创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
汪曼春死后的第三个月，上海的梅雨天像个没完没了的寡妇哭坟，黏糊糊的雨丝能把人的骨头缝都泡发霉。
明楼以为那段日子早就翻篇了，连带着明镜大姐的死也被他强行压在心底最深的那口枯井里。
可日本人偏不让他安生，那个接替藤田芳政的新高层，非要搞什么“彻底清算”，逼着明楼去把汪曼春留在76号的那些破烂玩意儿收拾干净。
明楼本来只想去走个过场，把那些沾着血腥气的胭脂水粉一把火烧了。
谁知道，就在他清理那只生了锈的保险柜时，一本从来没见过的《诗经》掉了出来。
书里夹着一张薄薄的纸，上面爬满了像蚯蚓一样的怪符号。
明楼鬼使神差地把它带回了家，在那盏昏黄的台灯下破译了出来。
当最后一个字浮出水面的时候，他手里的烟头烫到了肉都浑然不觉，整个人像是被钉在了椅子上，半晌才从喉咙里挤出一声变了调的叹息……
不像是从天上落下来的，倒像是从地底下的阴沟里反着往上冒，带着股子腥味和泥土的腐烂气。
车窗玻璃上全是水雾，阿诚开着车，雨刮器像两根老迈的手指头，在玻璃上有一搭没一搭地划拉着，发出那种令人牙酸的摩擦声。
明楼坐在后座，闭着眼。
车厢里很闷，空气像是一团湿棉花，堵在鼻子里。他没说话，阿诚也没说话。这种时候，谁先开口谁就输了气势。
车轮碾过路面上的积水，哗啦一声，溅起半人高的泥汤子。路边的霓虹灯牌大多没开，偶尔亮着的几块也是半死不活的惨红，像是谁挂在那儿的内脏。
“大哥，到了。”
车停了。
明楼睁开眼，隔着那一层雨幕，看见了那栋灰扑扑的小楼。
76号。
三个月前，这地方还是阎罗殿，门口站岗的特务牵着狼狗，那狗叫声能传出二里地去。现在呢？门口的铁栅栏上生了一层红锈，像是伤口结的痂。
看门的老头换了，原来的那个不知是死了还是跑了。
新来的这个是个独眼龙，披着件破雨衣，缩在门卫室里抽旱烟。看见车牌，连腰都没直起来，只是拉了一下绳子。
铁门吱呀一声开了。
“进去吧。”明楼整了整衣领，推开车门。
潮气扑面而来。
明楼踩着一地的烂泥往里走，阿诚撑着一把黑伞跟在后面。伞很大，遮住了明楼的肩，却遮不住这铺天盖地的阴森。
走廊里的灯泡坏了一半，剩下的几只在那儿苟延残喘，光线昏黄且浑浊。墙皮脱落了不少，露出里面青灰色的砖，像是一张张烂了肉的脸。
脚步声在空荡荡的走廊里回响。
哒、哒、哒。
每走一步，明楼都能闻到一股怪味。那是陈年的血腥气，混合着发霉的文件纸味，还有女人用的那种劣质香粉味，搅和在一起，酿成了一坛子只有这里才有的毒酒。
汪曼春的办公室在走廊尽头。
门上贴着两条白封条，那是日本人贴的，字写得歪歪扭扭，像符咒。
“撕了。”明楼说。
阿诚上前一步，伸手一扯。
“嘶啦——”
这声音在死寂里显得格外刺耳，像是什么东西的皮被撕开了。
屋里的空气比外面还要浑浊。
三个月没人进来过，这里的时间像是死在了汪曼春被捕的那一天。
窗帘拉得严严实实，一丝光都透不进来。阿诚去拉窗帘，灰尘像是受到了惊吓的飞蛾，扑簌簌地往下落，在光柱里乱舞。
明楼站在门口，没急着动。
他的目光像把手术刀，一点一点地剖开这个房间。
办公桌上乱得很。一个水晶烟灰缸里还堆着半缸烟头，那上面留着的口红印已经变成了暗紫色，像是干涸的血迹。旁边放着半杯茶，茶水早就干了，杯底留着一圈黑褐色的垢，杯口长了一层绿毛。
一只死苍蝇仰面躺在桌面上，腿蜷缩着，不知死了多久。
“动手吧。”明楼走了进去，皮鞋踩在地板上，发出沉闷的声响。
日本人说得好听，叫“整理遗物”，其实就是让他来当个清洁工，把那些见不得光的烂账都给抹平了。
阿诚从墙角拖过来一个大纸箱子，开始往里扔东西。
桌上的文件、笔筒、没用完的半瓶墨水、还有那些不知道谁送的西洋摆件。
“哐当、哐当。”
东西砸进箱子里的声音很空洞。
明楼没管那些杂物，他径直走到了墙角的那个大铁柜前。那是汪曼春的私人保险柜，也是她藏秘密的地方。
柜门把手上落了一层灰，明楼掏出手帕擦了擦，那金属的凉意顺着指尖钻进了骨头里。
这柜子的密码，他知道。
不仅知道，还记得很清楚。
那是他第一次带汪曼春去靶场打枪的日子。那天她穿了一身红色的骑马装，笑得比天上的太阳还烈。
