创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
陆远航和前妻办完手续，一脚油门就扎进了这片无边无际的草原。
他觉得城里的一切都像个笑话，包括他自己。
直到他看见那个黑色的蒙古包，和那个每天从里面走出来的女人。
牧民额尔敦叼着烟杆，眼皮都不抬地警告他，那是禁地，招惹了会出事。
陆远航不信这个邪，城里人什么事没见过。
当他真的走向那个女人，走向她床头那根醒目的红绳时，他以为自己找到了解药，却没想过，那其实是付账的单子...
车里的烟味已经盖过了那瓶昂贵的车载香薰。
陆远航把车窗降下一条缝，风灌进来，带着一股子生牛皮和青草混合的野性味道。他喜欢这味道，比他那套高档公寓里，前妻留下的香水味好闻多了。
副驾驶座上扔着一本封面烫金的册子，离婚协议。墨水干透了，跟他的婚姻一样，凉了。
他把车停在山坡上，熄了火。世界瞬间安静下来，只剩下风声，像无数张嘴在耳边哈气。
他从后备箱拖出昂贵的摄影器材，他是个广告策划，靠制造虚假的美好过活，现在他只想拍点真实的东西。
比如这片草原。
联系好的向导叫额尔敦，一个五十多岁的蒙古汉子，脸上的褶子像干裂的土地，笑起来能夹死苍蝇。他骑着摩托车突突突地过来，身后卷起一阵黄土。
“小陆兄弟，可算把你等来了。”额尔敦声音洪亮，拍着陆远航的肩膀，手劲大得像铁钳。
陆远航被他领进一个白色的蒙古包，里面暖烘烘的，一股浓郁的奶味和膻味。额尔敦的老婆端上热腾腾的奶茶，咸的，喝一口，胃里熨帖。
晚上，额尔敦拎来一桶马奶酒，透明的液体，后劲极大。
“喝，喝了就忘了城里的烦心事。”额尔敦说。
陆远航确实需要忘掉点什么。比如前妻那张永远写着不满意的脸，比如会议室里无休止的争吵，比如他亲手策划的那些光鲜亮丽、一戳就破的广告方案。
他一杯接一杯地灌下去，酒意上头，话也多了起来。他开始吹嘘自己在北京的案子，几千万的流水，明星代言，他把那些空洞的数字说得天花乱坠。
额尔敦只是安静地听着，给他续酒，偶尔点点头，眼神里是一种陆远航看不懂的平静，像是看着一个胡言乱语的孩子。
酒喝到半夜，陆远航被扶回自己的小蒙古包，一头栽倒在铺着厚毯子的床上，睡得不省人事。
接下来的几天，陆远航背着相机在草原上乱逛。
他拍蓝得不像话的天，拍棉花糖一样的云，拍埋头吃草的羊群，拍骑在马背上皮肤黝黑的孩子。他想用这些纯粹的画面，洗掉自己眼睛里的污垢。
第三天下午，他爬上一个高高的山坡，架起三脚架，想拍一幅全景图。镜头缓缓扫过，掠过连绵的草场和星星点点的白色蒙古包。
忽然，镜头顿住了。
在那片和谐的景象中，出现了一个极不协调的东西。一个黑色的蒙古包。
它孤零零地立在另一侧山坡的凹地里，周围没有牛羊，没有炊烟，像一块坏死的皮肤组织，突兀地嵌在鲜活的草原上。
所有的白色蒙古包都像是众星捧月般，默契地远离它。
陆远航皱了皱眉，一种职业性的好奇心被勾了起来。黑色在草原上并不吉利，为什么会有一个纯黑色的蒙古包？
晚上吃饭的时候，他状似无意地问额尔敦。
“额尔敦大哥，今天我看见山那边有个黑色的蒙古包，那是干什么用的？有什么讲究吗？”
正在大口吃着手把肉的额尔敦，动作明显地停了一下。
他抬起头，脸上的笑容不见了，眼神变得严肃。他老婆正在收拾碗筷，听到这话，手里的盘子差点掉在地上，慌忙地看了额尔敦一眼。
额尔敦放下手里的肉，擦了擦油乎乎的手，沉默了足足有半分钟。蒙古包里的气氛瞬间凝固了。
“小陆，听哥一句劝。”额尔敦的声音低沉下来，“那个地方，别去，也别问。那是我们这儿的禁忌，对谁都没好处。”
