汪曼春牺牲一年后，明楼整理她的遗物，发现一张她从未发出的电报|伪装者|明台|明楼|汪曼春|阿诚

“大哥，汪公馆那边的封条被雨水冲开了，清理队的人不敢擅动里头的私人物品，说是怕犯了忌讳，让你去拿个主意。”
阿诚站在书房那扇厚重的红木门边，手里捧着一个积了厚厚一层灰的紫檀木盒子，神色在昏暗的灯光下显得有些晦暗不明。
明楼从堆积如山的经济报表中抬起头，那张曾经在上海滩呼风唤雨、意气风发的脸，如今在灯下显出深深的沟壑与疲惫。他推了推鼻梁上的金丝眼镜，目光在那盒子上停留了一瞬，那是汪曼春生前最宝贝的首饰盒，以前常在他面前显摆。
“烧了吧。”明楼的声音很轻，冷得像深秋窗外的雨，“人都没了，留着东西做什么。”
阿诚没有动，手指在盒子的铜扣上摩挲了一下，低声说：“可是……里头好像有夹层，清理队搬运的时候摔坏了锁才发现的。大哥，我觉得你最好亲自看看。”

1946年的上海，深秋。
雨下得没完没了，像要把这座城市骨缝里的血腥气都洗干净。
明楼披着一件黑色的呢子大衣，独自一人站在了被查封的汪公馆大门前。
昔日车水马龙、权势滔天的汪家，如今只剩下一片断壁残垣。
大门上的封条在风雨中瑟瑟发抖，墙壁上铲除“汉奸”标语留下的痕迹，像一道道丑陋的伤疤。
明楼推开那扇虚掩的门，轴承发出令人牙酸的“吱呀”声。
院子里的杂草长到了膝盖高，曾经汪曼春最喜欢的那几株红玫瑰，早就枯死在泥泞里，黑乎乎的像是烧焦的手爪。
他踩着满地的碎瓦片，一步步走进主楼。
屋顶塌了一角，雨水顺着破洞流下来，在大厅里汇成一滩脏水。
明楼没有停留，径直走上了二楼的卧室。
推开门的那一瞬间，一股陈旧而浓烈的气味扑面而来。
那是汪曼春惯用的法国玫瑰香水味，混杂着霉变的气息，像是一只死去多时的蝴蝶标本。
梳妆台的镜子碎了半边，剩下的一半映出明楼苍白的脸。
桌上还散落着几瓶干涸的指甲油，和一把断齿的牛角梳。
明楼伸出手，指尖在那层厚厚的灰尘上划过。
阿诚把那个紫檀盒子放在了桌角。
明楼拿起来，盒子沉甸甸的。
底部的确有个暗格，做工极极精巧，如果不是摔裂了一道缝，根本看不出来。
他从口袋里掏出一把瑞士军刀，沿着那道缝隙，一点点撬开。
“咔哒”一声，底板弹开。
明楼屏住了呼吸。
里面没有金条，没有地契，也没有他预想中的什么特务名单。
只有一张纸。
一张薄如蝉翼的信纸，折叠得整整齐齐，边缘已经泛黄。
明楼展开信纸，上面没有一个汉字。
密密麻麻的，全是数字。
每四个数字一组，排列得像是一支整齐的军队。
明楼的手开始不受控制地颤抖起来。
这不仅是密码。
这是十年前，他在巴黎求学时，为了逗那个明艳如火的师妹开心，根据一本《诗经》自创的“鸳鸯码”。
这套密码，天底下只有他们两个人懂。
连阿诚都不知道。
汪曼春把它藏在最贴身的首饰盒夹层里，藏了一辈子。
明楼死死盯着那些数字，眼眶发酸。
这哪里是什么密报。
这分明是一封从未寄出的家书，也是一份迟到的遗书。

