创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
洪武爷朱元璋坐了天下，龙椅上那块木头还没被他屁股焐热乎，就总觉得底下不踏实。
他看谁都像贼，看谁的笑都像藏着刀。这天，他在应天府的大街上溜达，太阳底下人来人往，偏偏一个要饭的叫花子，那张脸，像一根扎进喉咙深处的鱼刺，吐不出，咽不下。
他见过这张脸，在人头滚滚的沙场上？
还是在刀光血影的梦里？
他非要弄个明白。
洪武五年的应天府，太阳是灰黄色的，像一块放久了的油糕，腻腻地贴在天上。
风从长江上吹过来，带着一股子没散尽的鱼腥味和潮气，卷起地上新建官衙的木屑和尘土，扑在人脸上，沙沙地疼。
这地方，白天听是锤子凿子敲打的声音，晚上听是更夫梆子的声音，新朝的气象，就是这么一锤一梆给敲出来的。
街面上的人，脸上都挂着一种小心翼翼的麻木，像是刚从一场大病里缓过劲来，还不敢大口喘气。
一个穿着湖州丝绸的胖大商人，正慢悠悠地走在街上。
商人姓胡，身边跟着个精瘦的随从，叫老庚。老庚的眼睛总是不老实地四下里瞟，手也一直揣在袖子里，摸着个硬邦邦的东西。
这胡老板，自然就是当今圣上，朱元璋。
他那张脸，跟画像上一样，鞋拔子脸，下巴颏往前兜着，眉毛浓得像两把刷子。
此刻他穿着不属于自己的华服，浑身都透着一股别扭劲儿，像一头被套上绣花笼头的野牛。
他不喜欢应天府的官。那些读书人，嘴里抹了蜜，奏折写得花团锦簇，说什么万民归心，四海升平。
朱元璋把奏折扔一边，心里骂，放你娘的屁。他自己就是要饭的出身，知道饿肚皮是啥滋味。太平，要自己亲眼见了才算数。
“老庚，你看那家米铺。”朱元璋下巴一抬，声音压得低低的。
老庚顺着他目光看过去，米铺老板正拿个小木棍，在装满米的斗里使劲戳了几个洞，再把米堆得冒尖。看着是满，其实里头是虚的。
“娘的，又是这套空斗散尖的把戏。”老庚啐了一口。
“记下。”朱元璋面无表情，只说了两个字。
他们继续往前走。
街边有刚从战场上退下来的伤兵，缺胳膊少腿的，坐在墙根底下晒太阳，眼神空洞洞的，看着街上的人来人往，好像看的是另一个世界。
朱元璋的脚步顿了顿，没说话，又走了。他心里那本账，又记上了一笔。
拐过一个街角，一股酸臭味钻进鼻子。这里是乞丐窝。十几个叫花子，烂泥一样瘫在墙角，看见胡老板这样的富人过来，嗡地一声围上来，伸出黑漆漆的手。
“老爷行行好，给口吃的吧！”
“大善人啊，可怜可怜吧！”
老庚往前一站，眼睛一瞪，那股子从死人堆里爬出来的煞气放出来，乞丐们立马缩了回去，不敢再上前。
朱元璋的目光，却没在这些哭爹喊娘的乞丐身上停留。他的视线，被最角落里的一个人勾住了。
那也是个乞丐，身上那件破布衣裳，已经看不出本来的颜色，油腻腻地贴在身上。
他很瘦，脸颊都凹下去了，颧骨高高地凸出来，嘴唇干裂得像被太阳晒过的河床。
他跟别的乞丐不一样。
别的乞丐，要么瘫着，要么趴着，骨头跟抽掉了一样。这个人，他是坐着，腰杆子下意识地挺着，就算再饿再累，那根脊梁骨也像没学会怎么弯。
他没上来讨要，就静静地坐在那儿，身前放着一个豁了口的破碗，碗里有几枚不知道谁扔的铜板。他的头低着，但朱元璋能感觉到，他的耳朵在动，在听着周围的动静。
