创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
毕业典礼的喧嚣在我身后渐渐远去，我站在火车站的站台上，手里攥着那张回家的车票，指尖已经把纸面捏出了细密的褶皱。
四年了。整整四年，我没有踏进过那个叫做“家”的地方。
手机又震动起来，是父亲发来的第七条信息:“晚晚，到哪儿了?苏姨做了你最爱吃的糖醋排骨。”
我盯着屏幕上那个陌生的称呼——“苏姨”，胸口涌起一阵说不清道不明的抵触。
我没有回复，只是把手机塞回口袋，登上了开往故乡的列车。
车厢里弥漫着浓郁的夏日气息，混杂着汗味、泡面的香味，还有小孩的哭闹声。
我找到靠窗的座位坐下，看着窗外的风景从城市的钢筋水泥逐渐过渡到郊外的青山绿水。
盛夏的阳光慷慨地洒在大地上，田野里的稻穗泛着金黄色的光芒，一派生机勃勃。
可我的心里却是一片荒芜的冬季。
记忆不由自主地回到四年前那个同样炎热的夏天。那时候，母亲刚去世半年，家里还笼罩着死亡的阴影。父亲把我叫到书房，用一种我从未听过的平静语气说:“晚晚，我打算再婚了。对方叫苏晴，是你母亲生前的...朋友。”
朋友?我当时只觉得这个词可笑至极。母亲的骨灰还没冷透，父亲就要把另一个女人带回家?而且还是母亲的“朋友”?这是什么狗血的伦理剧情节?
我记得自己当时冷冷地看着他，一字一句地说:“随便你。反正我马上就要去外地上大学了。”
那之后的整个暑假，家里的气氛冷到了冰点。父亲试图跟我解释什么，但每次我都用沉默回应。我不想听，也不想理解。在我心里，父亲已经背叛了母亲，背叛了这个家。
开学那天，父亲送我到火车站。他想帮我提行李，被我拒绝了。临别时，他张了张嘴，似乎想说些什么，最终只是叹了口气:“好好照顾自己。”
我头也不回地走进了检票口。那一转身，就是整整四年。
大学四年，我选择了心理学专业，或许是想通过理解他人来理解自己支离破碎的家庭。我把自己埋在书本和社团活动里，每个寒暑假都找理由留校或者去同学家。父亲每周都会打电话来，话题总是那几个:吃得好不好，睡得好不好，学习累不累。我的回答也总是那几个字:挺好的，不累，别担心。
我们的对话越来越公式化，越来越疏离，就像两个按部就班完成任务的陌生人。
直到上个月，父亲在电话里说:“晚晚，毕业典礼我和苏姨会去参加。”我第一反应是拒绝，但话到嘴边又咽了回去。四年了，或许是时候面对了。于是我说:“不用了，学校不让带家属。但我会回家一趟。”
电话那头沉默了几秒，然后传来父亲略带颤抖的声音:“好，好，你回来就好。”
列车缓缓驶入车站，我拖着行李箱走出站台。初夏的傍晚，夕阳把整座小城染成温暖的金红色。我打了辆车，报上那个熟悉又陌生的地址。
二十分钟后，车停在了小区门口。我站在楼下，仰头看着三楼那扇亮着灯的窗户。那是我家——至少，曾经是我的家。
我深吸一口气，按下了门铃。
门很快打开了，父亲站在门口，比我记忆中苍老了许多。头发白了大半，额头上的皱纹深得像被刀刻出来的。他看到我，眼眶立刻红了，嘴唇颤抖着，却只是说:“回来了?路上累不累?”
“还好。”我低着头换鞋，不想让他看到我同样泛红的眼睛。
“快进来，快进来，苏姨做了一桌子菜。”父亲接过我的行李箱，动作小心翼翼的，像是怕惊扰到什么。
我走进客厅，几乎要以为自己走错了地方。这里和四年前几乎一模一样——米白色的沙发还摆在原来的位置，墙上还挂着那副母亲生前最爱的山水画，连茶几上那个青花瓷的烟灰缸都还在，尽管父亲早就戒烟了。
最让我震惊的是，我房间的门半掩着，透过门缝，我能看到书桌上那个粉蓝色的水杯，那是我高三时用的，离家前我以为它早就被扔掉了。
“晚晚，你回来啦!”一个温柔的女声从厨房传来。
我转过头，看到一个女人端着盘子走出来。她大约三十七八岁的样子，穿着简单的家居服，扎着低马尾，脸上带着小心翼翼的笑容。这就是苏晴，那个闯入我家的“继母”。
“你...你好。”我僵硬地打了个招呼。
“快坐快坐，我去给你盛饭。”苏晴的声音有些慌乱，她快步走进厨房，我注意到她的手在微微发抖。
晚饭是在一种压抑的氛围中进行的。父亲不停地给我夹菜，苏晴则频繁地询问我口味是否习惯。我机械地吃着，偶尔应付几句。桌上的菜确实很丰盛，糖醋排骨、清蒸鲈鱼、蒜蓉西兰花...都是我以前爱吃的。
可味道总觉得差了点什么。
不，不是味道的问题。是这个家，已经不是原来那个家了。
“晚晚，你房间我们一直保持原样，每周都会打扫通风。”父亲终于打破沉默，“你看还有什么需要添置的...”