明公馆，香堂。
明镜的遗像挂在正中央，香炉里的烟袅袅升起。
明楼跪在大姐的遗像前，那张信纸平铺在蒲团上。
他屏退了所有人，连阿诚都被他打发去警备司令部办事了。
屋里死一样的寂静，只有挂钟“滴答、滴答”的走针声。
明楼手里握着一支钢笔，在一个旧本子上，开始逐字逐句地翻译那些冰冷的数字。
第一组数字：5201。
译文：师。
第二组数字：3344。
译文：哥。
“师哥。”
这两个字译出来的瞬间，明楼的心脏猛地抽搐了一下，像被人狠狠攥了一把。
他深吸一口气，继续往下译。
随着一个个汉字跳出纸面，那个已经死去一年的女人，仿佛又活生生地站在了他面前。
只不过，这一次，她没有穿那身令人胆寒的特务皮装，也没有涂那猩红的口红。
她只是个穿着学生裙的女孩，满眼含泪地看着他。
信是写于一年前，也就是她死前的那个夜晚。
译文如下：
“师哥，当你看到这封信的时候，我已经是个死人了。”
“你一定恨我入骨，恨我杀了大姐，恨我成了日本人的走狗，恨我把你逼到了绝路。”
“我不求你原谅，我也没脸求你原谅。明家和汪家的血债，这辈子是还不清了。”
“但有一件事，我必须让你知道。不是为了洗白我自己，是为了让你活下去。”
“师哥，你真以为我是疯了吗？你真以为我这双眼睛，真的瞎到看不出你是‘毒蛇’，看不出阿诚是你的爪牙吗？”
钢笔尖“啪”的一声，戳破了纸张。
明楼猛地抬起头，看着大姐那张慈祥的遗像，冷汗瞬间浸透了后背。
她知道。
她竟然早就知道。

明楼的手指有些僵硬，但他没有停。
他必须知道，这个女人到底瞒了他什么。
接下来的译文，字字泣血。
“三年前，在叔父的葬礼上，我看见你擦眼泪的动作。”
“那是你以前骗我时惯用的小动作，只要你心虚，你就会下意识地摸左手的袖扣。”
“从那时候起，我就知道你不是什么经济司的特派员，你是回来讨债的。”
“我本该举报你，哪怕不举报，也该离你远远的。”
“可是师哥，我做不到。”
“我看着你在藤田芳政面前如履薄冰，看着你在特高课的监视下步步惊心。”
“我怕你死。”
“所以我申请进了特高课的核心层，我逼着自己去抓人，去杀人，去变得像个魔鬼。”
“只有我变成了最疯的一条狗，藤田才会信任我，我才能替你挡住那些暗箭。”
明楼看着这些文字，脑海中疯狂地闪回着过去的画面。
那次“毒蜂”行动，他差点暴露，关键证据莫名其妙地消失了。
当时他以为是阿诚处理得干净。
现在想来，那天汪曼春是第一个到达现场的。
还有明台被捕那次。
汪曼春审讯得那么狠，拔指甲，用电刑。
明楼当时恨不得杀了她。

可信里写道：
“我不对他用刑，藤田就会亲自上手。藤田下手，明台活不过当晚。”
“我在电椅的电压上做了手脚，看着吓人，其实死不了人。”
“我拖延时间，就是在等你来救他。”
明楼放下笔，双手捂住了脸。
泪水顺着指缝渗出来。
他一直以为自己是最高明的伪装者，在多方势力之间游刃有余。
他一直以为汪曼春是被嫉妒和仇恨冲昏了头脑的疯女人。
却没想到。
在这个疯女人面前，他的伪装早就被看穿了。
她在陪他演戏。
她在用她那条烂命，给他的舞台搭台子。
她把自己活成了厉鬼，就是为了让他能继续做人。
“师哥，”信的中间部分字迹变得潦草，“我不怕死，也不怕下地狱。但我怕我护不住你了。”