他说完，就低头继续喝酒，再也不提这个话题。
这种讳莫如深的态度，像一根羽毛，挠在陆远航的心里。他是什么人？
他是做策划的，最擅长的就是挖掘人们心底的秘密和欲望。一个禁忌，对他来说，不是警告，而是邀请函。
他嘴上答应着：“好，好，我不问了，就是好奇。”
心里却把那个黑色的蒙古包，当成了一个新的项目。
从那天起，陆远航的镜头不再对准牛羊和天空。
他换上了最长的长焦镜头，每天都去那个山坡上，像个狙击手一样，把镜头牢牢地锁定在那个黑色的蒙古包上。
他发现，那个蒙古包是活的。
每天清晨，当第一缕阳光照在草原上时，包帘会掀开，一个女人会从里面走出来。
她看起来二十七八岁的样子，穿着深色的蒙古袍，身形高挑。离得太远，看不清脸，只能看到一个模糊的轮廓。
她的动作很规律，甚至有些机械。提着木桶去远处的小河打水，回来，把一些洗过的衣物晾在蒙古包旁边的绳子上。
大部分时间，她就坐在蒙古包门口，一动不动地望着远方，像一尊雕塑。
没有人和她说话，附近的牧民放牧时，也会刻意绕开那片区域。她就像被整个世界遗忘了一样。
陆远航的心里生出一种奇异的共鸣。
他自己，不也是被婚姻和城市“流放”的人吗？
他开始幻想这个女人的故事。她是被丈夫抛弃了？还是犯了什么不可饶恕的错，被部落惩罚？
越是观察，他就越觉得这个女人身上有一种致命的吸引力。那种与世隔绝的孤独，在他看来，是一种极致的纯粹。
这天，额尔敦骑着摩托车给他送水和食物，看到他正趴在山坡上，对着远处鬼鬼祟祟地按着快门。
额尔敦的脸一下子就黑了。
他把摩托车一扔，三步并作两步冲上山坡，一把夺过陆远航的相机。
“你小子干什么呢！”额尔敦的声音里带着压抑不住的怒火，“我跟你说了，那个地方不能碰！你当耳旁风是不是！”
陆远航被他吓了一跳，赶紧站起来：“额尔敦大哥，你别生气，我就是……就是拍几张照片，没别的意思。”
“没别的意思？”额尔敦指着那个黑色的蒙古包，手指都在发抖，“小陆，你城里人不懂这里的规矩！那不是你能招惹的！再看下去，会惹上甩不掉的麻烦！”
他喘着粗气，似乎想起了什么可怕的事情。
“几十年前，也有个外乡人，跟你一样，不信邪，非要去打听。后来……后来那个人就疯了，光着身子在草原上跑，嘴里喊着胡话，说风要把他的魂吹走了。”额尔敦压低了声音，眼神里是实实在在的恐惧。
陆远航看着他，心里却觉得有些好笑。
疯了？都什么年代了，还信这个。这套说辞，更像是当地人为了保护隐私而编造出来的恐吓故事。
他敷衍地道歉：“知道了知道了，大哥，我错了，以后再也不拍了。”
额尔敦把相机塞回他怀里，又狠狠地瞪了他一眼：“你好自为之！”说完，骑上摩托车，突突突地走了，比来的时候快得多。
陆远航看着他远去的背影，撇了撇嘴。
警告越是严厉，他心里的那股叛逆劲就越是上头。
他把相机举起来，再一次对准了那个方向。他要把这个“禁忌”的真相，挖出来。
风越来越大，草原上的天气说变就变。
乌云从天边滚滚而来，压得极低，仿佛一伸手就能摸到。
陆远航趴在山坡上，风吹得他脸颊生疼。他把镜头对准那个黑色的蒙古包，希望能拍到些什么。
突然，一阵狂风卷过，蒙古包厚重的门帘被猛地掀开了一角。
就是那一瞬间。
陆远航的手指下意识地按下了快门。
通过长焦镜头，他清晰地看到了里面的景象。
包内很简陋，只有一张木板床，一张小桌子。那个女人，娜仁——这是他后来才知道的名字——就坐在床边。
她的脸很美，是一种带着风霜的、冷硬的美。但吸引陆远航目光的，不是她的脸。
是她床头那根异常醒目的东西。
一根红色的绳子。
