一
三十三厘米——这是我们双人床之间，那道无形的疆界。
二
起初从不是这样。
新婚时那张一米五的床，我们总嫌它太窄，夜里稍一翻身，指尖便能碰着对方的温度，像泊岸的船，始终系着缆绳。
后来换成一米八，空间宽绰了，心海却渐渐平静。
如今背对而卧，中间的空隙，刚好容下一只猫，或是一段沉默的幽灵。
我悄悄丈量过，从我的肩胛骨到他的脊背，不多不少，正是三十三厘米，却像一道难以逾越的天堑。
三
他的呼吸从身后传来，沉缓、均匀，如远海潮汐起落。
曾几何时，这呼吸是我安眠的节拍。
刚在一起时挤在出租屋的小床上，他的气息拂过我颈间，温热、潮润，带着少年人独有的清浅气息。
我像归巢的鸟，安安稳稳蜷在他怀里，认定那便是世间最踏实的节奏。
那时我们几乎无梦，就算有，也是混沌甜腻的一场，分不清谁是谁。
四
不知从何时起，那呼吸沦为单纯的背景音，成了需要习惯、甚至忍受的声响，如同空调持续的低鸣，存在感极强，却再也无人用心聆听。
今夜，我格外清醒，一字一顿捕捉着他的节奏：吸气、停顿、缓缓吐出，规律得近乎机械。
我忽然想问，他此刻梦见了什么？
是白天未处理完的工作，是少年时掠过操场的云，还是我从未涉足的、深藏心底的角落？
我们同盖一床被子，却对彼此梦里的山河，一无所知。
五
我试着调整呼吸，去贴合他的频率，慢一点、深一点，仿佛顺着这缕气息，就能闯入他紧闭的梦境。
可终究不行。
我的胸膛像走调的旧琴，勉强合上几拍，便又乱了章法。
这份刻意，反而让我彻骨清醒：我们连最本能的生命韵律，都已各自为政。
六
我轻轻翻身，面向他宽阔的背。
窗帘缝隙漏进一道清霜似的月光，落在他肩头，将睡衣纹理照得分明，像一座沉默的小山脊。
我想起多年前那个冬夜，也是这样冷的月光。
那时还在租房，半夜暖气停了，我冻得发抖。
他迷迷糊糊察觉，一言不发，把我冰凉的脚裹进他腿间，再将我整个人拥入怀中，用体温筑成堡垒。
他的呼吸洒在我发顶，沉重又安心。
那一夜，我从未那样暖过。而今月光依旧，怀抱仍在，那份不假思索的疼惜，却在无数个平行无扰的夜里，悄悄磨损殆尽。
七
我曾读过一句话，说夫妻久了，会生出一种“静默的暴力”。
不是争吵，不是怨恨，而是长久的、无处不在的不聆听。
你的话落地如秋叶，他看见，却听不见声响；他的疲惫挂在眉梢，你瞥见，却不再伸手抚平。
我们熟悉对方的身体到极致，闭眼都能避开彼此的肢体，却又陌生到，再也不能凭一声细微叹息，就读懂对方全部心事。
八
这大概就是“同床异梦”最真实的模样。
不是戏剧性的背叛与疏离，而是时光里缓慢的稀释与分层。
两个曾经热烈交融的灵魂，在岁月里慢慢沉淀、疏离。
身体近在咫尺，心灵却各自拥有一片宇宙。
我们共享餐桌、账单、孩子的成长，却在最该相通的梦境与心底，默默立起了界碑。
九
老子说：“大曰逝，逝曰远，远曰反。”
万物行至远处，终将回归。
夫妻之道，是否也如此？
从紧紧相依，到渐行渐远，走到这三十三厘米的天涯，是否还会有一次无声的回转？
我无从知晓。
只想起苏轼悼亡妻的词句：“夜来幽梦忽还乡，小轩窗，正梳妆。相顾无言，惟有泪千行。”
那样刻骨的相通，竟要以生死相隔为代价。
而我们活着、同床而卧的人，握着触手可及的温度，却只能承受这近在咫尺的无言。
十
夜更深了。
他的呼吸微微一变，似在梦中踏上某级台阶。
我的眼皮渐渐沉重。
在意识坠入黑暗前一瞬，我忽然想：在我即将沉进的那片漆黑里，他会不会化作一尾沉默的鱼，轻轻掠过？
还是说，我的梦境于他，本就是一片永不交汇的陌生大陆。
十一
我们都没有答案。
床垫轻轻一动，他或许在梦中翻身。
中间那三十三厘米，依旧被月光静静填满，像一条温柔却无法跨越的银河。
我们隔河相望，在同一屋檐下，各自漂浮，各自沉沦，做着永不相交的、孤独的梦。
十二
呼吸依旧。他的，我的。
最终，在一片虚无浩瀚的黑暗里，慢慢同步。
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