请相信，你本可以！
我们老家有个规矩，除夕下午，都要去给逝去的亲人上坟。
带我小时候上坟的母亲，如今住进坟里快七年了。
龙应台说：父母与子女的缘分，就是一场渐行渐远的目送。
三岁时，“妈妈，我爱你”喊得响亮又轻快，像唱儿歌。
八岁时，“我什么都听你的”，天真又认真，觉得妈妈是全世界最厉害的人。
十四岁，就变成了“妈，你什么都不懂”。把她关在心门之外，觉得自己已经拥有了整个世界。
十六岁，那句“你别吼了，烦死了”，好像一把不知轻重的刀子。
十八岁，“妈，我想离开这个家”。那时候觉得自由在远方，家是牢笼，她是看守。
年少时一路轻狂，把无知的烟尘，误作自由的风。
总是把她的叮嘱当成唠叨，把她的担忧看作束缚。
直到自己一脚踏进社会的漩涡里，才猛然醒悟。
二十多岁，被生活吊打几番后，在某个疲惫至极的深夜，突然想说：妈，你当时说的都是对的。
可这句话，大多没真的说出口，只在心里碾过，带着迟来的懊悔和晚到的涩痛。
三十来岁，自己成了家，也当了爹，肩膀上压着房贷、车贷和一家老小。
在某个酒局散场，站在街头，看着万家灯火，第一个冒出来的念头是，“妈，我想你了，我想回家”。
可家已经不只是妈妈在的那个家，自己身后也拖着一个家。
回不去的地方，才叫老家。见不到的人，才是亲人。
转眼之间，人生半百，华发早生。
妈妈走路慢了，背驼了，耳朵背了，需要大声说话。
她开始怕你，开始小心翼翼，开始看你脸色。
那个曾经为你撑起全世界的巨人，如今缩成了一个瘦小的身躯。
你心里慌得厉害，只能攥紧她的手，心里一遍遍祈祷她的健康。
这时候，每个中年男人都藏着一个最深、也最不敢言说的恐惧：
父母，是我们生命的城墙。墙一旦倒了，就轮到我们直面死神了。
她离开的那一刻起，你就成了没妈的孩子，逢年过节，心里永远空落落的。
某个寻常的午后，闻到一阵熟悉的饭菜香，或者看到街角一个似曾相识的背影，突然就定在原地，泪流满面。
每一刻，每一处，仿佛都是她。
都说孩子爱妈妈，比妈妈爱孩子更久。说是妈妈从生下孩子后才开始爱孩子，而孩子一出生就开始爱妈妈。
这话，是来自孩子的角度。当了父母才懂，妈妈的爱，是从看到你第一眼，就押上了一辈子。
她的一辈子，就是从成为妈妈起，直到闭上眼睛，再也看不见你为止。
岁月是个贼，偷走了她的黑发、她的手脚和记忆，却偷不走她看你时，眼里那汪永远疼爱的光。
无论你三十岁、五十岁、多少岁，在她心里，你永远是那个需要被叮嘱天冷加衣、吃饭慢些、过马路左右看的小孩子。
无论什么时候，她都是说：我不爱吃这东西，你替妈妈吃了吧。
残酷的是，世界上唯一会无条件原谅你所有混蛋、所有失败、所有狼狈的人，终究还是被岁月无情地带走。
现在，就给她打个电话，听她唠叨五分钟。
如果她在身边，用力抱抱她，就像小时候她抱你那样。
人间最大的谎言，就是我不行。
请相信，你本可以！
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