七十岁的月光，照在阳台上，是另一种清亮。不再刺眼，温温柔柔地铺开，像一层薄霜。这时候才懂，有些话该像茶，自己慢慢品；有些话该像种子，埋在心底，不必都长出藤蔓，缠到儿女的窗台。
第一件，莫细数存折上的数字。
那不是数字，是你一生的潮起潮落，是你的风雨和晴日。它浸着汗，或许也沾过泪。可说出来，就变了味。像把珍藏的老酒开了封，香气散了，只剩辛辣。儿女有他们的山海要渡，你的港湾，静默便是最深沉的守望。让他们知道衣食无忧，便好。余下的，是留给自己的从容，是一份不惊不扰的体面。
第二件，莫翻旧账册里的恩怨。
陈年的纠葛，像压在箱底的旧衣裳，翻出来，只有霉味和皱褶。谁亏欠过你，你又辜负过谁，都交给往昔的风吧。屋檐下讲究的是当下暖，不是从前凉。絮絮地提起，如同在团聚的饭桌上撒一把沙砾。咽不下，也挑不完。清官难断的家务事，就让它随风化尘。心宽了，屋子才显得亮堂，儿孙的笑声才能无拘无束地回荡。
第三件，莫断言他们人生的路。
你的地图，画的是你走过的千山万水。他们的旅程，正通往你不曾见过的星辰。你可以是驿站，供他们歇脚，听他们诉说风尘。但别做那指路牌，硬邦邦地定下方向。时代的路标早已更换，你的经验是珍贵的古董，观赏就好，不必强求他们用来劈柴生火。沉默的信任，比万千叮嘱更有力量。
第四件，莫详述身体的每处锈迹。
机器用久了，零件总会咯咯作响。这里酸，那里痛，是你与岁月切磋的印记。但别把它变成每日的简报，一字不落地念给儿女听。他们的眉头会为你皱起，心会为你悬空。偶尔的云翳，自己知道天气便好，不必每次都唤来他们的风雨。淡淡一句“都好”，是给他们最踏实的礼物。你的坚韧，本身就是家族不倒的脊梁。
人到七十，话要学着往回收。收成庭院里一棵安静的树，春来发芽，秋来落叶，都在自己的光阴里。儿女是另一片林，远远望去，郁郁葱葱，便是最好的风景。
有些话，说出口就轻了。
有些情，搁心里才沉了。
这份沉，是压舱石，让晚年的船，行得稳当，不惧微澜。
你看那落日，它从不言语，只是缓缓地、庄严地，把漫天霞光铺成锦缎。然后，留一片宁静的夜空，让星辰登场。
你的沉默，何尝不是另一种圆满？爱到深处，是得体地退后半步，是含笑看着他们的世界，灯火通明。
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