那一巴掌来得突然。脆生生的响，像冬夜树枝折断的声音。父亲的脸侧向一边，花白的头发在日光灯下颤了颤。妻的手还悬在半空，指尖微微发抖。
三秒钟很长。长到能看见父亲额头的皱纹更深了，像被风突然吹皱的池塘。长到能听见墙上老钟的滴答声，一声，两声，三声。然后我说了那句话。声音出奇的平静，像在说“明天该买米了”。
妻的手慢慢垂下来。她忽然哭了
，不是嚎啕，是那种闷在胸腔里的呜咽。父亲转过身去，背影像一座旧山。窗外的夕阳正往下沉，把三个人的影子拉得很长，纠缠在地上。
我想起二十年前的那个下午。父亲也是这样站着，对面是我的岳父。两个男人为彩礼僵持着，父亲的耳根通红，却挺直了脊梁。最后他掏出存折——那是给妹妹准备的嫁妆。他说：“孩子喜欢，比什么都强。”
如今父亲老了。老到会忘记关煤气，老到把盐当成糖放进汤里。老到昨天对着孙子喊我的小名。妻是个好女人，只是太累了。医院学校两头跑，中间还夹着个越来越糊涂的老人。那一巴掌，大概攒了太久。
我说那句话，不是威胁。是忽然懂了，婚姻从来不是两个人的事。它是两棵老树盘错的根，是几代人织成的网。我们都在网里，谁也挣不开。
父亲慢慢转回身。他走到妻面前，从口袋里摸出块手帕——那种老式方格手帕，洗得发白。“擦擦吧，”他说，“脸都哭花了。”妻的哭声突然大起来，像决堤的水。父亲轻轻拍她的背，像多年前拍襁褓中的我。
晚饭时谁也没提下午的事。父亲给妻夹了块鱼肚子——最嫩的那块。妻给父亲盛汤，吹凉了才递过去。我埋头吃饭，眼眶有点热。这就是生活吧，没有那么多道理可讲。就像老棉袄，磨破了，补一补还能穿。
夜里给二弟打电话。他在深圳，笑着说今年又没找到合适的。我说不急，慢慢来。挂电话前，他忽然问：“爸最近好吗？”我说好，就是爱忘事。他沉默了一会儿：“哥，辛苦你了。”
阳台上，父亲在侍弄他的几盆茉莉。月光很好，照得他的白发泛着银光。妻走过去，递上一杯温水。两人并排站着，看远处楼群的灯火。谁也没说话，却比说了什么都要好。
人生走到半途才明白，所谓家人，就是互相欠着账，又互相还着情。没有清零的那天，也不该有。那些委屈、忍耐、突如其来的爆发，和更突如其来的谅解，都是账本上的一笔笔。算不清，也不必算。
就像父亲总说的：过日子，过的是人。人都在，日子就能过下去。
茉莉开了。小小的白花藏在叶间，香气淡淡的，却整夜不散。
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