这是一种军营里才有的姿态。一种时时刻刻都在戒备的姿态。
朱元璋停下了脚步。
老庚凑过来，低声问：“主子，咋了？一个要饭的。”
朱元璋没理他，眼睛死死盯着那个乞丐。他觉得那人的轮廓，有点眼熟。不是脸，是一种感觉。像是在哪里见过。
一个皮猴子似的小孩，追着个滚歪了的铁环跑过，一脚踢起地上的泥水，不偏不倚，全溅进了那乞丐的碗里。
小孩吓了一跳，撒腿就跑。
周围的乞丐发出一阵哄笑。
那乞丐抬起头，看了看跑远的小孩，又低头看了看碗里的泥水。
他的眼神里，没有乞丐该有的那种麻木或者恼怒，而是一闪而过的一丝……屈辱。像是被人当众扇了一巴掌。
他没骂人，也没抱怨，只是默默地端起碗，走到一旁，把脏水倒掉，动作缓慢而稳定，没有一丝多余的晃动。
就是这个动作。
朱元璋的瞳孔缩了一下。
他见过这种动作。倒掉的不是脏水，是战马水囊里最后一口水。是头盔里接来的雨水。是把伤口上的脓血挤出来。这是一种属于军人的，带着绝望的冷静。
这人，当过兵。而且，不是一般的兵。
朱元璋心里那根鱼刺，扎得更深了。
他示意老庚别动，自己抬脚，一步一步走了过去。
他走得很慢，皮靴踩在青石板上，发出沉闷的“嗒、嗒”声。每响一声，就好像踩在人心尖上。
周围的乞丐都感觉到了不对劲，一个个噤了声，缩着脖子看。
那个乞丐也感觉到了。他感觉有一片阴影罩住了自己。他缓缓地，缓缓地抬起头。
他的脸很脏，头发像一蓬乱草，遮住了半边额头。但那双眼睛，在乱发之下，却亮得吓人。那不是乞丐的眼睛，那是一双在黑暗里待久了的狼的眼睛。
当他看清眼前这个“胡老板”的脸时，那双狼一样的眼睛里，瞬间灌满了惊涛骇浪。
朱元璋也在看他。
这张脸，被饥饿和风霜刻得沟壑纵横，但底子的轮廓还在。
宽阔的额头，高挺的鼻梁，还有那道从左边眉骨一直划到眼角的伤疤，像一条蜈蚣趴在那里。
伤疤……
朱元璋的脑子里“嗡”的一声，好像有什么东西炸开了。
记忆的碎片，像被狂风卷起的烂纸，呼啦啦地飞。
是鄱阳湖。
那年的鄱阳湖，水不是蓝的，是红的。陈友谅那六十万大军，楼船蔽日，旌旗如林，那气势，真像是要把天都给吞了。
那一仗，打得太苦了。
朱元璋记得有一天，他自己的座船被围了，箭矢像蝗虫一样飞过来，叮叮当当地钉在船板上。
他手下的大将常遇春，杀红了眼，一箭射中了陈友谅的副将。就在那时，敌船上一员猛将，挥舞着一把大刀，像疯了一样带着人冲过来，想要抢回尸体。
那人就是一张这样的脸，左边眉骨上，也有一道深可见骨的疤。
他记得，那人一刀劈断了自己船上的桅杆，眼睛血红，嘴里喊着他听不懂的楚地方言。要不是韩成和几个亲兵拼死挡住，那一刀，可能就劈在自己身上了。
后来，陈友谅败了，死了。汉军土崩瓦解，那些曾经不可一世的将军们，死的死，降的降，逃的逃，像秋风扫落叶一样，转眼就没了踪影。
朱元璋以为，那些人都成了湖底的烂泥，成了野狗的吃食。
他万万没想到，时隔多年，会在应天府的街头，在一个乞丐窝里，再次看到这张脸。
时间好像把这人身上的肉都刮走了，只剩下一个骨头架子和这道疤，顽固地证明着他是谁。
