创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
“六哥，韩冰的骨灰都凉了三年了，这信……真是给您的？”
马小五看着手里那封来自香港的加急件，神色凝重。
郑耀先枯瘦的手指颤抖着划过那张从未见过的旧照片，照片上的韩冰笑靥如花，可他的眼里却只有无尽的寒意。
他猛地翻过照片，背面那力透纸背的八个大字，像是一把尘封多年的尖刀，狠狠扎进了他的心脏。
“替身已死，真影归来。”
究竟是谁，在死人堆里翻旧账？
又是谁，想用这八个字，逼出身患绝症的“风筝”，去赴最后一场生死局？
1982年的深秋，北京城的空气里带着一股子烧煤的味道。
那是老北京特有的烟火气，也是入冬的信号。
郑耀先裹着一件洗得发白的军大衣，半靠在干休所病房的床头，手背上插着输液管，药水一滴滴落下，数着他所剩无几的时间。
自打韩冰走后这三年，郑耀先的日子就像是一潭死水，波澜不惊，却深不见底。
组织上虽然恢复了他的待遇，给他安排了最好的医生，但他这副身子骨早就被几十年的风霜和酷刑掏空了。
肺气肿像个破风箱，每一次呼吸都扯着胸口疼，还有那条到了阴雨天就钻心疼的腿，时刻提醒着他曾经历过什么。
但他最怕的不是疼，是静，是那种要把人逼疯的死寂。
韩冰活着的时候，两人斗嘴、互相算计，甚至在劳改农场里抢一个窝窝头，那都是一股子精气神，是活着的证明。
韩冰一死，那个被称为“影子”的对手没了，郑耀先这个“风筝”也就真的断了线，飘摇无依，找不到落脚的地儿。
房间里很简陋，唯一的亮色是柜子上那个暗红色的骨灰盒，擦得锃亮。
那是韩冰的，虽然组织定性她是特务，但郑耀先没让她孤零零地待在冰冷的档案袋里，硬是把她留在了身边。
这对冤家，斗了一辈子，恨了一辈子，爱没爱过谁也说不清。
但这辈子是分不开了，生同衾死同穴成了最大的讽刺。
马小五推门进来，带进一股子寒气，还有走廊里消毒水的味道。
他现在已经是局里的处长了，一身笔挺的中山装。
但在郑耀先面前，他永远是那个耷拉着脑袋、甚至有点猥琐的徒弟。
“师父，今天感觉咋样？大夫说您昨晚又咳血了？”
马小五把手里网兜装的罐头放下，眼神里满是担忧。
郑耀先闭着眼，像是睡着了，连眼皮都没抬一下。
“死不了。”郑耀先突然开口，声音沙哑，“外面有人盯着吗？我是说，生面孔。”
“没有，师父，您都退休了，又是……那种情况，没人盯着您，大伙儿都敬着您呢。”
马小五叹了口气，欲言又止，手不自觉地摸向大衣内侧的口袋。
郑耀先猛地睁开眼，目光如鹰隼般锐利，刺得马小五一激灵，那眼神根本不像个垂死的老人。
“别骗我，你是我教出来的。”郑耀先的声音不高，却带着不容置疑的威压。
“你脚步虚浮，进门先看窗户，呼吸急促，手里那网兜罐头是你刚才在门口小卖部随手买的掩护，连商标都没看。”
“小五，跟我说实话，出什么事了？是不是局里翻旧账了？”
马小五苦笑，一屁股坐在床边的凳子上，从大衣内袋里掏出一个牛皮纸信封。
“什么都瞒不过您，有时候我都怀疑您是不是在我身上装了窃听器。”
“这不是局里的事，但也差不多。这是海关截下来的，因为收件人特殊，直接转到了局里一处。”
“寄件地是香港，没写寄件人，收件人写的是……你的真名，郑耀先。”
郑耀先的手有些抖，不是因为帕金森，是因为这个名字本身就代表着腥风血雨。
