2023年12月的一个周六下午，南京德基广场的中庭人头攒动。一架三角钢琴静静地立在圣诞树旁边，一个头发花白的中年男人坐在琴凳上，手指轻轻落在黑白键上。
周围的人大多行色匆匆，没人会特别留意这个穿着朴素的钢琴演奏者。他只是商场请来营造节日气氛的乐手之一，每天弹四个小时，赚一份不算丰厚的薪水。
二十岁的林远站在三楼的扶梯口，手里拎着刚买的冬装，正准备去地下停车场取车。他的目光漫不经心地扫过中庭，扫过那架钢琴，扫过那个弹琴的男人。
就在这时，一段旋律飘了上来。
那是一首他从未听过的曲子，或者说，他以为自己从未听过。旋律很简单，像是专门写给孩子的摇篮曲，带着一点忧伤，又带着一点温暖。左手的和弦在低音区缓缓流动，右手的旋律像是有人在轻声哼唱。
林远的脚步停住了。
他不知道为什么，眼眶突然一热。购物袋从手中滑落，他扶住扶梯的栏杆，整个人开始剧烈地颤抖。
那段旋律像是一把钥匙，打开了他大脑深处一扇尘封已久的门。门后是模糊的画面：一双大手抱着他，一个温暖的怀抱，一个低沉的嗓音，在他耳边哼着这首曲子。
"小远不怕，爸爸在，爸爸在……"
这句话是从哪里冒出来的？林远捂住自己的嘴，眼泪已经止不住地往下流。他二十年的人生里，从来没有人叫过他"小远"。他的名字叫林远，养父母给他取的名字。
但在这一刻，他无比确定，他曾经有过另一个名字。
林远不顾一切地冲下扶梯，穿过熙熙攘攘的人群，跑向那架钢琴。弹琴的男人正沉浸在自己的演奏中，眼睛微闭，手指在琴键上游走。他的头发已经白了大半，脸上有很深的皱纹，看起来比实际年龄苍老许多。
曲子弹完了。男人睁开眼睛，看见面前站着一个泪流满面的年轻人。
"小伙子，你没事吧？"男人站起身，有些担忧地问。
林远盯着他的脸，盯着他的眼睛。那双眼睛，那双眼睛……他觉得自己好像在哪里见过，又好像从未见过。
"这首曲子……"林远的声音沙哑，"这首曲子叫什么名字？"
男人愣了一下，眼神里闪过一丝复杂的情绪："这首曲子没有名字。是我自己写的，很多年前，写给我儿子的。"
"你儿子？"
男人沉默了几秒钟，轻轻地说："他五岁的时候丢了。找了十五年，没找到。"
林远的膝盖一软，差点跪在地上。
"那年……是不是1998年？"他哆嗦着问，"是不是在……在合肥？"
男人的脸色瞬间变了。他猛地抓住林远的手臂，浑身都在发抖："你怎么知道？你怎么会知道？"
林远已经泣不成声："我不记得了，我什么都不记得了……但是这首曲子，我听过，我一定听过……你是不是……你是不是我爸爸？"
商场里的人都被这一幕吸引了过来。有人拿出手机拍照，有人窃窃私语。但林远和那个男人都顾不上这些，他们只是互相看着，像是要从对方的脸上找到某种印证。
那一刻，时间仿佛倒流了十五年。
1998年的夏天，合肥的气温高得吓人。五岁的小远坐在家门口的台阶上，手里拿着一根冰棍，等爸爸下班回来。
小远的爸爸叫周建国，是合肥市少年宫的钢琴老师。妈妈在小远三岁那年因病去世，从此父子俩相依为命。周建国白天上班，晚上回家给儿子做饭、辅导作业、弹钢琴哄他睡觉。
每天晚上，小远都要听爸爸弹那首没有名字的曲子才能入睡。那是周建国在妻子去世后写的，旋律里有悲伤，但更多的是对儿子的爱。他总是一边弹，一边轻声哼唱："小远不怕，爸爸在，爸爸在……"
那天下午，周建国在少年宫加班，比平时晚了一个小时。等他骑着自行车赶回家时，家门口的台阶上空空荡荡。
冰棍的木棒掉在地上，已经被蚂蚁围住了。
周建国发疯一样地找遍了整个小区，找遍了附近的街道、公园、商店。他报了警，贴了寻人启事，上了电视台的寻亲节目。但小远就像人间蒸发了一样，再也没有出现。
后来，周建国才从邻居口中得知，那天下午有个陌生女人在小区里转悠，手里拿着糖果，跟好几个小孩搭过话。小远是最后一个被她搭话的孩子，然后就跟着她走了。
警方推测，那是一个专门拐卖儿童的团伙。小远很可能已经被卖到了外地，甚至可能被卖到了几千公里外的地方。
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