那绳子很粗，像是用几股细绳拧成的，鲜红的颜色在昏暗的蒙古包里，像一团燃烧的火焰，又像一道流血的伤口。它就那么明晃晃地系在床头的木栏上，另一端垂落在床边。
这个画面，瞬间击中了陆远朝。
他是个玩弄视觉符号的专家。红色，代表着什么？热情，危险，欲望，誓约……
在一个象征着禁忌和死亡的黑色蒙古包里，出现了一根象征着生命和欲望的红绳。这种强烈的视觉反差，让他浑身的血液都开始加速。
他想，这个女人，一定有故事。一个被压抑的，充满了原始生命力的故事。
他觉得自己找到了答案。这个女人，不是被惩罚，而是在等待。那根红绳，就是她发出的信号。
一个给懂的人看的信号。
他，陆远航，就是那个懂的人。
离婚带来的所有憋闷、屈辱和不甘，在这一刻，都找到了一个宣泄的出口。他要把这个女人，连同她的秘密和那根红绳，一起征服。
这个念头一旦升起，就像草原上的野火，再也扑不灭了。
他收起相机，决定不再窥探。
他要亲自走过去。
他要走进那个黑色的蒙古包，走到那个女人面前，亲口问她，那根红绳，到底是做什么用的。
他从自己的行李里翻出了一瓶从城里带来的威士忌。这是他的武器，也是他的胆量。
他下山的时候，天已经快黑了。
他刚走到自己的蒙古包前，一个黑影就拦住了他。
是额尔敦。
他不知道在这里等了多久，手里依旧叼着那根不离手的烟杆，烟头的火星在暮色中一明一暗。
“你要去哪？”额尔敦的声音沙哑，像被砂纸磨过。
“随便走走。”陆远航不想和他纠缠。
额尔敦一步不让，堵在他面前。这是他第三次，也是最郑重的一次警告。
“小陆，哥求你个事。”额尔敦的语气软了下来，近乎恳求，“别去。真的，别去那个地方。”
“为什么？”陆远航终于不耐烦了，“额尔敦大哥，你总得给我个理由吧？你们到底在怕什么？那个女人，她被你们关在那里，她犯了什么法吗？”
额尔敦摇摇头，脸上的皱纹拧成一团：“她没犯法。那不是关押，那是……规矩。”
“规矩？”陆远航笑了，笑得有些轻蔑，“什么规矩能把一个活生生的人当囚犯一样孤立起来？都什么年代了，还搞封建迷信那套！”
额尔敦看着他，眼神里满是悲哀和无力。
“你走了，就再也回不来了。”他一字一句地说，“那不是一个地方，那是一条规矩。进去的人，就得遵守那里的规矩！”
陆远航彻底失去了耐心。
他觉得额尔敦可怜又可笑，被一套落后腐朽的传统思想束缚着，连人性中最基本的是非都分不清了。
“让开。”陆远航冷冷地说。
他推开额尔敦，大步朝着那个黑色蒙古包的方向走去。他甚至没有回头看一眼额尔敦脸上的表情。
在他身后，额尔敦长长地叹了一口气，那口气里，有风声，也有认命的味道。
夜色像墨汁一样泼洒下来，草原上的一切都被染上了模糊的轮廓。
陆远航凭着记忆，深一脚浅一脚地走向那片凹地。风更大了，吹得他衣衫猎猎作响，手里的威士忌瓶子冰凉。
他终于走到了那个黑色蒙古包前。
近看，它比远处观察时更显得压抑和沉重。黑色的毡布上沾满了尘土，像是很久没有清理过。周围死一般的寂静，连虫鸣声都听不到。
他站了一会儿，平复了一下急促的呼吸。
里面没有任何声音。
他深吸一口气，像是要奔赴一场期待已久的冒险，伸手掀开了那块厚重的、几乎能把所有光都吸进去的门帘。
包内比他想象的要整洁。
一股混杂着奶香和草药的奇特气味扑面而来，不难闻，反而有种安神的效果。一盏昏暗的油灯在小桌上跳跃着，把人的影子拉得又细又长。
那个女人，娜仁，就坐在床边，和他白天在镜头里看到的位置一模一样。
她正在用一根骨针缝补什么东西，听到动静，她抬起了头。
她的脸上没有丝毫惊讶，没有恐惧，也没有欢迎。只有一种仿佛等待了很久很久的疲惫和麻木。
