腊月二十八晚上，我给老家寄的米面显示签收了。
母亲打来电话，语气里透着高兴，絮絮叨叨说了许多。
临挂电话前，她似乎想说什么，又咽了回去。
我忙着改代码，匆匆说了句“妈，我先忙了”，就摁了挂断。
可手指大概滑了一下，屏幕暗下去，我以为断掉了。
其实没有。
手机被我随手放在堆满文件的工位上，麦克风还开着。
起初，电话那头是窸窸窣窣的杂音，像塑料袋被挪动。
然后，我听见父亲的声音，比平时更哑，带着明显的不悦。
他好像对着母亲，又像在自言自语。
“……就这？两袋米，三袋面？”
他顿了顿，似乎踢了踢地上的什么东西。
“大过年的，这点东西也好意思往回寄。”
我坐在工位上，血液“嗡”地一下冲上头顶。
手指捏紧了冰冷的咖啡罐，指节发白。
就在我几乎要对着早已黑屏的手机吼出来的时候。
母亲的声音切了进来，压得很低，很急，带着我从未听过的颤抖。
01
显示屏的光是这座城市午夜最常见的颜色。
蓝幽幽的，映着密密麻麻的代码，和一张麻木的脸。
手机在桌角震动起来，嗡嗡声在寂静的办公室里显得突兀。
我看了一眼，是母亲。
接通的瞬间，那边传来熟悉而温软的声音。
“小彦，还没睡呀？”
“嗯，加班。”我往后靠在椅背上，颈椎发出轻微的咯哒声。
“过年……能回来不？”母亲问得小心。
我瞥了一眼日程表上标红的截止日期。
“项目太赶，回不去。”手指无意识地敲着桌面，“票也不好买。”
电话那头安静了两秒。
我能想象她握着老旧手机，微微失望的神情。
“哦，工作要紧，工作要紧。”她很快又提起精神，“上海冷吗？穿厚点。”
“还行，有暖气。”我答得简短。
背景音里，传来一阵压抑的咳嗽声。
闷闷的，像是捂着嘴，却还是透出嘶哑的吃力。
“爸又咳嗽了？”我问。
“老毛病，天冷就犯。”母亲的声音远了点，像是在转头说话，“你少抽点烟！”
咳嗽声停了，变成一句含糊的嘟囔。
我没听清父亲说了什么，大概是不耐烦的应付。
母亲又回到电话边，叹了口气。
“你爸就这样，犟。”
我们又聊了几句，内容空洞重复。
无非是吃饱穿暖，注意休息。
挂电话前，母亲犹豫了一下。
“那……你过年自己弄点好吃的。”
“别老吃外卖。”
我说好。
放下手机，办公室重新陷入一种庞大的寂静。
窗外是陆家嘴永不熄灭的灯火，璀璨冰冷，和我无关。
我忽然想起，刚才忘了问，父亲的咳嗽，是不是比往年重了些。
但这个念头只闪了一下，就被下一行待修改的代码淹没了。
02
袁璐瑶把一杯热美式放在我桌上。
“喏，续命。”
她拉过旁边工位的椅子，反着坐下，下巴搁在椅背上盯着我。
“又是你妈？”
“嗯。”
“催你回家过年？”
“算是吧。”我揉了揉发涩的眼睛，“回不去。”
袁璐瑶是我同部门的同事，也是我在上海为数不多能说几句话的人。
她老家在更远的北方，今年也决定不回去了。
“理由？”
“项目，票，成本。”我吐出几个词，“麻烦。”
她挑了挑眉，没说话，小口喝着自己的咖啡。
过了半晌，她忽然开口。
“人回不去，东西总可以到吧。”
我抬眼看她。
“买点年货，寄回去。”她转着咖啡杯，“好歹是个心意。”
“不然你爸妈两个人，冷锅冷灶的，多没意思。”
我沉默。
和家里的联系，除了定期转账，就是偶尔的电话。
寄东西？似乎是很久远的事情了。
“不知道寄什么。”我实话实说。
“吃的，用的，实在的。”袁璐瑶掰着手指，“米面油，坚果礼盒，熟食……”
“米面？”我打断她。
“对啊，最实在，天天吃得着。”她笑了笑，“你该不会从来没寄过吧？”
我确实没有。
父亲是乡镇中学老师，退休后脾气越发古怪沉默。
母亲一辈子操持家务，温和却也传统。
