一九四二年十月十三日的泉州，秋雨绵绵，不二祠的晚钟敲得比平日里都要迟缓、沉闷。空气里弥漫着浓重的沉香气味，却掩盖不住那股即将阴阳两隔的凄清。
寮房内，一盏孤灯如豆，昏黄的光晕打在床榻上那位形容枯槁的老人脸上。他是弘一法师，曾经名满天下的风流才子李叔同，如今却是戒律精严、即将圆寂的苦行僧。
床榻前，跪着一个年轻的僧人，法号妙空。妙空双眼通红，身体因为极度的悲痛和内心的挣扎而剧烈地颤抖着。他紧紧攥着师父那枯瘦如柴的手，眼泪滴落在粗布床单上，晕开一片片深色的水渍。但他此刻流下的，不仅仅是不舍的眼泪，更多的是一种深不见底的迷茫和痛苦。
“师父，弟子还是想不通。”妙空的声音沙哑，带着压抑了多年的委屈，“为什么好人没有好报？为什么我付出了全部的真心，换来的却是背叛？为什么世间的苦难总是落在那些不争不抢的人头上？弟子出了家，断了尘缘，可这颗心，这颗心它日日夜夜都在油锅里煎熬啊！”
妙空的俗世经历，是一道血淋淋的伤疤。他曾是江南富甲一方的少爷，待人至诚，却遭逢挚友设局陷害，倾家荡产；他深爱的未婚妻见他落魄，转头便投入了那个陷害他的仇人的怀抱。家破人亡，挚爱背叛，双重的打击让他万念俱灰，最终遁入空门。
可是，剃去了三千烦恼丝，却没能剃去心头那把淬了毒的刀。他在寺庙里扫地、挑水、诵经，可每当夜深人静，仇恨、不甘、屈辱和巨大的困惑就会像毒蛇一样死死缠住他，让他喘不过气来。他想不通，真的想不通。
弘一法师微微睁开双眼，那双眼睛虽然深陷在眼窝里，却依然透着一种洞穿世事、悲悯众生的清明。他没有立刻回答，只是静静地看着自己这个深陷执念的弟子。
这几年来，弘一法师一直将妙空的痛苦看在眼里。他曾教妙空写字，告诉他：“心不静，字便没有骨气；字如其人，心若被外物牵绊，落笔便全是滞涩。”他也曾让妙空去后山静坐听雨，去感受四季枯荣的自然之理。
屋外的秋雨下得更紧了，雨滴敲打在残荷上，发出凄楚的声响。弘一法师知道，自己的大限将至，留给世间的时间不多了。他微微动了一下干裂的嘴唇，示意妙空靠近。
“妙空啊……”法师的声音很轻，仿佛一阵风就能吹散，但却有着一种不可抗拒的穿透力。
妙空赶紧直起身，把耳朵凑到师父的嘴边：“师父，弟子在，弟子听着。”
弘一法师深深地吸了一口气，仿佛在凝聚生命中最后的一丝力气。他回望了自己的一生，曾经的繁华如梦，天津卫的锦衣玉食，东京街头的樱花与戏剧，西湖畔的诗酒风流，还有那决绝转身时的背影。他什么都经历过，什么都拥有过，也什么都放下了。
“人这一生，就像这窗外的秋雨，来去皆是因果。”弘一法师的语速极慢，每一个字都像是一把温柔的锤子，敲击在妙空的心上，“你觉得苦，是因为你还在执着于‘得到’与‘失去’。妙空，人想不通时，就读一遍这段话。你且将它刻在心上，不仅是度你，将来亦可度人。”
妙空屏住呼吸，连眼泪都忘记了擦拭，死死地盯着师父的嘴唇。
随后弘一法师用尽最后的力气，一字一句地告诫道：
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