“不用了，挺好的。”我放下筷子，“我有点累了，想先休息。”
“好好好，你去休息吧。”父亲连忙站起来，“有什么需要随时叫我们。”
我逃也似的回到房间，关上门的那一刻，终于松了口气。房间里还残留着淡淡的樟脑丸味道，书架上的书籍按照我高三时的顺序摆放着，墙上还贴着那张褪色的演唱会海报。一切都被精心保存着，仿佛时间在这里停止了。
我躺在床上，盯着天花板上那盏老旧的吊灯。四年前，我也是这样躺着，发誓再也不回这个家。可现在，我又回来了。
夜深了，楼下传来父亲和苏晴低低的说话声。我竖起耳朵，却只能听到零星的字句:“...太冷淡了...”“...她还在怪我们...”“...给她时间...”
我翻了个身，把头埋进枕头里。我不知道自己是在怪他们什么，或许只是怪这个家不再是原来的样子，怪母亲的位置被人取代了，怪我们之间那道越来越深的鸿沟。
接下来的几天，我像个借住的客人一样生活在这个家里。早上起来，苏晴已经准备好了早餐;中午父亲会特意回家陪我吃饭;晚上，我们三个人坐在客厅里各自看手机，偶尔交谈几句，话题永远是那么小心翼翼。
但我注意到了一些奇怪的细节。
比如，苏晴在擦拭母亲的照片时，动作格外轻柔，眼神里满是悲伤。比如，她总是下意识地哼着一首曲调，那首曲子我很熟悉，是母亲以前常在我睡前唱的摇篮曲。比如，每次经过父亲的书房，看到那个紧锁的抽屉，苏晴都会停顿一下，神色复杂。
还有，我发现家里很多我高中时代的小东西都被精心保存着——我用过的发卡、我写过的日记本、我画过的素描草稿，甚至是我随手涂鸦的便利贴。这些东西整整齐齐地放在我房间的一个盒子里，显然是被人特意收集整理过的。
这是父亲做的，还是...苏晴?
第五天傍晚，苏晴在整理衣柜，我经过她的房间，看到她手里拿着一件旧外套发呆。
“需要帮忙吗?”我不知道自己为什么会主动开口。
苏晴吓了一跳，连忙摆手:“不用不用，我自己来就行。”
但她的动作太慌乱，手里的衣服掉了一地，一个小木盒也滚了出来，打开了，里面的东西散落一地。
“我来帮你。”我蹲下身，开始捡那些散落的物品——一些旧照片、几封泛黄的信、一个褪色的发绳。
然后，我的手停住了。
我捡起一张照片，那是一张严重褪色、边角已经卷曲的老照片。照片上是两个年轻的女孩，穿着九十年代的碎花裙，肩并肩站在一棵大树下，笑得灿烂而纯真。
左边那个女孩，是我母亲。
年轻时的母亲，扎着两个麻花辫，眉眼间还带着少女的青涩，但那张脸，我绝对不会认错。
那么右边这个女孩...
我的心跳突然加速，手开始不受控制地颤抖。我缓缓抬起头，看向还跪在地上的苏晴。
苏晴的脸色在看到我手里的照片那一刻，变得惨白如纸。
她张开嘴，似乎想说什么，却发不出声音。整个人摇摇欲坠，我下意识地伸手扶住她，却发现她浑身都在发抖。
“这是...”我的声音也在颤抖，“这是我妈妈，对吗?”
苏晴的眼泪突然决堤而出。她用力地点着头，泪水大滴大滴地落在地板上:“是...是你妈妈...”
“那这个人...”我指着照片上母亲身边的那个女孩，心脏几乎要跳出胸腔，“这个人是...”
