洪武三年的秋天，成都街头落叶翻飞，一个身着青色官袍的老者翻身下马，步履间带着京城带来的风尘与一股藏不住的意气。他是刘基刘伯温，大明王朝的“开国第一谋臣”，刚刚帮朱元璋把元朝彻底赶回了草原。此刻他站在武侯祠门前，心里翻腾着一句话：“诸葛孔明啊，你终究只得了三分天下，而我辅佐的，可是一统江山的真龙天子。”
这念头像一坛老酒，在他胸中烧得滚烫。
踏进祠堂时，守门的老道士抬眼看了看这位气度不凡的访客，又低头继续扫落叶。他在这祠里待了四十年，见过太多意气风发的官员、自命不凡的书生，在诸葛亮塑像前或慷慨激昂或暗自较劲——历史有时候就是一面轮回的镜子，照见每个人心底那点不愿承认的攀比。
刘伯温没注意到老道，他的目光落在正殿墙上。那里密密麻麻题满了历代文人的诗赋，墨迹新旧叠压，像一层层时间的鳞片。“出师未捷身先死，长使英雄泪满襟”“功盖三分国，名成八阵图”……他轻抚胡须，嘴角微不可察地动了一下。年轻时读这些诗句，确实热血沸腾；如今再看，却觉得有些可笑——文人总爱把遗憾美化，把未竟之业渲染成悲壮。真正的谋士，要的是实实在在的江山一统，就像他帮朱元璋做到的那样。
随从递上笔墨时，手有些抖。这位帝师大人想做什么，他们猜得到七八分。
刘伯温接过笔，目光扫过殿内那尊羽扇纶巾的塑像，深吸一口气，在墙面最显眼处挥毫泼墨。墨迹淋漓处，十四大字赫然显现：
“三分天下诸葛亮，一统江山刘伯温。”
笔锋凌厉如剑，每一划都带着某种宣告的意味。写罢他退后两步，轻声念了两遍，声音在空旷的殿内隐隐回响。随从们面面相觑——这话传到京城，恐怕要惹非议；但刘伯温只是拂袖一笑：“实话而已，何罪之有？”
殿外秋风忽紧，卷起几片枯叶扑进门槛。
就在准备离去时，刘伯温忽然驻足，回身望向大门上方那块饱经风霜的匾额。“汉丞相诸葛武侯祠”七个鎏金大字，在昏暗中仍泛着幽光。他心中莫名一动，抬手指向匾额：“取下来，看看背后。”
随从们愣住了。老道士扫地的动作也停了停。
“大人，这匾……”领头的随从欲言又止。
“取。”刘伯温只吐一个字。
五六个人搬来梯子，小心翼翼地将那块沉甸甸的匾额卸下。灰尘簌簌落下，在斜照进来的秋阳中飞舞如金粉。当匾额翻转过来，所有人都屏住了呼吸——
尘灰覆盖的木板上，清晰刻着十二个古朴的隶书字：
“我知后世有你，你知后世何人。”
落款处，赫然是“诸葛亮”三个小字。
时间在那一刻仿佛凝固了。刘伯温手中的笔“啪嗒”一声掉在地上，墨汁溅上他的官靴，像几滴突兀的泪。他盯着那十二个字，瞳孔急剧收缩，脸色从红润转为苍白，又转为死灰。
殿内静得能听见灰尘落地的声音。
随从们谁也不敢出声。他们看见这位平日在朝堂上挥斥方遒、连皇帝都要礼让三分的开国元勋，身体开始微微发抖，额头上渗出细密的汗珠，在秋日的凉意中格外刺眼。
刘伯温想起了建隆元年（公元960年）陈桥兵变，想起绍兴十一年（公元1141年）风波亭，想起至正二十八年（公元1368年）徐达攻入大都——这些他烂熟于心的历史节点，此刻像走马灯一样在脑中飞旋。然后他想起建兴十二年（公元234年）那个秋夜，五丈原的七星灯，还有《三国志》里那句“亮疾病，卒于军，时年五十四”。
原来那位“出师未捷”的丞相，早在一千多年前的蜀汉，就看见了今日此时，看见了他刘伯温会站在这里，写下那行骄傲的题字。