我们之间，缺乏一种柔软的、表达关心的方式。
钱是最直接的，也是最生分的。
“他们不缺这些。”我说。
“这不是缺不缺的问题。”袁璐瑶看着我，眼神里有种我读不懂的东西。
“是‘儿子想着你们’的问题。”
那天晚上，我在购物软件上翻了很久。
坚果礼盒包装华丽，显得浮夸。
熟食腊味，不知道合不合他们口味。
最后，光标停在了一家粮油旗舰店。
五常大米，三十斤一袋。
雪花面粉，也是三十斤装。
简单，扎实，不会出错。
我下单了两袋米，三袋面。
地址是那个我闭着眼都能背出来，却已几年未曾踏足的小镇门牌。
付款的时候，我犹豫了一下。
是不是太寒酸了？
但想到父亲可能皱着眉，却还是会把米倒进米缸的样子。
我又觉得，就这样吧。
实在一点，没什么不好。
03
快递在路上走了三天。
物流信息显示签收的时候，是腊月二十八的下午。
我正被一个棘手的bug缠得焦头烂额。
母亲的电话打了进来。
“小彦，东西收到啦！”
她的声音里透着轻快的喜悦，通过电流传来，竟让我怔了一下。
“那么沉，五袋呢！快递员给搬到楼下的。”
“你爸下去扛上来的，累得直喘。”
我眼前浮现出那个画面。
父亲弯着腰，把沉重的米袋扛上肩膀，一步步爬上没有电梯的老式住宅楼。
他的背，是不是比我上次见时更驼了一些？
“买这些干啥，家里都有。”母亲念叨着，但笑意明显。
“超市就在楼下，你爸隔两天就去买新鲜的。”
我靠在消防通道的墙壁上，窗外是灰蒙蒙的城市天空。
“哦，想着过年用得着。”我干巴巴地说。
“用得着，用得着。”母亲忙说，“你爸还说，这米看着不错。”
我有些意外。
父亲会评价这个？
“他……身体还好吧？”我想起那晚的咳嗽。
电话那头顿了一下。
“就那样，老咳嗽。”母亲的声音低了些，“最近……去医院勤了点。”
“医院？”
“啊，就是检查，老毛病嘛，肺上的事儿。”她的语气又轻快起来，像在掩饰什么。
“医生让定期去看看，没啥大事。”
“哦。”我应了一声。
心底掠过一丝极细微的不安，像水面的涟漪，很快平静。
“你一个人在上海，过年吃点好的。”母亲又开始嘱咐。
“别省钱，该花就花。”
“我知道。”
“晚上别熬太晚。”
“跟你爸说两句？”母亲试探着问。
我喉咙发紧。
“……他呢？”
“在里屋呢，看电视。”母亲似乎捂住了话筒，低声喊，“老孙！儿子电话！”
隐隐约约，传来父亲闷闷的声音。
“说啥？没啥说的！”
“让你接就接！”母亲的声音远了点。
一阵窸窣声，电话似乎被递了过去。
但那边只有沉默，和电视机里隐约的戏曲声。
“爸？”我喊了一声。
“……嗯。”他应了，很沉。
“东西收到了？”
“米面还行吗？”
“行。”
又是令人窒息的沉默。
我仿佛能看到他握着电话，眉头微蹙，不知该说什么的模样。
“那……你们注意身体。”
“……你也是。”他顿了顿，“好好工作。”
电话又被母亲接了过去。
“行了行了，你爸就这样，三棍子打不出个屁。”母亲笑着打圆场。
又闲聊了几句无关痛痒的话。
我说妈，我这边还有点事，先挂了。
她说好，挂了吧，忙你的。
摁断电话，消防通道里只剩我一个人的呼吸声。
我忽然觉得，这通电话，比我敲一晚代码还要累。
但心里那块空落落的地方，似乎因为那五袋沉甸甸的米面，被填上了一点点。
虽然只有一点点。
04
父亲发来一条短信。
在我记忆里，这大概是破天荒头一次。
短信内容极其简短，只有七个字和一个标点：“东西收到，好好工作。”
我盯着那行字，看了很久。
手机屏幕的光，在昏暗的卧室里，映亮我的脸。
没有称呼，没有落款。
像上级对下级的批示，又像某种笨拙的、拧巴的确认。
确认东西到了，确认他知道了。