他接过信封，手指在信封表面轻轻摩挲，感受着纸张的纹理。
信封的质地很好，是那种香港文人常用的厚棉纸，带着一点淡淡的檀香味。
邮票上印着英女王的头像，邮戳日期是半个月前，那个红色的印记像是一只充血的眼睛。
但这都不是重点，重点是那个名字——“郑耀先”。
“郑耀先”这三个字，现在除了局里几个高层，外面没人知道，大家都叫他周志乾。
更别说香港那边了，那边的人应该都以为“鬼子六”早就死在解放战争里了。
除非局里有内鬼，把他的档案泄露了出去。
或者，寄信的人对他太熟了，熟到知道他只要活着，就一定会用这个名字，也只有这个名字能把他钓出来。
郑耀先并没有急着拆信，而是把信封举到灯光下，眯着眼看了一会儿。
“浆糊封口，但在这个角上，有一点点翘起，被人动过？”
“海关查验的时候开过。”马小五解释道，“但他们说里面只有张照片，看不出什么名堂，就放行了。”
郑耀先冷哼一声，撕开封口，动作慢得像是在拆解一颗复杂的地雷。
里面没有信纸，只有一张照片滑落在灰色的被面上。
那是一张黑白照片，边缘已经泛黄，有些地方甚至有了裂纹，但保存得极好，没有受潮。
背景是延安的窑洞，阳光刺眼，照得地上的黄土都在发光。
一个年轻女人穿着八路军的军装，扎着两条粗黑的麻花辫，帽檐下露出一双灵动的眼睛。
她笑得肆意张扬，露出一口白牙，手里还拿着半个啃过的苹果，那苹果上似乎还贴着什么东西。
是韩冰，年轻得让人心碎的韩冰。
郑耀先的心脏猛地收缩，仿佛被一只无形的大手死死攥住，让他喘不上气。
这张照片他从未见过，当年在延安，胶卷是稀缺物资，韩冰这种级别的干部照相都有严格备案。
这张生活照是谁拍的？为什么会流落到香港？
他颤抖着翻过照片，手指肚轻轻划过照片的背面。
背面一片空白，只有正中间，用深蓝色的钢笔水写着八个繁体字。
字迹力透纸背，每一笔都像是在纸上刻下去的，勾画之间带着一种令人胆寒的熟悉感。
那是军统特训班出来的字，藏着杀气，每一笔都在索命。
“替身已死，真影归来。”
郑耀先盯着那八个字，眼前的世界开始旋转，那些字仿佛活了过来，变成了无数个冤魂在嘶吼。
血压瞬间冲上头顶，耳边嗡嗡作响，像是有一群苍蝇在飞。
“师父！师父！您怎么了？”马小五吓得脸色惨白，赶紧要去按床头的呼叫铃。
郑耀先一把抓住马小五的手腕，指甲深深陷入他的肉里，力道大得惊人。
“别叫人！把门关死！谁也不许进来！”
“替身？谁是替身？韩冰？”马小五看着那八个字，只觉得后背一阵阵发凉，冷汗顺着脊梁骨往下流。
“师父，这不可能啊，这简直是胡扯！”
“韩冰的身份是铁板钉钉的，那枚邮票，那字迹，还有她临死前的承认，怎么可能有假？”
“要是她是替身，那咱们局里这些年抓的特务，难道都抓错了？”
郑耀先大口喘着气，强迫自己冷静下来，用理智压倒身体的剧痛。
他是“风筝”，是让军统和中统都闻风丧胆的六哥，这辈子什么样的局没见过？
但这八个字，确实打在了他的七寸上，那是他用一生信仰换来的结果。
如果韩冰是替身，那么真正的“影子”是谁？
如果真正的“影子”还在，那他这几十年的潜伏，最后逼死韩冰的痛苦，岂不是一场彻头彻尾的笑话？
“字迹不对，小五，你仔细看。”郑耀先指着照片背后的字，手还在微微颤抖。
“你看这个‘影’字的三撇，每一撇都像是一把刀。”
“韩冰写字，习惯连笔，带着一股子行草的狂放。但这几个字，一笔一划，规规矩矩。”