茶杯放在桌上的声音，在寂静的香堂里显得格外刺耳。
明楼猛地合上本子，将信纸压在手掌下。
他抬起头，看见阿诚不知什么时候回来了，正站在门口，手里端着一杯热茶。
“大哥，警备司令部那边我都打点好了。”
阿诚的声音很平静，脸上挂着那一贯得体、忠诚的微笑。
“进来怎么不敲门？”明楼的声音有些哑，带着一丝不易察觉的戒备。
“我敲了，是你太入神了。”
阿诚走进来，把茶放在桌角，目光若有若无地扫过明楼手底下压着的那张纸。
“大哥，汪家的旧物，看着难免伤神。你要是实在放不下，我让人找个风水好的地方，把这些东西都烧给她，也算全了你们的一场情分。”
这话听着没毛病。
若是放在昨天，明楼会觉得阿诚贴心。
可现在，看着阿诚那双藏在镜片后的眼睛，明楼心里却升起一股寒意。
信里提到，汪曼春之所以在最后时刻突然“发疯”，绑架大姐，是因为有人给了她一份绝密情报。
情报上说，明镜是重庆方面的特派员，手里掌握着汪曼春通共的“铁证”。
那人告诉汪曼春，只有控制住明镜，才能逼明楼投诚，保住他们两人的命。
而给汪曼春这份情报的人，是明楼身边极其信任的人。
明楼看着阿诚，不动声色地问：“阿诚，曼春死前的那三天，你在哪？”
阿诚愣了一下，随即流畅地回答：“大哥你忘了？那时候我在忙着转移明台，还要应付南田课长的追查，一直都在外面跑。”
“是吗。”明楼端起茶杯，轻轻吹了吹浮沫，并没有喝，“我记得，那几天家里的电话线好像坏过一次，是你修好的。”
阿诚的笑容僵了一瞬，但很快恢复正常：“是，那几天雷雨大，线路老化了。”
明楼没再说话，只是摆摆手：“我累了，你出去吧。这茶凉了，倒了吧。”
等阿诚关上门，脚步声走远。
明楼迅速把茶倒进了旁边的花盆里。
他现在的信任，已经像这惊弓之鸟，经不起任何一点风吹草动。

第二天，明楼没有去委员会。
他换了一身便装，戴着压得低低的礼帽，独自去了一趟汇丰银行。
根据信里的线索，汪曼春在那里留了一个死信箱。
那是她最后的后手。
银行经理战战兢兢地打开那个积灰的保险柜，里面只有一个用油纸包着的小东西。
是一卷微型录音带。
明楼找了个没人的安全屋，把录音带放进了播放机。
“沙沙沙……”
电流声响了很久，终于传出了人声。
背景很嘈杂，像是在76号的审讯室，又像是在什么地下室。
“只要你杀了明镜，逼明楼就范，我就能保你和明楼去香港。那边的船票和钱，我都准备好了。”
是一个男人的声音。
声音经过了处理，听起来有些失真，带着一种令人作呕的机械感。
紧接着是汪曼春的声音，听起来很虚弱，但透着一股狠劲：
“你做梦。”
“我师哥是顶天立地的英雄，他是要救国的。我绝不会让他背上汉奸的骂名跟我去逃命。”
“坏人我来做，骂名我来背。你想利用我拖他下水？除非我死。”
“啪！”
一声清脆的耳光声。
那个男人笑了，笑得很阴冷：“汪处长，你真是个情种。可惜啊，你那个师哥，未必有你这么深情。你知道他身边那条最听话的狗，其实是谁养的吗？”
录音到这里戛然而止。
似乎是被强行掐断了。
明楼坐在昏暗的房间里，一遍遍回放那个男人的声音。
那个语调，那个停顿的节奏，甚至那个轻微的咳嗽声。
虽然经过了变声处理，但明楼听了十年，太熟悉了。
熟悉到让他感到一种从骨髓里渗出来的恐惧。
他关掉录音机，把带子贴身收好。
他知道，最后的真相，就在那封密报还没译完的最后一行字里。