确认这条血脉还在以某种方式连接着。
我想了想，回了一句：“嗯，你们注意身体。”
点击发送。
绿色的气泡浮上去，躺在他那条灰色气泡下面。
再无回应。
我放下手机，仰面躺在床上。
天花板上有一道细微的裂纹，像地图上陌生的疆界。
父亲退休前是教语文的，但他从不跟我谈文学。
小时候，他辅导我功课，总是很没耐心。
简单的算术题算错，他会用食指关节敲我的头。
作文写得平淡，他会皱着眉说：“流水账！”
他的肯定很少，期待却沉重地压在我背上。
考上大学那年，他喝醉了，红着眼睛拍我的肩膀。
“给我争了口气！”
那句话，与其说是骄傲，不如说是卸下重担的叹息。
后来我来了上海，距离远了，联系更淡。
每次通话，他问的都是“工作怎么样”，“钱够不够”。
我答“还行”，“够”。
然后便是沉默，或匆忙把电话递给母亲。
我们之间，好像隔着一层厚厚的毛玻璃。
看得见模糊的影子，触不到真实的温度。
这次寄米面，是我一次小心翼翼的试探。
试探那层玻璃，能不能被一点实在的东西敲开缝隙。
他的短信，是缝隙里透过来的一丝光吗？
还是仅仅是出于礼节，或者说，是父亲这个身份不得不履行的程序？
我分辨不清。
心里那点因为母亲高兴而升起的暖意，被这条生硬的短信搅得有些混沌。
窗外传来远处模糊的焰火声。
要过年了。
这座城市张灯结彩，喜庆是别人的。
我的房间安静得像一个孤岛。
而那条遥远的、来自另一个岛屿的短信。
让我在这个夜晚，感到了更深的漂泊。
05
袁璐瑶约我吃晚饭，说是“年夜饭替代餐”。
一家本帮菜小馆，生意冷清，我们选了靠窗的位置。
她点了几个菜，又要了一壶温热的黄酒。
“提前过年了。”她给我倒上酒，琥珀色的液体在杯里晃动。
“谢谢。”我举了举杯。
“东西寄到了？”她问。
“嗯，收到了。”
“你爸妈高兴吧？”
“我妈挺高兴的。”我夹了一筷子熏鱼，甜腻的酱汁沾在舌尖，“我爸……发了条短信。”
“说什么？”
袁璐瑶笑了起来。
“很‘父亲’的发言。”
我也笑了笑，有点无奈。
“他一直这样。”
“什么样？”
“严肃，话少，要求高。”我斟酌着词句，“好像永远对我不太满意。”
“小时候，我考了九十九分，他只会问那一分丢在哪了。”
“我拿了奖状回家，他看一眼，说‘别骄傲’。”
“后来工作了，每次打电话，问的都是业绩，升职。”
“好像我的人生，就是一张需要不断打高分的考卷。”
黄酒入喉，温热一线，慢慢烧起来。
我说得有些多了，这些事我平时从不和人提起。
袁璐瑶安静地听着，没有打断。
“这次寄米面，”我自嘲地摇摇头，“我都能猜到他会怎么想。”
“‘净整这些没用的’，‘不如多赚点钱’。”
“或者干脆觉得我是在敷衍，打发他们。”
窗外的霓虹灯次第亮起，在玻璃上投下流动的光斑。
小馆子里放着咿咿呀呀的沪剧，听不真切。
“也许，”袁璐瑶慢慢开口，用筷子轻轻拨弄着盘子里的菜。
“也许不是不满意。”
我看向她。
“有时候，嫌弃一样东西，可能是在担心别的。”她抬起眼，目光清澈。
“担心？”
“嗯。”她点点头，“比如，嫌弃你寄的东西太沉，是担心你花钱，或者搬运麻烦。”
“嫌弃你寄的东西普通，是担心你在外面过得不好，只能寄这些。”
“嫌弃你人不回来，是担心你太累，或者……怕你忘了他们。”
她的话很轻，却像小锤子，敲在我心口的某个地方。
我想起母亲电话里欲言又止的“去医院勤了点”。
想起父亲沉闷的咳嗽，和那条生硬的短信。
“怕？”我重复这个字。
“嗯，怕。”袁璐瑶喝了一口酒，脸颊微微泛红。
“父母老了，会怕很多东西。”
“怕自己没用，怕拖累你，怕你离他们越来越远。”