“虽然极力模仿韩冰的笔意，但在收笔的时候，习惯性地往回勾，这是为了藏锋。”
“这是‘宫门’的写法，是宫庶那小子的习惯。”
“宫门？宫庶？”马小五瞪大了眼睛，一脸的不可置信，“宫庶早被枪毙了啊！坟头草都两米高了！”
“我当年亲自监斩的，那一枪打得透透的，怎么可能复活？”
“不是宫庶，宫庶是个武夫，他写不出这种带着阴柔之气的字。”郑耀先摇摇头，眼神变得幽深莫测。
“是了解宫庶，也了解韩冰，更了解我的人。”
“这八个字，不是为了传递情报，是下战书，是想乱我的心。”
郑耀先从枕头底下摸出老花镜，颤颤巍巍地戴上，世界瞬间清晰了许多。
他将照片凑到眼前，几乎贴到了鼻尖，像是在鉴定一件稀世珍宝。
“小五，你别光看字，看照片背景，窑洞门口挂着的那个辣椒串。”
马小五凑过去看，看了半天也没看出名堂：“辣椒串怎么了？延安那时候谁家不挂辣椒串？”
“辣椒串下面，有一块阴影，很淡，不仔细看看不出来。”
“这不是自然光造成的阴影，太阳在正上方，阴影不该是这个角度。”郑耀先的声音冷得像冰。
“这是人为加上去的，用的是微缩胶卷技术里的遮光法。”
“长短长，短长短……这是摩斯密码，翻译过来是：老地方。”
“老地方”这三个字，对于郑耀先和韩冰来说，只有一个解释——山城。
但对于现在的郑耀先来说，去山城不现实，那是千里之外。
“不，不是山城。”郑耀先否定了自己的推测，眉头紧锁。
“对于‘风筝’和‘影子’来说，真正的战场，也是最后的战场，就在这北京城里。”
“是那个筒子楼，是我们最后待的地方。”
那是文革期间他和韩冰相依为命又相互试探的地方，那里藏着他们太多的秘密。
“我要出院，马上。”郑耀先掀开被子，就要下床。
“师父，您疯了！医生说您随时可能……离开氧气瓶您撑不过两个小时！”
“我死也要死在战场上，而不是这满是消毒水的病床上等着烂掉！”
郑耀先吼了一声，紧接着是一阵剧烈的咳嗽，咳得脸红脖子粗。
“对方既然寄了信，就是要我去，我不去，这把悬在头顶的剑就永远落不下来。”
“真正的影子如果还在，咱们国家的情报网就是个筛子！我不能把这个烂摊子留给后人！”
马小五拗不过他，知道这老头一旦犯了倔脾气，九头牛也拉不回来。
当晚，马小五利用职权，给值班医生下了封口令，秘密帮郑耀先办理了出院手续。
马小五开着一辆吉普车，载着郑耀先回到了那个熟悉的、破旧的筒子楼。
这里已经快要拆迁了，大部分住户都搬走了，楼道里堆满了破家具和垃圾。
墙壁上贴满了小广告，昏黄的灯光忽明忽暗，显得格外萧条阴森。
郑耀先拄着拐杖，每上一层楼都要停下来喘半天，肺里的哨音清晰可闻。
马小五想背他，被他严厉拒绝了。
“我自己走。这条路，韩冰走了几十年，我也得走完，这是我和她的路。”
推开701的房门，一股霉味混合着尘土味扑面而来，呛得人直咳嗽。
屋里的陈设还保持着韩冰走时的样子，仿佛时间在这里静止了。
那张缺了腿的桌子，那把吱呀作响的藤椅，甚至墙上挂着的那个破镜子，都还在。
郑耀先走到桌前，手指轻轻抹去上面厚厚的灰尘，指尖传来冰凉的触感。
他仿佛看到韩冰就坐在对面，手里端着大茶缸子，眼神犀利地审视着他。
“小五，查到了吗？香港那个寄信地址，到底什么来头？”
“查了，动用了那边的暗线。”马小五脸色难看，声音压得很低。
“是个死信箱，挂靠在一个早就倒闭的贸易公司名下，很专业。”