左三圈，右两圈，再回一圈。
“咔哒”。
锁舌弹开的声音，在这个死气沉沉的房间里，像是一声枪响。
明楼拉开沉重的铁门。
里面一股子樟脑丸的味道冲了出来，呛得人嗓子发痒。
柜子分上下两层。
上层放着几件衣服。不是军装，也不是旗袍，而是一件雪白的洋装，那是她在法国留学时常穿的。衣领已经有些发黄了，上面还别着一枚珍珠胸针。
明楼看着那件衣服，眼神晃了一下。
他伸出手，摸了摸那料子。丝绸的，很滑，也很凉，像死人的皮肤。
除了衣服，还有一个红木的小匣子。
打开来，里面是一把梳子，几根断了的头发缠在上面。还有一盒早就干裂的胭脂，裂纹像是一张张干渴的嘴。
“这些都不要了。”明楼把匣子合上，扔给阿诚。
阿诚接过来，没说话，只是默默地放进那个名为“销毁”的箱子里。
明楼弯下腰，去看下层。
下层塞满了纸。
一摞摞的文件，有些还没拆封。都是些陈年的审讯记录，没什么大用。明楼随手翻了翻，纸张脆得很，一翻就掉渣。
就在他准备把这些废纸也一股脑儿扔掉的时候，他的手碰到了一样硬东西。
夹在最底下一摞文件下面的，是一本书。
蓝色的封皮，线装本，书角被磨得起毛了，看来主人经常翻阅。
明楼把书抽出来。
封面上没有任何花哨的装饰，只有两个隶书大字——《诗经》。
明楼的眉毛挑了一下。
汪曼春看《诗经》？这简直就像是屠夫在看佛经一样荒谬。那个女人，这辈子只信两样东西：手里的枪，和明楼的谎话。这种缠绵悱恻的老古董，她从来都是不屑一顾的。
明楼把书拿在手里，掂了掂。
分量不对。
稍微有点重。
他翻开书页。书里没有夹着干花，也没有夹着书签。每一页都很干净，甚至连折痕都没有。
这就更怪了。既然常翻，怎么会没有折痕？除非她翻书不是为了看字，而是为了找别的。
明楼的手指在书脊的位置摸索着。
那是线装书最脆弱的地方。
果然，在书的中段，大概是《小雅》的那几篇里，书脊的线松了。里面的纸张有些微微的隆起。
明楼眯起眼睛，凑近了看。
两页纸之间，被人用极其精细的手法粘合过。如果不仔细摸，根本摸不出来那一层微不可察的厚度。
他伸出指甲，沿着纸张边缘小心翼翼地挑开。
“嘶——”
纸张分离，露出了里面的夹层。
一张薄如蝉翼的信纸，像是一具被藏在墙壁里的尸体，静静地躺在那里。
纸已经发黄了，上面写满了字。
不是汉字。
是一串串密密麻麻的数字，还有几个看起来毫无逻辑的几何符号，像是小孩子随手的涂鸦，又像是某种古老的咒语。
字迹很潦草，笔锋尖锐，甚至划破了纸面。写字的人当时一定处于一种极度的焦躁和恐惧之中，每一笔都像是要把纸给戳穿。
阿诚这时候凑了过来，低头看了一眼。
“這是什麼？”阿诚的声音压得很低，“哪家的密码？”
明楼盯着那些数字，瞳孔微微收缩。
外面的雨好像下得更大了，雷声滚滚，像是从天边碾过来的战车。
“不是哪家的。”明楼的声音很冷，冷得像是从冰窖里捞出来的，“这是私房话。”
“私房话？”阿诚愣了一下。
“收拾东西，回去。”明楼没解释，他把那张纸重新夹回书里，然后把书揣进了贴身的大衣口袋。
那个位置，紧贴着他的心脏。
回程的路比来时更难走。
雨水把路面淹了一大半，车子像是在浑水里行船。
明楼一直把手插在大衣口袋里，捏着那本书。那书像是一块烙铁，隔着衬衫烫着他的皮肤。
他太熟悉这套密码了。
那是很多年前，久远到像是上辈子的事了。那时候他们在巴黎，年轻，狂妄，以为爱情能填满塞纳河。汪曼春嫌弃传统的密电码太枯燥，非要自创一套，说是只有他们两个人能看懂的“情书”。
那本书就是《诗经》。
每一串数字，对应着页码、行数、字数。
那时候，他们用这套密码传递过什么？
“我想吃街角的栗子蛋糕。”
“今晚去不去听歌剧？”
“师哥，我爱你。”
都是些风花雪月、无关痛痒的废话。
可如今，这套密码再次出现，却是在汪曼春死后的遗物里，是在这充满了血腥和阴谋的76号。
明楼看着窗外模糊的街景，心里像是有只猫在抓。
这张纸是什么时候写的？
看纸张的受潮程度，看那墨迹的颜色，绝对不是近期，但也绝不是十几年前。推算起来，应该是三个月前，就在她死之前的那几天。
那时候，她已经成了疯子，成了要拉着明镜同归于尽的恶鬼。
她这时候写这封密电干什么？
给谁？
如果是给日本人的，为什么不用76号的专用频道？
