李薇放下粉笔，擦干净黑板，教室里的孩子刚放学。她三十八岁，教书十五年，生活像教案一样工整清晰。直到遇见陈朗，他像一阵不由分说的春风，吹皱了她平静的一池水。相识半年，他提着行李箱站在她家门口，笑容干净：“我想每天醒来都看见你。”她心一软，门开了。
同居生活像蘸了蜜。早晨他抢着做早餐，晚上他留着盏小灯。李薇觉得，自己那套两居室的小房子，忽然被一种陌生的温暖填得满满当当。
一个月后的周末，阳光很好。陈朗在书房折腾她的旧书柜，忽然探出头，手里举着她那本绝版诗集——那是她大学时代最珍视的礼物，扉页还有故友题字。
“薇，这本诗集放我这边书架吧，”他语气自然，“反正你的东西就是我的东西。”
李薇当时正插花，手微微一顿。那句话轻轻落下，却在她心里激起一圈不小的涟漪。不是不安，是一种很微妙的、被“闯入”的感觉。她的书房，她的藏书，她保持了近二十年的生活秩序，似乎被这句话温柔地覆盖了。
她没说话，继续修剪着百合的茎。那天晚上，她失眠了。月光洒进来，照在并排的两个枕头上。她想起母亲说过，过日子就像调一杯水，太淡无味，太浓呛喉。从前她的生活是一杯白开水，安全，也单调。陈朗带来茶叶，带来了颜色与香气，但必然也会改变水的纯粹。
“你的就是我的”——这或许不是疆域的吞并，而是他笨拙的交付。他把自己的全部过去、现在，也这样毫无保留地摊开在她面前了。他的存款卡放在她抽屉，他的童年相册塞进她的书柜，他老家的钥匙也串进了她的钥匙圈。这不是索取，这是一种毫无退路的信任。
想通这一点，清晨的
阳光已经爬满了窗台。她走进书房，那本诗集果然立在陈朗的书架最显眼处，旁边挨着他那本翻旧了的《航海史》。一古一今，一诗一实，并排站着，竟有一种意外的和谐。
她忽然笑了。走到厨房，从后面轻轻抱住正在煎蛋的陈朗。
“那句话，我收下了。”她把脸贴在他宽阔的背上，“但有个条件。”
“什么？”他回头。
“我的‘你的东西就是我的东西’，”她眼睛弯起来，“所以从今天起，你的懒觉归我管，你的坏脾气归我改造，你的未来——也归我参与。”
陈朗先是一愣，随即关火，大笑起来，紧紧抱住她。煎蛋的香气弥漫开来，那是人间烟火的味道。
原来最好的相遇，不是保持彼此完整的边界互不侵犯。而是我欣然让你走进我的城池，你欢迎我参与你的王国。我们把各自珍藏的“宝贝”——无论是具体的物件，还是抽象的习惯、记忆与梦想——都捧出来，放在一起。从此，我的故事里有你的注脚，你的未来里有我的篇章。
这不是失去，这是丰盛。三十八岁又如何？人生半程，恰是时候拆掉心墙，扩建家园。当两样孤独合而为一，便是爱的开始。爱不是找到一个人完美地嵌合你的缺口，而是彼此慷慨地拿出所有碎片，共同拼出一幅更大的、更完整的图景。
那本诗集，后来一直留在陈朗的书架上。李薇偶尔还会去翻看，但感觉已然不同。那些熟悉的诗句下面，仿佛多了一层温暖的底色。那是另一个人的温度，是共同生活的印记，是“我”悄然生长成“我们”的，甜蜜证据。
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