朱元璋的心，一下子沉到了底。
一个陈友谅的旧部，一个当年差点要了自己命的悍将，如今像条狗一样趴在自己脚下。他为什么在这里？是穷途末路，还是另有所图？
应天府，是他的京城，是他的心脏。他不能容忍一根毒刺扎在这里。
他的手，也下意识地往袖子里缩了缩。老庚教过他，袖子里藏着一把小巧的匕首，淬了毒，见血封喉。
气氛，一下子就僵住了。
风好像停了。街上的叫卖声、打铁声，都像隔着一层水传过来，变得模糊不清。
只有他和这个乞丐，四目相对。一个在天上，一个在泥里。
乞丐的身体开始发抖。不是冷，是怕。那种恐惧，是从骨头缝里渗出来的，让他的牙齿都在打颤，发出“咯咯”的轻响。
他手里的破碗，再也端不稳了，“当啷”一声，掉在地上，滚到一边。那几枚可怜的铜板，也撒了一地。
他看懂了朱元璋眼神里的杀气。
那是他熟悉的眼神。在战场上，在决定别人生死的一瞬间，他见过无数次。他自己也曾用这样的眼神，看过那些被他斩于马下的明军士卒。
现在，轮到他了。
他想跑。可是他的腿，像灌了铅一样，动弹不得。他知道，跑不掉的。普天之下，莫非王土。他能跑到哪里去？
他想喊。可他能喊什么？喊冤枉？他有什么冤枉？成王败寇，自古如此。他输了，这就是他的下场。
绝望，像冰冷的水，一点一点淹没了他。
他看着朱元璋，那张他曾在梦里咒骂过无数次的鞋拔子脸。他忽然觉得很可笑。
他，曾经的“断魂刀”李怀英，陈友谅麾下的先锋大将，领着上万的兵，在湖上跟这人打得你死我活。如今，他却要为了一口吃的，跪在这人面前。
命运，真是个婊子养的东西。
朱元璋没有动，也没有说话。他就那么居高临下地看着他，像是在欣赏一件出土的古物，眼神里充满了审视和猜疑。
他在等。等这个乞丐给他一个解释。或者，一个让他动手的理由。
老庚的手已经从袖子里抽了出来，按在了腰间的刀柄上。只要朱元璋一个眼色，他就能在眨眼之间，让这个乞丐的喉咙开一个口子。
周围的空气，黏稠得像化不开的麦芽糖。
李怀英的呼吸越来越急促。他知道，自己再不说话，下一刻，可能就永远也说不出话了。
他放弃了。
所有的伪装，所有的挣扎，所有的不甘，在这一刻，都像被戳破的脓包，流得一干二净。
他突然向后挪了挪屁股，让开一点距离。然后，他以一个标准到不能再标准的军中姿势，猛地跪了下去。双膝重重地砸在青石板上，发出“咚”的一声闷响。
紧接着，他把头埋下去，额头死死地贴着冰冷、肮脏的地面。那是一个彻底臣服的姿态，一个将自己性命完全交出的姿态。
街上的风，又开始流动了。
朱元璋看着他叩拜的姿势，眼神里的杀气，渐渐被一种更复杂的东西取代。他终于开了口，声音不高，却像一块石头，投入了寂静的深潭。
“我们……可曾相识？”
这一句话，像一把钥匙，打开了李怀英身上最后一道锁。
他伏在地上，整个身体都在剧烈地颤抖。过了好久，久到老庚都以为他已经吓死了。
一个嘶哑、干涩，却又异常清晰的声音，从地面上传来。那声音里，混杂着恐惧、绝望、屈辱，还有一丝如释重负。
“草民……叩见陛下！草民……曾是您的手下败将。”
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