如果是给他的……为什么没送出去？
车子驶入了明公馆。
家里冷冷清清的。以前大姐在的时候，不管多晚回来，客厅里总留着一盏灯，桌上总温着一碗汤。
现在，只有苏太太迎上来，接过他湿漉漉的大衣。
“先生，厨房煮了姜汤，要不要喝一碗？”
“不用了。”明楼摆摆手，“阿诚，跟我上楼。”
楼梯的木板发出轻微的吱呀声，在这个空旷的大房子里显得格外凄凉。
书房还是老样子。
明楼走进去，反手锁上了门。
他走到书桌前，打开台灯。昏黄的光圈像是舞台上的聚光灯，照亮了那张红木桌子的一角。
他把那本蓝色的《诗经》拿出来，放在桌上。
又把那张薄薄的信纸抽出来，展平。
阿诚站在一旁，没敢出声。他看得出，大哥现在的情绪很不对劲。那种压抑的、即将爆发的沉默，比发火还要吓人。
明楼找出一张白纸，一支钢笔。
他坐下来，深吸了一口气，像是要进行一场精密的手术。
“《诗经》。”明楼低声念了一句，“《小雅》，《采薇》。”
他的手开始在书页上翻动。
沙沙，沙沙。
翻书的声音，雨声，还有墙上挂钟的滴答声，交织在一起。
第一个数字组：32-04-09。
明楼的手指滑过书页，停在了一个字上。
他在白纸上写下那个字：日。
紧接着是第二组。
本。
第三组。
陆。
军。
明楼的笔尖顿了一下。
发往日本陆军省的？
这不仅仅是私房话，这是一封正儿八经的军事情报，或者是……政治密函。
阿诚在一旁看着，脸色也变了：“大哥，这抬头……级别很高啊。这频道不是一般特务能用的，这是直通东京大本营的。”
明楼没说话，只是点了点头，汗水顺着他的鬓角流了下来。
屋里很闷热，窗户关得死死的，透不进一丝风。
他解开了领口的扣子，继续译。
随着一个个汉字在白纸上跳出来，像是一颗颗钉子，钉进了明楼的眼睛里。
“绝密：关于代号‘毒蛇’之身份核查报告。”
看到这一行字，明楼的手猛地抖了一下，一滴墨水滴在了纸上，晕染开一片黑色的花。
毒蛇。
这是他的代号。
汪曼春知道了？
不，她早就怀疑了，甚至在大姐被绑架那天，她已经当面揭穿了。但这封电报……内容太详实了。
接下来的几行译文，看得明楼后背发凉。
这封电报里，详细罗列了明楼是共产党的多项疑点，甚至包括那次他在汇丰银行转移资金的细节，还有那天晚上他和黎叔接头的那个时间差。
虽然没有直接的证据，比如录音或者照片，但这些逻辑链条拼接在一起，足以让日本军部那帮宁可错杀不可放过的疯子下达处决令。
如果这封电报发出去，哪怕明楼有通天的本事，哪怕他有汪精卫做保，也绝对活不过第二天。
明楼的呼吸变得急促起来。
这封信，是把刀。
一把汪曼春磨好了、对准了他心脏的刀。
可是……
这把刀为什么没捅出来？
这封信写好的时间，应该是她越狱的前一天。那时候她已经走投无路了，她恨明家，恨明楼，恨不得把他们全都撕碎。
按理说，她应该毫不犹豫地发出去，用这封电报拉着明楼一起死。甚至，她可以用这封电报跟日本人做交易，换一条生路。
但她没有。
她把它藏在了这本没人看的《诗经》里，藏进了那个暗无天日的保险柜。
为什么？
明楼看着那张揉皱了又展平的纸。纸上的字迹到了后半段，变得越来越潦草，有些字甚至写错了又涂掉。
显然，她在写这封信的时候，内心在进行着激烈的搏杀。
一边是恨，一边是什么？
明楼不敢想。
他只能继续译下去。
电报的正文很长，前面大半篇都在论证“毒蛇”就是明楼。
可是到了最后一段，画风突然变了。
那是一段极其复杂的加密。
用到了双重移位。
这种加密手法，是当年他们在巴黎分手的那天晚上，汪曼春哭着设定的。她说，如果有一天我们要说永别的话，就用这套密码。
那是只有绝望时才会用的死码。
明楼的手指在《诗经》上翻得飞快，书页被翻得哗哗作响，像是某种濒死的鸟在扑腾翅膀。
一个个字被拼凑出来。
窗外，一道闪电划破了漆黑的夜空，惨白的光瞬间照亮了书房，把明楼的影子拉得老长，像个鬼魅。
轰隆——！
雷声炸响，震得窗玻璃都在颤。
明楼盯着译出来的最后那几句话，眼珠子都要瞪出来了。他像是被人当头打了一棒，脑子里嗡嗡作响，连阿诚在旁边喊他都没听见。
“原来……这才是你最后没有按下发送键的原因……”
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