七月初七那晚，阿水婆的织机停了。
全村人挤在祠堂天井里，仰头望着那轮被云纱半掩的月。按照老规矩，今晚月娘要嫁人，谁家若是能借到她撒下的第一缕光，来年定能添丁进口、五谷丰登。
“阿水婆怎么还不来？”年轻媳妇小声嘀咕。
“八十岁了，腿脚不利索。”村长抽着旱烟，烟雾在月光下盘旋如蛇。
没人知道，此刻阿水婆正坐在织机前，手里捧着一块月白色的绸缎——那是用去年今夜借来的月光织成的。按祖训，借来的月光必须在一年内“还”回去，否则借光的人会变成石头。
可她不想还。
门外传来脚步声，轻得像猫踩在瓦片上。阿水婆迅速将绸缎塞进怀里，起身时，木门吱呀一声被推开了。
进来的是个穿月白衫子的女人，面庞模糊得像隔了层水。
“时候到了。”女人的声音空灵缥缈。
“再给我一晚。”阿水婆的手在袖中颤抖，“明晚就还。”
“你去年也是这么说的。”
阿水婆突然跪下：“月娘，我就想再见他一面。”
祠堂那边传来喧哗，借光仪式开始了。月光如水银泻地，村民们纷纷举起手中的器皿——陶碗、木盆、铜镜，接住那些碎银般的光点。
月娘（那个女人）轻轻叹息：“他已经转世三次了。”
“我知道。”阿水婆从怀里掏出绸缎，上面用银丝绣着一对交颈鸳鸯，“这是他当年送我的定情物，你说过，只要月光绸不褪色，就能找到他。”
月娘走近，手指拂过绸面，鸳鸯的银丝突然开始流动，在布面上游出一行小字：村东榕树下，七岁孩童。
阿水婆的眼睛亮了。
榕树下确实有个七岁男孩，是去年从山外逃荒来的孤儿，被村尾的哑巴铁匠收养。那孩子有一双特别的眼睛，看人时总像隔着千山万水。
阿水婆跌跌撞撞跑到榕树下时，孩子正蹲在地上看蚂蚁搬家。
“阿旺？”她试探着叫出六十年前那个名字。
孩子抬起头，眼神里闪过一丝不属于七岁孩童的了然，随即又恢复懵懂：“婆婆，你认错人了。”
“你右耳后有颗红痣。”阿水婆的声音发颤。
孩子下意识摸了摸耳后，愣住了。
这时，月光突然大盛，整个村子亮如白昼。月娘的身影在榕树顶浮现，声音响彻村落：“时辰已到，借光不还者，罚——”
阿水婆猛地将孩子护在身后，掏出那块月光绸高举过头：“我还！现在就还！”
绸缎在月光中展开，上面的鸳鸯突然活了，从布面飞起，在夜空中盘旋三圈，化作光点消散。与此同时，阿水婆的头发以肉眼可见的速度变白，皮肤爬上皱纹。
“你用寿数换了这一晚？”月娘的声音带着讶异。
阿水婆瘫坐在地，对身后的孩子笑了笑：“够了，见过了。”
孩子怔怔看着她，忽然开口唱起一首古老的歌谣，那是六十年前阿旺向她求亲时唱的山歌。七岁孩童的嗓音稚嫩，调子却分毫不差。
月光渐淡，天边泛起鱼肚白。
初七过去了。
第二天，村民们发现阿水婆安详地躺在榕树下，手里攥着一块褪成素白的绸缎。而那个孤儿不见了，有人说看见他朝深山走去，身影在晨雾中越来越淡，最后消失不见。
只有村长在打扫祠堂时，发现供桌上多了一对小小的银丝鸳鸯，在晨光中微微发亮。
从此，村子里的借月仪式多了一条新规矩：借光需还，但若以真情相抵，月娘也会网开一面。
只是再没人见过那个孩子，也没人知道，每年七月初七，榕树下总会多几片月白色的花瓣，像是谁悄悄来过了。
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