她的眼睛很亮，像草原上的星星，但在那片星光深处，是一片死寂的荒漠。
陆远航的心跳得像擂鼓。他强装镇定，挤出一个自认为很温和的笑容。
“你好，我叫陆远航，住在额尔敦大哥家。”他晃了晃手里的威士忌，“我……路过，看你这里有灯，就过来看看。”
这个开场白烂透了，他自己都知道。
娜仁只是静静地看着他，不说话。她的沉默像一张网，把周围的空气都变得粘稠。
陆远航感到一阵口干舌燥。他把目光从她脸上移开，落在了那处让他魂牵梦绕的地方。
床头的红绳。
它就在那里，离他不到三米远。红得刺眼，红得妖异。
他鬼使神差地走了过去，指着那根绳子，声音有些发飘：“这个……是做什么用的？”
娜仁终于有了反应。
她慢慢地抬起眼，顺着他的手指看了看那根红绳，又把目光移回到他的脸上。
她的嘴角，似乎极轻微地勾起了一个弧度，那不是笑，更像是一种自嘲，或者别的什么更复杂的东西。
她没有回答他的问题。
她站起身，默默地从桌上的一个皮囊里，倒了一碗温热的马奶酒，递到他面前。
她的手指修长，但指节粗大，手背上有些细小的伤痕。
陆远航看着那碗酒，又看了看她。她的眼睛在昏暗的灯光下，仿佛有了一种魔力，让他无法拒绝。
他把手里的威士忌瓶子放到地上，接过了那碗酒。
酒一入喉，一股奇异的暖流迅速从胃里扩散到四肢百骸。和他之前喝的烈性马奶酒不同，这碗酒很温和，带着草药的清香。
他紧绷了一天的神经，在这一刻奇迹般地松弛下来。离婚后的所有焦虑、烦躁和痛苦，仿佛都被这股暖流抚平了。
他感到了一种前所未有的平静，随之而来的，是强烈的困倦，以及对眼前这个女人的一种致命的、无法抗拒的吸引力。
他觉得，这才是他要找的“真实”。这才是能把他从那个虚伪的世界里解脱出来的“解药”。
城市的规则，前妻的冷漠，额尔敦的警告……所有的一切，都在这碗酒和这个女人的注视下，变得微不足道。
他的理智在酒精和这种奇异的氛围中迅速瓦解，他把这一切都理解为草原儿女向往自由的直接和纯粹。
他上前一步，伸手，想要触摸娜仁的脸颊，想感受一下那风霜雕刻出的皮肤。
他的指尖冰凉，带着一丝颤抖。
就在他的指尖即将触碰到她皮肤的瞬间，娜仁动了。
她的动作快得不像一个看起来如此安静的女人，反手一转，精准地扣住了陆远航的手腕。
她的力气大得惊人，手掌冰冷而有力，像一把烧红了又浸入冰水的铁钳，死死地箍住他的骨头。
陆远航心中一惊，那点旖旎的心思和微醺的酒意，瞬间被这股突如其来的巨力给捏碎了，酒醒了大半。他想抽回手，却发现自己的手腕像是被焊住了，动弹不得。
与此同时，他听到身后传来“咔哒”一声沉闷的轻响。
是门栓落下的声音。
蒙古包的木制门栓，从外面被插上了。
紧接着，一股突如其来的眩晕感猛地冲上他的大脑，比刚才的酒意猛烈百倍。他的双腿一软，膝盖磕在了地上，眼前的景象开始旋转、模糊，油灯的光晕散成一片片破碎的金色光斑。
在意识彻底沉入黑暗之前，他最后看到的画面，让他全身的血液都冻结了。
他惊恐地看到，娜仁面无表情地弯下腰，从那张简陋的木床底下，拿出了一根东西。
那是一根一模一样的红绳。
而在那根红绳的另一端，系着一副磨得发亮的旧脚镣。
娜仁提着那副脚镣，居高临下地看着瘫倒在地的他，眼神里没有欲望，没有情感，甚至没有一丝波澜，只有一种执行仪式的、宿命般的冷漠。
她终于开口了，声音平淡得像是在说今天天气不错。
“额尔敦叔说得对，进来了，就得守这里的规矩。”
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