“哈哈……哈哈哈……”刘伯温忽然笑了，笑声干涩，在空荡的殿内撞出凄凉的回音。笑着笑着，他整了整衣冠，对着诸葛亮的塑像，缓缓跪下。
“咚”的一声，额头结结实实磕在青石地上。
随从们几乎要跟着跪倒——不是跪诸葛亮，是被自家大人这突如其来的举动吓到了。他们见过刘伯温在战场上运筹帷幄，在朝堂上舌战群儒，何曾见过他如此失态？
“惭愧啊……惭愧……”刘伯温伏在地上，声音闷闷地从石砖传来，带着颤抖，“我刘基自以为参透天机，助圣上一统四海，便觉着高出古人一头。殊不知……殊不知真正的智慧，不是算计一时之得失，而是……”他抬起头，望向匾额后那十二个字，一字一顿，“而是看透千百年后的人心。”
老道士不知何时已放下扫帚，站在殿角阴影里，轻轻叹了口气。这样的戏码，历史上演过多少回？每个时代都有自认“前无古人”的英杰，直到他们在时间这面镜子前，照见自己的渺小。
那天刘伯温在武侯祠待了很久。离开时，他让随从拓下那十二个字，裱好带回京城。此后多年，这拓片一直挂在他的书房，正对着书案。有门生曾问：“先生每日观此，所思为何？”刘伯温只是摇头，不发一语。
洪武八年（公元1375年）春，病榻上的刘伯温最后一次展开那卷拓片。窗外桃花正盛，他却想起成都武侯祠那个落叶纷飞的秋天。提笔在笔记上写下最后一行字时，他的手已经不稳，墨迹有些晕开：
“算得了一时江山易，算不尽千古人心难。”
笔落，人逝。那卷笔记后来不知所踪，唯有这句话在士林中悄悄流传。
而成都武侯祠里，刘伯温那行“三分天下诸葛亮，一统江山刘伯温”的题字，至今还留在墙上。奇怪的是，一千多年过去了，历代文人墨客在周围题诗无数，却始终没人敢在那行字旁边添写什么——仿佛有双看不见的手，在冥冥中镇着场子。
守祠的老道士换了一代又一代，故事却越传越神。有人说，匾额后面其实不止十二个字，而是诸葛亮留给后世所有“聪明人”的一面镜子；也有人说，每逢月圆之夜，仔细听，能听见祠堂里有轻轻的笑声，像是有人在说：“你看，我又猜对了。”
现在的游客走进武侯祠，大多会在那行题字前驻足。导游总爱讲刘伯温的故事，讲到匾额后的十二个字时，人群里总会响起一阵低低的惊叹。然后总有人问：“那后来呢？后来还有人发现别的字吗？”
导游总是神秘一笑：“谁知道呢？说不定哪块匾额后面，就写着你的名字。”
这话当然是玩笑，但听的人心里总会咯噔一下——是啊，当我们沾沾自喜于眼前的成就，以为自己是前无古人的开创者时，会不会在某个未来的“武侯祠”里，早已有人看穿了我们的骄傲，并留下一面照见真相的镜子？
历史有时候就是这么幽默：它让最聪明的人在最得意的时刻，撞见自己不过是时间长河中的一朵浪花。而真正的智慧，或许正如成都老人常说的那句俗语：“莫笑前人痴，后有笑你时。”
走出武侯祠，秋风又起。门匾在风中微微作响，仿佛在轻声问每一个过客：今日之你，可做好了面对千年后那双眼睛的准备？
这问题没有答案，只有满祠的香火，袅袅升起，飘过刘伯温的题字，飘过诸葛亮的塑像，飘向天空，像无数代人未尽的思索。而那十二个字的秘密，依旧藏在某块木头背后，等待下一个足够骄傲、也足够清醒的人发现——然后懂得，真正的伟大，从不是战胜了谁，而是终于明白了自己的位置。
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