“可他们又不会直说。”
“那些嫌弃、抱怨、沉默，底下藏的，可能就是这种怕。”
我沉默了很久。
菜渐渐凉了，黄酒的热意却顺着血管蔓延。
“会吗？”我低声问，不知道是问她，还是问自己。
“我不知道你家的情况。”袁璐瑶诚实地说。
“但我觉得，人不会无缘无故抱怨一件对方花了心思的事。”
“除非，这件事触到了他更深处的不安。”
那顿饭的后半段，我们没再聊这个话题。
转而说起公司的八卦，上海的天气，新上映的电影。
但袁璐瑶的话，像一颗投入深潭的石子。
波纹在我心里一圈圈荡开，无法平息。
结账出门时，冷风一吹，酒意散了些。
袁璐瑶裹紧围巾，呵出一口白气。
“对了，忘了说。”她转头看我，眼睛在街灯下亮晶晶的。
“不管怎样，寄东西回去，是很好的事。”
“真的。”
我点点头，说：“谢谢。”
走在回出租屋的路上，我掏出手机。
又一次点开父亲那条短信。
简短的，冰冷的，没有任何情感色彩的七个字。
我试图用袁璐瑶的话去解读它。
却只觉得，这密码太艰深，我找不到破译的钥匙。
06
除夕夜。
整个城市浸泡在一种喧嚣的寂静里。
说喧嚣，是远处隐约不断的鞭炮声，电视里热闹的晚会声。
说寂静，是我这间不到三十平米的出租屋，只有电脑风扇的嗡嗡低鸣。
袁璐瑶回她合租的公寓，和室友们聚餐去了。
我点了份昂贵的外卖饺子，算是仪式感。
饺子很难吃，馅料黏糊，皮也厚。
我吃了两个，就放下了筷子。
窗外的夜空偶尔被焰火照亮，瞬间璀璨，又迅速归于黑暗。
像极了这座城市给予我的希望和慰藉。
短暂，虚幻。
手机屏幕亮起，是母亲的视频请求。
我调整了一下表情，点了接通。
母亲的脸出现在屏幕上，背后是家里熟悉的客厅。
暖黄色的灯光，旧沙发，墙上泛黄的年画。
“小彦，吃饺子了吗？”母亲笑吟吟地问。
“吃了。”我把外卖盒子往镜头外挪了挪。
“自己包的？”
“……嗯，算是吧。”我撒了谎。
“那就好，那就好。”母亲凑近屏幕，仔细看我，“好像又瘦了。”
“没有，妈，镜头畸变。”
父亲的身影在母亲后方晃了一下，坐在沙发角落。
他侧对着镜头，在看电视，没说话。
“爸。”我喊了一声。
他这才转过脸，对着摄像头点了点头。
“你们吃了吗？”我问。
“吃了，刚吃完。”母亲把镜头转了一下，对准饭桌。
桌上摆着七八个盘子，有的空了，有的还剩些菜。
中间是一大盘饺子，白白胖胖。
“你妈从早上就开始忙活。”父亲忽然开口，声音通过麦克风传来，有些沙。
“包这么多，就俩人。”他补充了一句，听不出情绪。
“过年嘛，就得多做些，年年有余。”母亲忙把镜头转回来，笑着说。
我们又聊了几句。
母亲问上海放不放炮，我说外环内禁止。
父亲问工作忙不忙，我说还好。
对话干涩，像挤出来的牙膏，一段一段的。
背景音里，电视晚会的声音很大，喜庆的歌，嘈杂的笑。
父亲似乎对节目很不满，嘟囔了一句：“吵死了。”
母亲小声说他：“大过年的，你就不能高兴点？”
父亲没吭声。
一种熟悉的、令人疲惫的僵持感，隔着屏幕弥漫开来。
“妈，爸，新年快乐。”我提前说出祝福，想结束这尴尬的通话。
“哎，新年快乐！我儿子在新的一年，工作顺利，身体健康！”母亲立刻说。
父亲在镜头外，也跟着含糊地说了一句：“快乐。”
“那……我先挂了，你们看晚会吧。”
“好，好，你也早点休息，别熬夜。”母亲叮嘱。
我伸出手指，准备去点屏幕上那个红色的挂断键。
指尖落下。
屏幕黑了一下，晚会的声音戛然而止。
我松了口气，把手机丢在沙发上，起身去倒水。
我以为通话结束了。
我忘了，我的手机有时候会有点延迟。
或者，是我心不在焉，根本没点准。