夜深了。
明公馆外面的雨越下越大，雷声滚滚。
明楼把自己锁在书房里，桌上放着那把上了膛的勃朗宁手枪。

他重新铺开那张信纸，开始破译最后一段。
这也是汪曼春留给他的最后一道保命符，也是最致命的真相。
每一个数字被译出来，都像是在明楼的心上捅一刀。
“师哥，我在藤田的保险柜里，偷看到了一份‘沉睡者’名单。”
“日本人虽然投降了，但他们的网还在。”
“那个潜伏在你身边、代号‘毒蛇’（原定代号，后被明楼顶替）的日本王牌间谍，其实一直都在。”
“大姐不是我杀的！”
“那天在火车站，我虽然举着枪，但我的弹夹早就空了！我不舍得让你伤心，我怎么可能真的杀大姐！”
“开枪的，是藏在暗处的那个人！”
明楼猛地站起身，椅子被带翻在地，发出巨大的声响。
大姐……
大姐不是曼春杀的？
那是谁？
当时现场那么乱，所有人都以为是汪曼春狗急跳墙。
他颤抖着手，从信封那个极薄的夹层里，倒出了一张微缩胶卷冲洗出来的照片。
照片只有拇指大小，很模糊，显然是在极度混乱中抓拍的。
明楼拿起放大镜，凑在灯下死死地盯着。
照片定格在大姐明镜中弹倒地的那一瞬间。
画面中央，汪曼春举着枪，脸上的表情不是狰狞，而是错愕和惊恐。
她的枪口，甚至都没有完全对准明镜。
明楼的视线缓缓移动，移到了照片的角落。
在月台的一根水泥柱子的阴影里。
那里，露出了一只手。
一只穿着灰色西装袖口的手，举着一把装了消音器的黑色手枪，枪口还冒着那一缕几乎看不见的青烟。
那只手的手腕上，戴着一块表。
那是一块百达翡丽。
表盘在闪光灯的余光下，折射出冷冽的光。
明楼死都认得这块表。
那是明台十八岁生日那天，他亲自去表行挑的，后来明台去香港上学，把表送给了阿诚做纪念。阿诚视若珍宝，除了洗澡，从来不离身！
明楼感觉全身的血液都冻结了，他僵硬地低下头，看向密报译文的最后一行字。

那几个字，红得刺眼，像血一样流淌在纸上：
“小心阿诚。他不是孤儿，他是藤田芳政收养的私生子，本名田中诚。他才是真正的‘毒蛇’！”
“咔嚓。”
书房的门把手，突然被人从外面轻轻转动了。
门开了。
阿诚站在门口，外面的闪电划过，照亮了他那张半明半暗的脸。
他手里端着一杯热牛奶，脸上带着明楼熟悉了十年的、那种温和谦卑的笑容：
“大哥，这么晚了还不睡？还在看大嫂留下的东西吗？”
他的目光下移，落在了桌上那把上了膛的手枪上，嘴角的笑意似乎更深了一些。
“牛奶热好了，趁热喝吧。喝了，就好睡了。”

