医院走廊里的灯光，白得有些刺眼，伴随着一股经久不散的苏打水味，那种冷冰冰的质感仿佛能顺着皮肤钻进骨头缝里。李强躺在窄小的病床上，胸口像被一只巨大的无形之手狠狠攥住，每一次呼吸都带着拉风箱般的沉重。
就在一个小时前，他还在加班的工位上，为了那个迟迟不肯确认的方案敲着键盘，下一秒，他就成了急诊室里那个生死未卜的“病号”。
“急性心肌梗死，需要立刻手术，先交十万块押金，后续费用另算。”医生的话简洁得近乎残忍，像是一张判决书，轻飘飘地落在李强妻子林晓雅的手里。
林晓雅握着那张缴费单，手指微微发颤，脸色比李强还要苍白。她没有哭，只是死死地盯着单子上的那个数字，仿佛要把那几个零看穿。
“晓雅……卡，我那张卡在妈那儿……”李强努力撑起眼皮，声音细碎得像被风吹散的沙子，“你给她打电话，十万块……她那儿攒了十年，肯定有。”
林晓雅转过头，看着丈夫那张因为剧痛而扭曲的脸，眼神里掠过一抹复杂的情绪。那是绝望、嘲讽，还是一丝早已料到的悲凉？
她没有动，只是轻声说了一句：“李强，那是你的工资卡。你上交了十年，你确定，我现在能要回来吗？”
李强急了，想撑着坐起来，却引来一阵剧烈的咳嗽：“都什么时候了……那是救命钱！妈总说帮我攒着，说男人手散存不住钱……十年的工资，少说也有六七十万，十万块算什么？快去啊！”
林晓雅自嘲地笑了笑，拿起手机，走到了走廊的尽头。李强闭上眼，在昏沉的意识里，他回想起了这十年。
十年前，他刚参加工作，母亲王翠花就一把鼻涕一把泪地拉着他的手说：“强子，妈是过来人。这现在的姑娘家手都大，你要是自己拿着钱，不出两年就败光了。把卡交给妈，妈每个月给你发零花钱，等你以后娶媳妇、买大房、生孩子，妈一次性都给你拿出来。妈这是为了你好。”
李强是个孝子，或者说，在那时候的他看来，听妈妈的话就是天经地义的孝。于是，那张工资卡一交就是十年。即便后来娶了林晓雅，即便林晓雅为此跟他吵过无数次，李强始终坚持着那句口头禅：“我妈那是帮我攒钱，她又不会乱花，那是咱家的底气。”
结婚五年，林晓雅在这段婚姻里过得像个透明的租客。家里的房贷是林晓雅的工资在还，家里的柴米油盐、水电物业是林晓雅在支撑，甚至李强过生日想换个新手机，都得先给王翠花打报告，听上半个小时的“节俭经”，才能批下来三千块钱。
李强一直觉得这种平衡很稳固，直到此刻，死神掐住了他的脖子。
走廊那边传来了林晓雅的声音，虽然压得很低，但在寂静的夜里显得格外清晰。
“妈，李强在医院，急性心梗，要动手术，医生说得交十万块。”
电话那头，王翠花的声音瞬间高了八度，隔着屏幕都能听出那股尖刻：“什么？十万块？怎么一进医院就要这么多钱？是不是那医生看你们面嫩，坑你们呢？再说了，你当媳妇的，手里就没个三五万？”
“妈，我的钱全还房贷和顾家里了，每个月剩不下几个。李强这十年的工资全在你那儿，现在是他救命的时候，你先把卡里的钱转十万过来。”林晓雅的声音冷静得可怕。
“哎呀，晓雅你这孩子，怎么说话呢？什么叫钱都在我这儿？这十年里，强子生病买药不花钱？他平时吃喝应酬不花钱？再说，前年强子他弟买车，我寻思着那是他亲兄弟，就从里面拿了一点……还有去年你婆公修老家的房子……我这手里哪还有十万块现钱啊？我这儿顶多还有两万块养老的棺材钱，你要，我明天给你送过去。”
走廊尽头的李强，虽然没听到电话里的全部内容，但“没钱”、“两万块”这几个字还是像重锤一样砸在了他的心口。
林晓雅挂掉电话走回来时，手里没有银行卡，只有一张冷得像冰一样的脸。
“听到了吗？李强。”林晓雅站在病床前，居高临下地看着他，“你上交了十年的‘底气’，在你快死的时候，缩水成了两万块。而且这两万块，还得等她明天‘送过来’。”
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