魂里大抵住着个“不老实”的精灵。这里的“不老实”，无关道德，而是一种对生命密度的不满足。她不会安心做一幅挂在墙上的静物画，任人观赏评点；她要的是成为那阵穿堂风，你知道她来了，感觉到她掠过，却永远无法将她钉在原地，揣进口袋。
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