明楼的瞳孔在镜片后剧烈收缩了一瞬，但仅仅是一瞬。
下一秒，他脸上所有的惊恐、震怒和杀意，都像潮水般退去，只剩下一片深不见底的疲惫。
他是最好的伪装者，哪怕是在这种时候。
“是啊，睡不着。”
明楼不动声色地用那个本子盖住了桌上的照片和密报，动作自然得就像是在遮掩一份普通的公文。
他甚至伸出手，揉了揉眉心，叹了口气：“年纪大了，看点旧东西就容易伤感。阿诚，你说这人死如灯灭，我是不是太执着了？”
阿诚端着牛奶走进来，步子很稳。
他把牛奶放在明楼手边，并没有去看被盖住的东西，只是温和地说：“大哥重情义，这是好事。不过身体要紧。”
明楼端起牛奶，杯壁的温热传到指尖，却暖不了他心里的寒冰。
如果信是真的，这杯牛奶里，也许就加了能让他长眠的佐料。
“阿诚啊，”明楼看着杯中晃动的白色液体，像是随口闲聊，“你那块表呢？怎么没见你戴？”
阿诚正在帮明楼整理杂乱的文件，闻言手上的动作顿了顿。
但他很快转过身，抬起手腕，袖口空空荡荡。
“哦，那块表啊，前几天送去修了。表蒙子裂了道缝，怕进水。”阿诚笑着回答，眼神清澈，“大哥怎么突然问起这个？”
明楼笑了笑，端起牛奶凑到嘴边：“没什么，刚才看照片，想起明台那时候送你表的傻样了。”
在杯沿触碰到嘴唇的一刹那，明楼的手借着放杯子的动作，极其隐蔽地将一口牛奶含在舌底，然后借着拿手帕擦嘴的瞬间，全吐在了手帕里。
“好喝。”明楼放下空杯子，赞许地点点头。
阿诚看着空杯子，眼底闪过一丝不易察觉的放松。
“那大哥早点休息，我先出去了。”
阿诚拿起托盘，转身往外走。
就在他转身背对明楼的那一刻，明楼的手，无声地握住了桌上的枪柄。
只要他现在扣动扳机，就能结束这一切。
但他松开了手。
不行。
如果阿诚真的是“田中诚”，那他背后一定还有一张更大的网。
杀了阿诚容易，但他要挖出那个一直潜伏在组织内部、导致大姐惨死、曼春牺牲的真正黑手——那个录音带里的男人。
阿诚关上门。
明楼迅速将手帕扔进火盆，看着它烧成灰烬。
然后，他把那张照片重新拿出来，翻到背面。
背面还有一行汪曼春用指甲划出来的字，极淡，之前没注意。
“底片……在……那株……枯死的……玫瑰……下。”

第二天，明楼“病”了。
高烧不退，昏迷不醒。
医生来了一拨又一拨，都查不出原因，只说是操劳过度，急火攻心。
阿诚衣不解带地守在床边，喂水喂药，一副孝子贤孙的模样。
委员会那边乱成了一锅粥，几个副主任为了争权夺利吵得不可开交。
就在第三天深夜，一个穿着黑风衣的男人，悄悄从后门进了明公馆。
阿诚在书房接待了他。

“他怎么样了？”黑风衣问。声音低沉，带着一股机械感。
明楼躺在隔壁卧室的床上，呼吸均匀，似乎睡得很沉。
但他其实醒着。
这几天他一直在装昏，只有阿诚不在的时候才敢偷偷吃一点藏在枕头里的饼干。
他屏住呼吸，耳朵贴着墙壁。
那个声音！
就是录音带里的那个声音！
“药量加大了，估计醒不过来了。”这是阿诚的声音，冷漠得让明楼心寒，“接下来怎么做？直接动手，还是让他病死？”
“不能急。”黑风衣说，“那份‘沉睡者’名单还在他手里。汪曼春那个疯女人死前肯定把东西藏起来了，明楼这两天去过汪公馆，肯定拿到了。”
“我搜过书房，没找到。”阿诚说。
“继续找。实在找不到……”黑风衣冷笑一声，“就把明台抓回来，当着他的面一根根切指头，我就不信明楼不醒。”
明楼在被窝里的手死死攥成了拳头，指甲嵌进了肉里。
原来如此。
这就是所谓的“兄弟”。
这就是他信任了十年的左膀右臂。

