（来源：中国应急管理）
转自：中国应急管理
小猫似乎感受到我的注视，抖了抖身上的毛，像是要抖落一冬的寒气。它迈着坚定的步子走到我身边，蹲坐下来，望向远方——那是太行山的方向，也是我归来的方向。
早晨，阳光照在我和小猫身上。母亲坐在屋檐下的板凳上，手里拿着没纳完的鞋底，眼神温柔地落在那只正在晒太阳的小猫身上。
母亲说，这只小猫自从到了我家后，便不肯走了，像是认准了这个家，认准了她。我听着，心里一阵酸楚，又一阵温热。看着眼前这一幕，仿佛时光倒流，把我拉回了那个匆忙的周末。
春节前最后一个周末，我回了一趟家。陪母亲置办完年货，又陪她去了一趟地头，这已成了我每次回家的固定动作，不管春夏秋冬，只要我在家，就会陪她看看自家的地头。
就是在那条蜿蜒的乡间小路上，我们偶遇了那只小猫。它看起来有些狼狈，毛发沾着尘土，隐隐有虎斑纹路。它趴在路边的枯草丛中，并没有像其他流浪猫那样惊慌逃窜。我伸手摸了摸它的小脑袋，指尖传来微微的颤栗。
我未多停留，便继续陪着母亲围着村子走，听她絮叨着村里谁家娶了媳妇、谁家盖了新房。
没想到，当晚，小猫居然找到了我家。在数十户人家中，它精准地找到那个摸过它头的人。它在院子里巡视了一圈，便安静地卧在门墩旁，像完成了一次长途跋涉的归乡。
那一刻，我想：这个春节，母亲不孤单了。
春节后的回家路走得并不轻松。从单位到老家，驱车四百余里，车轮滚滚，驶过蜿蜒的公路，太行山脉的身影始终伴随着我。这不仅是地理上的跨越，更是两个角色的转换。这一头是佩戴徽章、随时待命的消防指挥员，那一头是归心似箭、满心牵挂的儿子。
车窗外的风景在变，从城市的喧嚣到山区的寂寥，再到乡村的烟火，我的思绪在漫长的旅途中飘荡。
我想起与队友们背着灭火装备，在万全右卫古城执勤。行走在斑驳的石板路上，寒风凛冽，吹得我们的脸生疼，但后背却渗出汗水。每当看到有人在烧香祈福时，我们便会提高警惕，默默守在一旁。
记得有一天傍晚，夕阳西下，余晖将古城墙染成红色，与远处披着金装的太行山脉交相辉映。那一刻，我想，当年的戍边将士，或许也曾在夕阳下遥望家乡的方向，思念家中的亲人。他们或许也像我一样，错过了除夕的饺子，错过了初一的家宴。
“烽火连三月，家书抵万金。”古人的诗篇里，写尽了边关将士的乡愁。如今通信发达，我可以通过视频电话看到母亲，听到她的声音，可那份无法触碰的遗憾，依然如太行山般横亘在我心头。
古城内到处都是欢声笑语。我站在城楼下，看着一家家几代人手牵手走过，听着孩子们清脆的笑声，心中五味杂陈。一位大爷路过执勤点，停下脚步，手里提着刚买的年货，冲我竖起大拇指：“同志，过年好，你们辛苦了！”我回以标准的敬礼，微笑着说：“大爷，这是我们应该做的，祝您新年快乐。”那一刻，寒风似乎不那么刺骨了。
一路心事随行，车子终于驶进熟悉的村口。当我推开家门，院子里静悄悄的。堂屋的门开着，妈妈倚在沙发上睡着了，脚边趴着那只小猫。听到动静，小猫警觉地抬起头，看到我，并没有叫唤，而是轻轻起身，伸了个懒腰，走到我脚边，用头蹭了蹭我的裤腿，喉咙里发出“呼噜、呼噜”的声音。
母亲醒了，揉了揉眼睛，看到是我，脸上立刻绽开笑容：“回来啦，饿不饿？锅里给你留着饺子呢。”
那一刻，我所有的疲惫都烟消云散。
小猫似乎感受到我的注视，抖了抖身上的毛，像是要抖落一冬的寒气。它迈着坚定的步子走到我身边，蹲坐下来，望向远方——那是太行山的方向，也是我归来的方向。
看着它那小小的，却如雕塑般坚毅的背影，我忽然明白：它不仅仅是一只猫，更是我的“战友”。
它替我守住了家，守住了母亲，守住了一个游子心中最柔软的牵挂。而我，则和队友们一起守住了烟火，守住了这片土地上千家万户的安宁。
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