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文 丨 柳叶
晨曦未至，露珠已替月亮守夜。
东风漫过冬眠的草根，轻抚河水的裙角——
一晃，又一春；一晃，又一程年华，
静默，悄然没入泥土。
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风在檐角吹动风铃，铃音如碎玉轻叩，
不是宣告，不是喧哗，
是春天在巷陌深处，
轻轻拉开帷幔的一声轻叹。
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谁说春天是匆匆的红尘过客？
她不是一缕风，亦不是转瞬即逝的花雨，
而是大地沉寂之后，一声轻得几乎听不见的呼吸——
温润、绵长，带着泥土苏醒的颤栗。
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她从不喧哗，却从未缺席。
她只是俯身，
在每一片新叶的脉络里，
在每一朵含羞欲放的花蕾中，
轻轻低语：
“我在，一直在。”
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柳枝依依，不是羞怯，
是想吻一吻泥土里未醒的梦；
燕子衔泥，不为筑巢，是想把去年的雨，
一滴一滴，重新编进翅膀的纹路，
让记忆在风里，轻轻，重新长出飞翔的翅膀。
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我曾以为，春天是花开的声音，
后来才懂——樱花吐蕊，
是时间在等，
数了九千九百九十九次的心跳，
才敢，把光，轻轻咬进自己的骨节。
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竹笋不争晨露，不抢晴阳，
只在无人注目的角落，
把缄默，熬成春天的骨血。
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而风铃，依旧在檐角轻响，
像一封未署名的信，
未盖邮戳，未寄远方，
却早已抵达——
陌上，那个从未说出口的名字。
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看，春信子，
是位情窦初开的姑娘，
一袭青衫，长发垂肩，
不言不语，却总在晨雾未散之时，
悄悄立于窗前，
把第一缕暖风，折成纸鸢，
轻轻系在半开的窗棂。
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她，从不问花开的时间，
也不追问归期，
只是在青石板桥回眸的一刹那，
让一滴晨露，落在掌心——
凉的，是夜；暖的，是时光的余温。
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她从未离开，
只是学会了，
用樱花吐蕊的静寂，
爱了，满是烟火的人间。
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作者简介
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王长慧，男，商丘市人，笔名柳叶、一片柳叶，本科学历，中国新诗协会会员，河南微电影协会会员，商丘市音乐家协会会员、市摄影家协会会员、市作协会员
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