第四天夜里。
阿诚像往常一样，端着一碗黑乎乎的汤药进了卧室。
他扶起“昏迷”的明楼，正要喂药。
突然，一只冰冷的手枪顶在了他的脑门上。
原本应该昏迷不醒的明楼，此刻正睁着一双清明的眼睛，死死盯着他。
“大哥……”阿诚手里的碗没端稳，药洒了一床，“你醒了？”
“我是醒了，但我宁愿自己永远没醒。”明楼的声音沙哑，透着无尽的悲凉，“田中诚，这名字好听吗？”
阿诚愣住了。
他看着那黑洞洞的枪口，脸上的惊慌慢慢消失了。
他放下碗，退后一步，竟然笑了。
那个笑容，既不是平日里的温顺，也不是刚才的阴冷，而是一种如释重负的苦涩。
“大哥，你终于查到了。”
阿诚慢慢举起双手，却不是投降，而是解开了自己的领扣。
他从贴身的内衣口袋里，掏出了一张折叠的纸，扔在床上。
“这是我的‘认罪书’，也是你要的名单。”
明楼皱眉，没有去拿纸，枪口依然稳稳地指着他。
“别耍花样。”
“大哥，”阿诚看着明楼，眼圈红了，“汪曼春查到的都是真的。我是藤田的私生子，我也确实接到过暗杀大姐的命令。”
“但是。”阿诚的声音哽咽了，“那颗射向大姐的子弹，被我挡了。”
明楼一震。
阿诚挽起左手的袖子。
在那块表原本佩戴的位置，有一道狰狞的贯穿伤疤。
“那天在火车站，那个黑风衣——也就是你的顶头上司老李，安排了双重狙击手。我是要开枪，但我是冲着那个狙击手开的枪！但我慢了一步……子弹打穿了我的手腕，虽然打偏了狙击手的枪，但还是……”
阿诚泪流满面：“我对不起大姐。我没能护住她。”
明楼愣住了。
这……这是怎么回事？
“那牛奶里的毒……”
“那是安眠药。”阿诚擦了把脸，“老李一直在逼我动手。我如果不让你‘病倒’，他就会直接对明台下手。我在拖延时间，我在等你查出真相。”
原来，这是一场双重伪装。
阿诚为了保护明楼和明台，不得不利用自己“田中诚”的身份，潜伏在老李身边，与之虚与委蛇。
汪曼春查到的是表象，而真相，藏在血肉之下。
明楼的手颤抖着放下了枪。
他看着眼前这个哭得像个孩子的弟弟，心中五味杂陈。
“那你为什么不早说？”
“因为老李手里有明台。”阿诚咬着牙，“他把明台扣在香港，我敢泄露半个字，明台就得死。”

真相大白。
接下来的事情，就是猎人与狐狸的最后博弈。
明楼继续装病，阿诚继续扮演“叛徒”。
他们联手演了一出大戏，把老李引到了汪公馆的废墟里。
那是汪曼春死去的地方，也是埋葬罪恶最好的坟墓。
当明楼拿着从枯死玫瑰下挖出来的底片，站在老李面前时，这个潜伏极深的“内鬼”终于露出了獠牙。
但这并没有用。
阿诚的枪，这一次没有再偏。
一声枪响，罪恶终结。
一切尘埃落定。
又是清明。
上海的雨依旧淅淅沥沥。
公墓里，新立了一块碑。
碑上没有名字，只有一个“爱妻”的空碑，旁边种满了红色的玫瑰。
明楼穿着黑色的风衣，站在墓前，久久没有说话。
阿诚撑着伞，站在十步开外，手腕上那道伤疤在雨天隐隐作痛。
明楼蹲下身，把那个修复好的紫檀盒子，轻轻埋进了土里。
盒子里，装着那张破译的密报，和那卷录音带。
“曼春。”
明楼的手指抚过冰冷的石碑。
“师哥笨，让你一个人扛了这么久。”
“害你的人，我都送下去了。你在那边，要是看见大姐，记得替我磕个头，说是师哥对不住她，也对不住你。”
风吹过，墓前的玫瑰花瓣飘落，落在明楼的肩头，像是一只红色的蝴蝶停歇。
明楼站起身，看着远处灰蒙蒙的天空。
他知道，这漫长的伪装生涯，终于结束了。
但有些伤痛，这辈子都无法愈合。
他转过身，对阿诚说：“回家吧。”
“是，大哥。”
雨雾中，两个背影渐行渐远，只留下那块无字的墓碑，在风雨中诉说着一段不为人知的悲歌。