“是我。”苏晴的声音小得像蚊子叫，“那是我十八岁的时候。”
整个世界仿佛在这一刻静止了。我呆呆地看着照片，又看看眼前这个泪流满面的女人，大脑一片空白。
“你们...你们认识?”这个问题问出来的时候，我自己都觉得可笑。她们当然认识，照片上那么亲密的姿势，那么灿烂的笑容，这分明是...是很要好的朋友。
苏晴跪坐在地上，捂着脸，肩膀剧烈地抖动着。她哭得上气不接下气，好半天才断断续续地说:“我...我和你妈妈...我们从小一起长大...在孤儿院...”
孤儿院?
一个模糊的记忆碎片突然闪过我的脑海。很小的时候，母亲带我去过一次孤儿院，她说她年轻时在那里做过义工，那里有她很重要的人。当时我太小，并没有在意。
“你和我妈妈...在孤儿院?”我的声音发紧。
苏晴用力地点头，泪水糊了满脸:“我从小就在孤儿院长大，没有父母，没有亲人。十八岁那年，你妈妈来做义工，她...她对我特别好，像亲姐姐一样。她教我读书写字，给我讲外面的世界，陪我说话，哄我睡觉...那是我人生中第一次，第一次感受到被爱的感觉。”
她的声音越来越哽咽:“我们当时说好的，说好一辈子都在一起，说好她会一直照顾我...可是后来，她要上大学了，我留在了孤儿院。虽然见面的机会少了，但她每个月都会给我写信，每个假期都会来看我。直到她结婚，有了你，我们的联系才慢慢少了...”
我死死地盯着照片，母亲和苏晴挽着手，笑容里满是少女的纯真和对未来的憧憬。这是我从未见过的母亲，那么年轻，那么快乐。
“后来呢?”我听到自己的声音在发抖。
“后来...”苏晴深吸一口气，似乎在努力平复情绪，“我也慢慢长大了，离开了孤儿院，在外面打工，生活过得很辛苦。我们偶尔还会联系，但都是报喜不报忧。我不想让她担心，她也越来越忙，要照顾家庭，要照顾你...”
“再后来...她生病了。”
我的心猛地一紧。那段时间的记忆太痛苦，我一直刻意地不去想。母亲的病来得很突然，短短半年，她就从一个精神矍铄的中年女人变成了骨瘦如柴、躺在病床上的病人。
“她生病的时候，我去医院看过她。”苏晴的眼泪又涌了出来，“那时她已经很虚弱了，但看到我，她还是笑着说‘小晴，你终于来了’。她拉着我的手，说了很多很多话...”
“她说什么?”我的声音干涩得厉害。
苏晴抬起头，通红的眼睛直直地看着我:“她说，她最放不下的有两个人。一个是你，她的女儿，那时你才高二，还那么小。另一个就是我，她说我一个人在外面，没有家，没有依靠，她不放心。”
我的眼泪也开始往下掉。我想起母亲临终前，握着我的手，一遍遍地说:“晚晚，要好好的，要好好的...”原来她放不下的，不只是我。
“她让我答应她...”苏晴的声音越来越低，“她让我答应她，在她走后，照顾好你和你爸爸。她说你们两个都是不善于表达的人，她怕她走了，这个家就散了。她说...她说如果可以，希望我能留下来，陪着你们，给你一个完整的家，也给我一个真正的家...”
“所以你就...”我的声音几乎是从牙缝里挤出来的，“所以你就嫁给了我爸?”
“不是的!”苏晴急切地摇头，“不是你想的那样!我和你爸爸之间，从来没有...我们只是为了完成你妈妈的遗愿，为了守护这个家，为了...”
“够了!”我突然站起来，照片从手中滑落。我的脑子一团乱，各种情绪在胸口翻腾——震惊、困惑、愤怒、悲伤，还有一种说不清道不明的荒谬感。
这算什么?这算什么啊?
我母亲在临终前，把她的“妹妹”托付给了我父亲?然后他们两个为了完成她的遗愿，就结婚了?这是哪门子的荒唐剧情?
“晚晚，你听我说...”苏晴挣扎着想要站起来。
“我不想听!”我转身就要离开，却迎面撞上了站在门口的父亲。
他不知道站在那里多久了，脸上的表情复杂得让人心疼。
“晚晚...”父亲的声音沙哑，“你听苏姨说完。”
“我没什么好听的!”我的情绪彻底失控了，“你们两个人，联合起来骗了我四年!四年!你知不知道这四年我怎么过来的?我以为你背叛了妈妈，我以为你们...结果你们告诉我，这一切都是为了妈妈的遗愿?可笑!太可笑了!”