我并不知道。
在那看似黑掉的屏幕背后。
连接，还微妙地、沉默地维持着。
我老家客厅里的声音。
即将以一种猝不及防的方式，涌入我这间冰冷的出租屋。
而我刚刚因为那顿难吃的外卖和敷衍的通话，而生出的些微烦躁。
将被接下来的几分钟，彻底击碎，重塑。
07
我端着水杯，站在狭小的厨房里。
望着窗外零星升起的焰火，发了一会儿呆。
客厅里很安静，只有路由器指示灯在幽幽闪烁。
这种绝对的安静，在除夕夜显得有点诡异。
我忽然想起，该给几个同事和朋友发条祝福信息。
走回沙发，拿起手机。
屏幕是黑的。
我习惯性地按了下侧边键，想点亮屏幕看看时间。
手指碰到按键的瞬间。
我隐约听见，手机听筒里，传来一点细微的、窸窣的杂音。
像是布料摩擦，或者……塑料袋？
我愣了下，把手机凑近耳边。
不是错觉。
真的有声音。
不是电流声，是实实在在的环境音。
还有……模糊的电视声？
我的心跳漏了一拍。
一个荒谬的猜想浮上来。
我猛地看向手机屏幕——它依旧漆黑一片。
但我记得，刚才挂断视频后，我没有锁屏，只是随手一扔。
难道……
我用微微发颤的手指，快速双击屏幕。
没反应。
又用力按了一下侧边键。
屏幕亮了。
不是锁屏界面。
是依然保持着的、微信视频通话的界面！
只是对方的画面已经黑掉，但上方显示的通话时间，还在无情地跳动着。
已经过去两分多钟。
我根本没有挂断！
血液“轰”地一下，全都涌向头顶。
耳朵里嗡嗡作响。
我手忙脚乱地，想把手指挪到那个红色的挂断键上。
就在此时。
电话那头，那窸窣声停了。
一个熟悉得不能再熟悉，此刻却让我浑身冰凉的声音，清晰地传了过来。
是父亲。
他的声音比平时更低沉，更沙哑，带着一种毫不掩饰的、浓重的不悦。
他好像踢了一下什么东西，发出沉闷的“咚”一声。
然后，我听见他开口。
每一个字，都像冰锥，狠狠扎进我的耳膜。
“……就这？”
他停顿了一下，似乎在审视地上的东西。
“两袋米，三袋面？”
鼻子里哼出一声短促的气音，充满嘲讽。
“大过年的……”
他拉长了语调，那里面浸透了失望，甚至是……轻蔑。
“——这点东西也好意思往回寄。”
时间仿佛凝固了。
我举着手机，僵在原地。
指尖冰冷，全身的血液却像烧开的滚水，在四肢百骸里冲撞。
耳边反复轰鸣着那句话。
“这点东西也好意思往回寄。”
“也好意思……”
“寄……”
胸腔里堵着一团灼热的、硬邦邦的东西。
是愤怒，是委屈，是无数被压抑的、不被理解的酸楚。
我张着嘴，想大口呼吸，却只吸进冰冷的、带着尘埃味的空气。
我仿佛看见父亲皱着眉，背着手，站在那几袋米面前前。
用他那种惯常的、挑剔的、永不满足的眼神，打量着我的心意。
然后，给出最刻薄的评价。
五年了。
我在这个城市挣扎，加班到深夜，挤地铁像沙丁鱼，住着昂贵的蜗居。
我尽力了。
我知道寄米面寒酸，不上台面。
可这是我能想到的，最实在、最稳妥的方式。
我没想到，连这点东西，也要被他这样嫌弃。
铺天盖地的疲惫和心寒，瞬间淹没了我。
比上海最阴冷的冬雨，还要刺骨。
我死死捏着手机，指关节绷得发白。
牙关咬紧，喉咙发干。
一股邪火直冲头顶。
我再也忍不住了。
我要对着这个该死的、忘了挂断的电话吼出去。
质问他到底想要什么？
质问他知不知道我在外面有多难？
质问他是不是永远都觉得我不够好？
就在我颤抖着，要把手机贴到嘴边，让所有情绪决堤而出的前一秒。
另一个声音，切了进来。
08
是母亲。
她的声音压得极低，又急又促，像绷紧的琴弦。
我从未听过她用这样的语气说话。
那里面有种近乎惊恐的制止，还有更深沉的、让我瞬间茫然的痛楚。
热门跟贴