“但是，我们查到那个贸易公司以前的一个股东，叫陈国华。”
“这人下周会去天津谈生意，住在利顺德饭店。”
“天津……”郑耀先沉吟片刻，手指在桌上有节奏地敲击着，“这是调虎离山。”
“如果是为了见我，直接来北京就行，为什么要让你查到他在天津？”
“我知道是调虎离山，但我必须得去。”马小五咬着牙，眼中闪过一丝狠厉。
“只有抓住这个陈国华，才能顺藤摸瓜，知道这封信到底是谁寄的。”
“师父，我留几个人在楼下守着您，带枪的，一旦有动静马上冲上来。”
“不用。”郑耀先摆摆手，神色淡然，“人多了，鬼就不敢进门了。”
“你走了，这戏台子就搭好了，只有我一个人在这儿，鬼才会现身。”
马小五红着眼圈走了，他不得不走，那是目前唯一的线索。
郑耀先独自一人留在了筒子楼里，像是等待审判的囚徒。
天色渐晚，一场秋雨酝酿了许久，终于在傍晚时分倾盆而下。
雷声滚滚，震得窗户框嗡嗡作响，闪电撕裂夜空，照亮了屋内斑驳的墙壁。
筒子楼里的人搬走得差不多了，这一层静得可怕，只有风声和雨声。
只有雨水顺着破败的屋檐滴落在铁皮雨棚上的声音，啪嗒，啪嗒，像是在倒计时。
墙上的挂钟敲响了十下，沉闷的钟声在空荡荡的房间里回荡。
走廊里传来了一阵脚步声。
很轻，很慢，每一步都像是经过精心计算。
不像是年轻人的脚步，倒像是一个腿脚不便的老人，拖着步子在走，鞋底摩擦地面发出沙沙声。
一步，两步，越来越近，压迫感也越来越强。
脚步声停在了门口，那一瞬间，连雷声似乎都停了。
郑耀先的呼吸屏住了，他死死盯着那扇薄薄的木门，仿佛能看穿门板。
“笃，笃笃。”
三声敲门声。两长一短，节奏怪异。
郑耀先的瞳孔瞬间放大，浑身的汗毛都竖了起来。
这是军统内部高级特工接头的暗号！除了戴笠身边的几个人，没人知道。
知道这个暗号的人，活着的，全世界也没几个了，大都在台湾养老，谁会来这儿？
门没锁，因为郑耀先根本没打算锁。
把手被轻轻转动，发出刺耳的金属摩擦声，在寂静的夜里格外刺耳。
门缝缓缓拉开，一股湿冷的风夹杂着雨腥味灌了进来。
一道闪电划破夜空，惨白的电光照亮了门口那个黑漆漆的身影。
那人穿着一件宽大的深灰色雨衣，兜帽压得很低，看不清脸。
浑身湿漉漉的，雨水顺着衣摆滴在水泥地上，汇成一滩黑水，像是一条毒蛇在蜿蜒。
郑耀先依然坐在藤椅上，没有动，手里的剪刀藏在袖口里，那是他最后的武器。
“哪路朋友？既然来了，何必藏头露尾，进来喝杯茶吧。”
郑耀先的声音虽然虚弱，但依然透着一股上位者的威严，不怒自威。
来人没有说话，只是慢慢地走了进来，反手关上了门，隔绝了外面的世界。
屋里再次陷入黑暗，只有窗外时不时闪过的雷光，将两人的影子拉扯得忽长忽短。
“六哥，别来无恙，这么多年了，你还是这么沉得住气。”
那个声音！
郑耀先浑身的血液仿佛在这一刻凝固了，心脏像是漏跳了一拍。
这个声音沙哑、低沉，带着一种特有的、令人厌恶的傲慢与偏执。
这个声音，曾在他耳边诅咒过无数次，也曾无数次在梦魇中追杀他，让他夜不能寐。
“不可能……”郑耀先喃喃自语，手里的剪刀握得更紧了。“你早就死了。自杀。尸体都火化了，我看过报告。”
那人轻笑了一声，随后慢慢摘下兜帽....
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