“如果真的是为了妈妈的遗愿，为什么不早点告诉我?为什么要让我一个人在外面，像个孤儿一样?为什么要让我恨你们整整四年?”
我的声音越来越尖锐，眼泪止不住地往下掉。
父亲的眼眶也红了，他张开嘴，却一个字也说不出来。良久，他才低低地说:“对不起，是我不好。我以为...我以为你需要时间，我以为等你长大了，成熟了，自然会明白。我不想你带着负担去上大学，不想让你觉得你欠我们什么...”
“你还是不明白吗，爸?”我哽咽着说，“我需要的不是时间，是真相!是你们对我的信任!你们把我当成什么了?一个需要被保护、被蒙在鼓里的小孩子吗?”
房间里陷入了死寂。
苏晴跪坐在地上，泪流满面;父亲站在门口，垂着头，肩膀微微颤抖;而我站在他们中间，感觉自己的世界彻底崩塌了。
过了很久，父亲终于开口:“你说得对，是我们错了。我们不应该瞒着你。但是晚晚，你要相信，无论是你妈妈，还是我和苏姨，我们做的一切，都是出于对你的爱。”
“爱?”我苦笑，“这就是你们所谓的爱?让我像个局外人一样，生活在一个充满谎言的家里?”
“晚晚，你先冷静一下。”父亲走过来，想要拉我的手，被我甩开了。
“我很冷静。”我深吸一口气，强迫自己平静下来，“我只是需要一些时间，需要好好想想。”
我转身回到自己的房间，重重地关上了门。身后传来父亲和苏晴低低的说话声，但我一个字也听不进去。
我瘫坐在床上，脑海里不断回放着刚才的那些话。母亲和苏晴的往事，母亲临终前的遗愿，父亲和苏晴的“婚姻”...每一个信息都像一把锤子，重重地砸在我心上。
我想起四年来，自己对他们的冷漠和疏离，想起每一次父亲试图解释时我的打断，想起每一次苏晴小心翼翼的讨好...原来，他们一直在承受着我的恨意，一直在小心翼翼地维护着这个支离破碎的家。
我拿起手机，翻出母亲生前的照片。照片里的母亲笑得那么温柔，那么慈爱。她生前最大的心愿，是希望我们都能好好的，是希望这个家能继续完整地存在下去。
可是我，却用四年的时间，亲手摧毁了她的心愿。
我把脸埋进枕头里，放声大哭。
那一夜，我一直醒着，脑子里像放电影一样，回放着这些年发生的一切。我想起母亲生病时，父亲日夜守在病床前，整个人憔悴得不成样子。我想起母亲去世后，家里那段最黑暗的日子，父亲一个人撑起整个家，一边处理妻子的后事，一边还要照顾情绪崩溃的我。
我想起四年前，父亲告诉我他要再婚时，那种小心翼翼的语气，那种欲言又止的表情。原来他那时候，就想告诉我真相了，只是我不给他机会。
我也想起了这几天观察到的细节——苏晴擦拭母亲照片时的悲伤，她哼唱母亲摇篮曲时的温柔，她看着我的那些旧物时眼里的心疼...
如果她真的只是一个夺走父亲的“第三者”，她为什么要如此珍视母亲的一切?为什么要如此小心地保存我的东西?为什么要用母亲的方式来照顾这个家?
答案其实很简单——因为她也爱着母亲，因为她也想完成母亲的遗愿，因为她把这个家，当成了自己真正的家。
天蒙蒙亮的时候，我终于下了决心。
我需要了解更多，需要知道母亲和苏晴之间到底是怎样的情谊，需要知道父亲这些年是怎么过来的，需要知道...这个家到底还能不能被修复。
我打开房门，客厅里的灯还亮着。父亲坐在沙发上，手里拿着一本相册，眼睛盯着某一页，一动不动。听到开门声，他抬起头，看到是我，眼里闪过一丝惊讶和期待。
“爸。”我的声音有些沙哑，“我们谈谈吧。”
父亲用力地点点头，眼眶又红了:“好，好，你坐。”
我在他对面坐下，看到他手里的相册，正翻开在母亲的那一页。那是母亲年轻时的照片，穿着白色连衣裙，在某个公园里笑得灿烂。
“爸，把所有的事情，从头到尾，告诉我吧。”我说，“我想知道真相，所有的真相。”
父亲深吸一口气，开始讲述。
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