我们“三线人”这一生，是被地名串起来的。他们似乎没有故乡，但一定有自己的“精神原乡”。
比如，我们说自己是066人，只是在念那些名字时，嘴唇会微微迟疑——家乡、远安、孝感或武汉，它们像列车窗外疾驰而过的站牌，清晰却来不及停靠。有人说，第二代三线人，这是没有故乡的一代。我想了想，或许不对。我们有的，只是故乡不止一个，而每一个，又都不够完整。
六十年代的那声号角吹响时，故乡就成了行囊里最先割舍的物件。从城市或农村到远安的荆山深处，地图上短短一指的距离，耗尽的是半生的晨昏。山是新的，河是新的，连吹过厂区铁门的风都带着陌生的潮气。我们在山坳里建起厂房，建起宿舍，建起一个与世隔绝的日出而作、日落而息的工作和生活环境。孩子们在子弟学校的铃声里长大，他们的童年记忆是统一的：灰蓝的工装、高耸的烟囱、露天电影幕布上闪烁的星光。他们的籍贯栏，却尴尬地空着，或填着一个从未踏足的老家地名。
然后迁徙再次来临，像季节一样不可抗拒。从荆山到孝感，从远安到武汉，或到其它地方，生活场景在身后次第关闭，如同卸下一节节不再需要的车厢。每一次搬家，都像一次轻微的截肢，总要丢些什么。老家的方言淡了，湖北话里又夹着异乡的尾音；旧友的信件在辗转中失落，新邻居的面孔尚在记忆里模糊。孩子转学，在自我介绍时练习着精简的履历：“我原来在……现在来这里。”他们学会快速交朋友，也学会平静地道别。
如此大半生过去，当我在武汉的傍晚，听见远处隐约传来火车的汽笛，忽然明白了那种空落落的感觉从何而来。地理的故乡，需要一个确切的坐标，一片埋着祖辈的土地，一串不会被岁月改写的门牌号。而我们，把这一切都留在了不断启程的月台上。
但我们并非无家可归。
我们的故乡，是枕木的节奏，是车轮与铁轨碰撞时那一声坚定的“向前”。它是机床在深山中第一次运转的轰鸣，是图纸在油灯下铺展的微光，是面对全然未知的山水时，那股“这里也能安家”的钝拙勇气。我们的乡音，是天南地北的方言在集体宿舍里熬成的一锅粥，最终沉淀为一种互相能懂的、略带金属质感的普通话。我们的族谱，写在了保密柜里的图纸编号上，写在了军工厂子弟学校泛黄的花名册里，写在了每一个我们用双手从无到有建起，又默默告别的“小社会”中。
所以，若你问我故乡在何处。我会指向胸口，那里有一幅用无数次抵达与离开绘制的地图。它没有边界，它的名字叫“迁徙”。而它的像首都一样的故乡，是我们始终未改的、在变动中扎根的初心。
这，便是三线人的精神原乡。它不坐落于任何一片土地，它坐落于一段征程。当山河需要我们隐姓埋名，我们便成为山河的一部分；当时代需要我们再次启程，身后那片我们曾经奋斗过的土地，便成了故乡递给我们的、最沉甸甸的行囊。它沉默不语，却铿锵有力；它无具体指向，却目标坚定。
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在人间，我愿成为一束光。
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